Лена Вульф – Не верь в совпадения (страница 1)

Лена Вульф

Не верь в совпадения

ЧАСТЬ 1. ЛОВУШКА

Глава 1. Ощущение

Совпадений не бывает.

Жизнь доказала это раз двадцать — за каждым «случайно» торчит что-то мутное. О чём лучше не знать заранее.

И уж точно я не верила в мужчин вроде него.

Таких, которые входят в комнату — и воздух становится чужим. Слишком плотным. С привкусом железа. Или страха. Или желания — хрен разберёшь.

Я заметила его не сразу. Сначала только спиной: взгляд, который липнет к коже. Как ладонь. Тёплая, чуть шершавая. Там, где ключицы, где шея, где под ложечкой вдруг заныло — дурацкая реакция, не вовремя, не просили.

Я подняла глаза.

Барная стойка, полумрак. Он сидел в чёрном свитере — рукава закатаны до локтя. Предплечья с венами, как канаты. Пальцы длинные, костяшки крупные — вертели бокал с виски.

И смотрел на меня.

Не отвёл взгляд. Не смутился. Не сделал вид «ой, случайность». Он смотрел так, будто уже знал обо мне что-то. Что-то, чего я сама о себе не понимала. Будто раздевал. Будто трахал глазами. Прямо здесь, при всех, под этими дурацкими лампами.

Живот сжался.

Кровь прилила к щекам, к груди, ниже. Меж ног стало влажно — вдруг, резко, без спроса.

Это бесило.

И заводило.

Я отвернулась первой. Потому что иначе выглядело бы как «приходи, я твоя». А я не приглашаю опасность в постель. Тем более такую — с татуированными пальцами и вискарём на брутальном лице.

— Ты всегда так реагируешь на незнакомцев?

Голос прозвучал у самого уха. Горячий. С хрипотцой.

Я вздрогнула и чуть не уронила бокал.

Он стоял рядом — вплотную. Я не слышала шагов. От него пахло хорошим виски, кожей и чем-то горьким, мужским. Тем, от чего хочется зажмуриться и раздвинуть ноги.

— Только на тех, кто ведёт себя как угроза, — ответила я, глядя в стену.

— Значит, я тебе уже не нравлюсь.

Я повернулась.

Полметра. Слишком мало для безопасности. Слишком много для случайности. Я чувствовала жар его тела сквозь свитер. Чувствовала, как мой пульс отбивает чечётку где-то в горле.

— Ты сделал всё, чтобы так и было.

Он усмехнулся. Едва заметно. Только уголками губ.

— Интересно. Обычно всё наоборот.

— Мне плевать на «обычно».

— А мне — не плевать на тебя.

Голос низкий, губы почти у моих. Воздух между нами нагрелся до кипения. Я чувствовала его дыхание — солоноватое, неспешное.

— Не советую, — сказала я. Прозвучало не так твёрдо, как хотелось.

Он наклонил голову. Взгляд скользнул по лицу, задержался на губах, упал на вырез блузки. Я не прикрылась. Пусть смотрит. Пусть жалеет, что не подошёл раньше.

— Поздно, — ответил он. И отошёл.

Ушёл. Даже не оглянулся.

А я осталась сидеть с бокалом остывшего вина и пульсирующей между ног пустотой. Трусы промокли насквозь. Я сжала бёдра — стало только хуже. Волна прошла по животу, заставила выгнуться.

Я пожалею об этой встрече. Но не сразу. Сначала — да.

Глава 2. ПОВ Максим. Охота

Я заметил её за два часа до того, как она подняла глаза.

Она сидела у окна. Одна. Заказала кофе, так и не отпила. Листала телефон — без интереса, взгляд мимо.

Она ждала. Сама не зная чего.

Такие женщины — редкие. Не только красивые — хотя да, красивая: тёмные волосы, ключицы, которые хочется пройтись языком. А такие, у которых внутри есть пустота правильной формы. Место, куда я могу войти.

Я представил, как вхожу в неё. Без метафор. Как сжимаю её талию, приподнимаю, вжимаю в стену туалета. Как она царапает мне спину. Как стонет — сначала тихо, потом громче.

Член упёрся в ширинку. Сделал глоток виски, прогнал картинку.

Рано.

Наблюдать. Изучать. Ждать, пока она сама не захочет.

Я подошёл, когда она привыкла к моему присутствию. Когда мой запах уже стал частью воздуха рядом с ней. Когда её зрачки расширились и дыхание сбилось — ещё до того, как она меня увидела.

Тело знало раньше разума.

— Ты всегда так реагируешь на незнакомцев?

Она вздрогнула. На шее — вена, тонкая кожа, пульс. Я захотел прижаться губами к этому месту. Прокусить. Оставить метку. Чтобы носила.

— Только на тех, кто ведёт себя как угроза.

Умница. Не отводит взгляд. Не трясётся. Но я чувствую её желание — оно пахнет так же, как страх. Солёное, острое, текучее. Я почти видел, как оно сочится из неё. Как пропитывает трусы.

— Значит, я тебе уже не нравлюсь.

Она повернулась. Я сделал шаг — почти вплотную. Мог бы опустить руку, задрать юбку, проверить — сухая или уже мокрая.

Она была готова.

Член снова дёрнулся. Хорошо, что в баре полумрак.

— Ты сделал всё, чтобы это произошло.

Усмехнулся. Она не отшатнулась.

— Интересно. Обычно всё наоборот.

— Мне плевать на «обычно».

— А мне — не плевать на тебя.

Зрачки расширены — желание или гнев? И то, и другое. Я представил, как трахаю её, когда она злится. Когда хочет ударить, но вместо этого впивается ногтями в мои ягодицы и притягивает ближе.

— Не советую, — бросила она.

Я наклонился почти к её уху, коснулся дыханием мочки, края серьги. Она пахла ванилью и женщиной — тем сладковатым, что сводит с ума сильнее любых духов.

Выдохнула — коротко, судорожно.