Лена Харт – Одержимость (страница 7)

В конце концов я беру салат. Изучаю насколько хорошо он полит маслом и бальзамиком, ем кусок сыра, закусываю помидором. По крайней мере, я поем овощи. Вроде. Но всё это время я слушаю — улавливаю отрывки из их разговора, хотя и недостаточно, чтобы понять его смысл. Думаю, что-то насчёт общей знакомой. Проблема в её работе, она тоже может быть преподавателем. А потом он говорит: «Склад», и я усиленно вслушиваюсь. Отворачиваюсь, но блондинка замечает, что я смотрела в их сторону. Поэтому я смутно улыбаюсь и заставляю себя отвести взгляд на что–нибудь ещё, как будто я просто одинокий посетитель, любующийся рестораном и другими посетителями.

После этого я становлюсь более осторожной, не желая встретиться с женщиной взглядом во второй раз. Затем пара занимает столик между моим и их. Разговор новой пары затмевает все мои шансы подслушать. За исключением того момента, когда я слышу энергичный смех женщины за тем самым столиком. Рискую бросить быстрый взгляд. Это взгляд на доли секунды, но я отвожу его с новым откровением.

Возможно, она подруга.

Мой разум улавливает эту идею. Возможно, он и его жена собирались развестись. Может быть, он действительно счастлив потому что она мертва…

Но нет. Даже если он был в восторге от избавления от неё, он также потерял свою маленькую девочку.

Его прекрасная маленькая Алина.

Мне даже пришлось щёлкнуть мышью, когда картинка появилась в поисковике. Милое, невинное лицо, которое никогда не постареет, и это невозможно пережить. Только если ты не монстр. Каким не был Глеб Соловьёв. В ту ночь я увидела опустошение на его лице. Его мир разбился на миллион кусочков. Он притворяется счастливым. Он только что овладел искусством маскировки уничтожающих чувств. Его страдания скрываются под маской, которую он носит. Скоро я это увижу.

Сидя здесь одна и раздвигая вилкой кусочки салата по тарелке, чтобы казалось, что я съела больше, чем есть, понимаю, что я впервые в ресторане с тех пор, как была в таком месте… ну, с тобой . Мы потратили на ужин три тысячи и в тот вечер едва перекинулись парой слов друг с другом.

Эмоции переполняют меня. Кладу деньги на стол, собираю вещи и ухожу прежде, чем они уйдут, прежде чем Глеб сможет меня увидеть. И прежде чем я начну рыдать, привлекая нежелательное внимание всех вокруг. Потому что я чувствую, что это приближается. Почувствуйте, как эмоции закручиваются вокруг вас, словно торнадо, набирая силу и готовясь к удару там, где его никто не ждёт.

Я не жду, пока они выйдут. Я знаю, где он живет, где он работает, и единственное место, которое он, кажется, часто посещает кроме этих, — это хранилище, в котором таится чёрт знает что. Вместо этого я иду на восток, не обращая внимания на холодные капли дождя с неба. Появляется станция метро, и я спускаюсь под город, запрыгивая на первый поезд, который вижу. Мне кажется, я проезжаю слишком много остановок, а затем поднимаюсь по лестнице обратно на улицу.

Финансовый район.

Думаю, я проехала довольно далеко от центра города. Начинаю идти, не имея конкретной цели. Но когда я вижу указатель, я вспоминаю, что именно тут находится Управление по борьбе с профессиональными нарушениями. В моей сумочке до сих пор хранится документ, подписанный доктором Авериным, так что я могу сделать сегодняшний день продуктивным.

Вывеска на входной двери внушительная, буквы крупнее, чем нужно. Профессиональные нарушения . Это взрослая версия того, что я чувствовала, когда была ребёнком, приближаясь к кабинету директора. Тем не менее, я делаю глубокий вдох и вхожу.

— Привет. Мне нужно подать документы по делу. Они пришли в с обратным конвертом, но я была поблизости и решила занести сама.

— Конечно, — говорит секретарь. — У вас есть номер дела?

Киваю.

— Он указан в документе сверху.

Она берёт форму и сканирует её.

— Ой. Забавно. Я как раз сегодня работала над этим делом. У меня был запрос по закону о свободе информации.

Хмурюсь.

— Запрос по закону о свободе информации?

Она кивает.

— Кто-то запросил копию всего дела, возбуждённого в соответствии с Законом о свободе информации.

— Что?

Лицо секретаря меняется. Она поджимает губы, как будто поймала себя на том, что наговорила лишнего.

— Извините. Мне не следовало об этом упоминать.

