Лена Харт – Тайная переписка с моим крашем (страница 4)
Появляется Настя-отличница. Первая красавица универа с идеальными оценками и еще более идеальной фигурой. Пытается завести разговор о квантовых вычислениях.
Данил закрывает ноутбук с таким звуком, что я вздрагиваю. Встает и собирает вещи. Настя смотрит на него с обидой щенка, которого пнули.
Он направляется к выходу, и вдруг останавливается. Поворачивает голову в мою сторону.
Моментально утыкаюсь в книгу, делая вид, что читаю. Буквы расплываются перед глазами. Кожа горит там, куда падает его взгляд. Неужели заметил, что я наблюдаю?
Слышу, как он делает шаг в сторону. Господи, он идет сюда? Сердце колотится так громко, что, кажется, весь зал его слышит.
Но нет. Он просто разглядывает обложку моей книги. «Мизери». Наверное, удивлен, что розововолосая фрикуха читает что-то серьезнее комиксов.
Розовая челка падает на глаза, и я машинально отбрасываю ее. Чувствую его взгляд как физическое прикосновение. Хочется одновременно спрятаться под стол и встать во весь рост, чтобы он лучше меня рассмотрел.
Пора уходить. Если я еще секунду проведу под его взглядом, то либо сгорю от смущения, либо сделаю что-нибудь глупое. Например, подойду и скажу: «Привет, я та самая психопатка, которая следит за тобой уже четыре месяца и две недели».
Закрываю книгу и начинаю медленно собираться. Руки дрожат, когда убираю Кинга в рюкзак. Надо взять себя в руки. Он просто парень. Горячий, умный, недоступный парень, который заставляет мое сердце выделывать кульбиты.
Поднимаюсь, стараясь двигаться плавно и уверенно. Как нормальный человек, а не влюбленная идиотка. Проверяю карманы рюкзака, застегиваю молнии. Розовые пряди снова лезут в глаза.
Иду к выходу, стараясь ступать мягко. Берцы на толстой подошве обычно грохочут, но я стараюсь идти почти бесшумно, чтобы не кинуться галопом.
Он все еще стоит там. Смотрит. Чувствую его взгляд между лопаток, и от этого по спине бегут мурашки.
Почти добираюсь до двери, когда что-то выпадает из кармана рюкзака. Слышу тихий стук, но не оборачиваюсь. Сейчас главное выйти отсюда, пока я не натворила глупостей.
Толкаю дверь и выскальзываю в коридор. Прислоняюсь к стене и делаю глубокий вдох. Господи, что со мной происходит? Он просто смотрел в мою сторону. Даже не на меня, а на книгу.
Но этот взгляд… В нем было что-то. Интерес? Любопытство? Или мне просто хочется так думать?
Достаю телефон, чтобы написать Лене о том, что только что произошло. Обшариваю рюкзак, и понимаю. Ручка. Моя синяя ручка, которой я делаю пометки на полях. Она выпала там, в кафе.
Ну и черт с ней. У меня таких десяток. Не возвращаться же туда и позориться перед Данилом, ползая по полу в поисках дешевой шариковой ручки.
Иду по коридору, стараясь успокоить бешеный ритм сердца. Он смотрел на меня. Данил Романов смотрел на меня целую минуту. Это больше внимания, чем я получила от него за все время моей безумной влюбленности.
Может, мне стоит чаще читать Кинга в университетском кафе?
Глава 5
Бесцельно болтаюсь по городу до вечера. События в кафе прокручиваются в голове на повторе. Его взгляд. Целая минута его внимания. Это больше, чем за все четыре месяца и две недели моей безумной влюблённости. Возвращаюсь домой как в тумане.
Захожу в квартиру и скидываю берцы. Мама кричит из кухни про ужин, но я машу рукой и ухожу к себе. Есть всё равно не смогу. Желудок завязан в узел от пережитых эмоций.
Закрываюсь в комнате и падаю на кровать лицом в подушку. Господи, я веду себя как тринадцатилетняя фанатка. Но ничего не могу с собой поделать. Он смотрел на меня. На меня!
Встаю и подхожу к зеркалу. Розовые волосы торчат во все стороны после моего позорного бегства. Тёмная подводка немного размазалась. Похожа на енота-панка после запоя.
Начинаю стирать макияж салфеткой. Слой за слоем снимаю сегодняшнюю маску. Чёрная тушь, подводка, тональник. Под всем этим проступает моё настоящее лицо.
Открываю ящик комода и достаю старую школьную фотографию. На меня смотрит совсем другая девочка. Светлые волосы аккуратно заплетены в косу. Большие голубые глаза без капли косметики. Нежная улыбка отличницы, которая ещё не знает, что мир может быть жестоким.
– Вика! – дверь распахивается без стука. – Твоя мама сказала, что ты уже дома!