— Но кто будет требовать копию моего дела?

Она пожимает плечами.

— Это может быть кто угодно. Случаи, по которым предъявлены обвинения, являются достоянием общественности.

— Это был кто-то из СМИ?

Меня никто не беспокоил с тех пор, как история об Андрее пропала с заголовков газет. Прошло уже несколько месяцев.

— Чтобы получить эту информацию, вам придется заполнить онлайн-форму, — она качает головой. — Простите, если я Вас расстроила.

Вздыхаю.

— Хорошо. Спасибо. Нужно ли мне ещё что-нибудь сделать, чтобы оставить этот документ?

— Нет. Я позабочусь об этом.

— Спасибо.

Выхожу обратно на улицу, чувствуя себя еще более мрачно, чем когда вошла. Мои плечи поникли, а ноги кажутся тяжёлыми, словно мои туфли сделаны из бетона. Но я продолжаю идти вперёд. Потому что, что ещё мне делать? Я прохожу несколько километров, не особо обращая внимания на то, куда иду, пока не захожу в тупик. Железные ворота практически бьют меня по лицу. Кладбище . Кажется, достаточно подходящее место, чтобы закончить мой день. Поэтому я продолжаю идти и нахожу вход, с каждым шагом хрустя желтеющей травой под ногами и начинаю читать надгробия, проходя мимо.

Филипп Морозов. 1931–1976. Любимый отец, муж и сын.

Маргарита Храмова. 1876–1945 гг . Слишком любима, чтобы её когда-либо забыли .

Юлия Эрнст. 1954–1960. Наш ангел на небесах.

Сглатываю комок в горле и чувствую вкус соли. Юлии было всего шесть лет.

Дочери Глеба никогда не исполнится шесть лет.

Закрываю глаза. Что я делаю? Мне здесь не место. И мне вдруг становится плохо. Поэтому я поворачиваюсь, чтобы покинуть кладбище. У выхода стоит небольшая кирпичная хижина, и я останавливаюсь, думая о них… Жена Глеба.

Его дочь.

— Извините, — кричу через окно.

Сотрудник отворачивается от заполняемой формы и смотрит на меня поверх очков.

— Чем я могу вам помочь?

— Да. Есть ли… — я колеблюсь. Возможно, это слишком много. Возможно, это не моё дело. Но до сих пор я не вписывалась в рамки здравого смысла , так зачем начинать сейчас? — Есть ли способ узнать, похоронен ли здесь кто-то конкретный? Недавно я потеряла нескольких друзей, но не уверена, похоронены ли они здесь или где-то ещё.

Я бы хотела принести цветы.

Ложь легко вылетает из моих уст.

— Конечно. Как их зовут?

— Фамилия Соловьёвы. Елена и Алина. Их похоронили в прошлом году.

— Хммм… — Она печатает на компьютере. — Ни одна Соловьёва не была похоронена здесь за последние пять лет.

— Ой. Хорошо.

Меня охватывает разочарование. Было бы невыносимо увидеть их могилы. Сегодня я отделалась слишком лёгким наказанием.

— Прости, дорогая. Удачи в их поисках. Часто вид чьего-то последнего пристанища может принести нам умиротворение.

Киваю в знак благодарности и отворачиваюсь. К сожалению, умиротворение — не для меня.

Глава 6

В прошлом

Суставы его пальцев вновь побелели от напряжения.

Одной рукой он вцепился в спинку стула, другой — в ручку клюшки. Костыли сейчас не имели значения. Последние четыре недели, с момента травмы, Андрей жил в состоянии постоянного стресса. Однажды я осторожно намекнула на это — мои слова лишь ранили его. «Это калечит!» — кричал он раньше, едва удерживая равновесие. Но теперь он даже не стоял. Он сидел в штрафной зоне, за прозрачным ограждением, неотрывно следя за тренировкой команды. Хоккейная клюшка, лежащая у него на коленях, сжималась в его руках так крепко, будто от этого зависело всё.

Он был зол и напряжён, боялся, что никогда не вернётся на лёд. Я это поняла. Но постоянное состояние стресса не способствовало его выздоровлению. Поэтому я попыталась ослабить давление, не привлекая внимания к тому факту, что оно вообще существует.

— Привет, — села рядом с ним и оторвала его пальцы от хоккейной клюшки. Поднесла его руку к губам, разжала сведённые пальцы и прикоснулась губами к ладони. — Как прошёл твой день?

Андрей нахмурился и указал на лёд.

— Филипп играет всё лучше и лучше. Парень быстрее меня и проворнее.