Лена врывается в комнату со своей обычной энергией тайфуна. Замирает, увидев меня у зеркала с фотографией в руках.
– Охренеть… – выдыхает она.
Быстро прячу фото под журналы на столе. Но поздно. Лена уже всё увидела.
– Это ты?! Настоящая ты?
Отворачиваюсь, натягивая рукава кофты на ладони. Ненавижу, когда меня застают врасплох.
– Забудь, что видела.
Лена подходит ближе, разглядывает моё лицо без макияжа. В её глазах читается восхищение пополам с недоумением.
– Ты же… красивая. Как кукла. Зачем прячешь это под тоннами краски?
Сажусь на край кровати, обнимаю подушку. Как объяснить очевидное для меня?
– В школе меня называли серой мышкой. Незаметная отличница в очках, которую никто не замечал. Мальчики смотрели сквозь меня. Девочки игнорировали. Я была невидимкой.
Лена садится рядом, слушает внимательно. Она единственная, кому я могу рассказать правду.
– В выпускном классе что-то во мне сломалось. Покрасила волосы в розовый, начала одеваться как фрик. И знаешь? Все заметили. Пусть косо смотрели, пусть шептались за спиной. Но я перестала быть пустым местом.
– Но естественная красота же лучше…
Качаю головой. Она не понимает.
– За яркой внешностью легче спрятаться. Никто не лезет глубже. Видят розовые волосы, чёрную одежду и думают, что всё обо мне знают. А настоящую меня никто не видит. И это… безопаснее.
Лена грустно вздыхает. Обнимает меня за плечи.
– Когда-нибудь найдётся тот, кто увидит тебя настоящую. И полюбит именно такой.
Горько улыбаюсь. Если бы всё было так просто. Вспоминаю взгляд Данила в кафе. Что он увидел? Странную розововолосую девчонку с книжкой? Или большее?
– Ладно, хватит лирики, – встряхиваюсь. – Рассказывай, зачем прибежала.
Лена оживляется, начинает тараторить про какую-то вечеринку на выходных. Но я слушаю вполуха. Мысли возвращаются к Данилу. К его холодному отказу всем красоткам универа. К минуте внимания, подаренной мне.
Может, у такой как я есть шанс? Хотя о чём я думаю. Он даже не знает, как меня зовут.
Лена уходит только через два часа, оставив меня наедине с хаосом в голове. Пытаюсь читать, но буквы расплываются. Включаю музыку, но даже любимый Раммштайн не помогает отвлечься.
Ложусь на кровать с телефоном. Машинально открываю ВКонтакте и сразу же попадаю на его профиль. Как будто алгоритмы знают о моей одержимости.
Данил Романов. Пятый курс. Программист. Фотографий почти нет, только пара групповых с универа. Зато в статусе красуется цитата: "Рукописи не горят". Булгаков.
Моргаю. Перечитываю. Точно, "Мастер и Маргарита". Это… неожиданно. Не вяжется с образом холодного красавчика-программиста.
Листаю ленту дальше. В музыке у него странная смесь: от классического рока до электроники. Никакого рэпа или попсы. В группах нахожу программирование, английский язык и… клуб любителей научной фантастики?
Палец зависает над кнопкой "Написать сообщение". Сердце начинает колотиться как бешеное. Не могу же я просто взять и написать ему. Это безумие.
Но цитата из Булгакова не даёт покоя. Может, мы не такие уж разные? Может, за маской циничного сердцееда скрывается человек, который читает классику?
Набираю сообщение и тут же стираю. Потом снова. И снова. Десять попыток спустя останавливаюсь на простом:
"Рукописи не горят, но сердца превращаются в пепел от одного неосторожного слова. Тоже фанатеешь от Мастера?"
Нажимаю "Отправить" и тут же жалею. Что за бред я написала? Сейчас он посмотрит, увидит сквозь строки розововолосую фрикушу и заблокирует.
Кидаю телефон на подушку и иду на кухню. Нужно чем-то заняться, иначе сойду с ума от ожидания. Завариваю чай, режу яблоко, пытаюсь не думать о том, что он сейчас читает моё сообщение.
Проходит пятнадцать минут. Двадцать. Полчаса. Не выдерживаю и возвращаюсь в комнату. Хватаю телефон трясущимися руками.
Одно непрочитанное сообщение.
"Фанатею? Слишком громко сказано для простого интереса к творчеству одного писателя. Просто ценю хорошую литературу. А ты из тех редких металлисток, которые читают что-то другое помимо текстов Каннибал Корпс?"
Выдыхаю так громко, что, наверное, мама услышала. Он ответил. Данил Романов ответил на моё сообщение!
Перечитываю три раза, анализируя каждое слово. Лёгкая ирония, но без злости. И вопрос в конце означает только одно… Он хочет продолжить диалог?