Лена Харт – Любовь-онлайн. Пилот для лучшей подруги (страница 3)
— Завтра лечу в Москву.
— А послезавтра?
— Послезавтра тоже занят.
Пауза затягивается. Светлана выпрямляется, и в её голосе появляются обиженные нотки.
— Понятно. Извини за беспокойство.
Она исчезает так же быстро, как появилась. Костя качает головой.
— Ты идиот, — заключает он. — Светка — огонь. И она явно не против.
— Правило номер один, — напоминаю ему, включая системы навигации. — Никаких романов на работе.
— Какое ещё правило номер один?
— Моё личное. — Я поворачиваюсь к нему. — Работа — это святое. Как только начинаешь путать её с личной жизнью, всё идёт к чертям.
— Звучит разумно, — соглашается Костя. — Но скучно. А что насчёт правила номер два?
— Правило номер два гласит: всегда соблюдай правило номер один.
Он смеётся, но я не шучу. Эти правила помогли мне выжить после катастрофы со Стешей. Работа стала моим спасением, единственным местом, где я чувствую себя в безопасности.
— Тогда зачем тебе это приложение? — спрашивает Костя, настраивая радиосвязь.
— Приложение — это не работа. Это… — Я ищу подходящие слова. — Это как заказать такси. Временная услуга без обязательств.
— О, мне нравится этот подход. — Костя откидывается в кресле. — Холодный расчёт, никаких чувств. Но что, если девушка окажется классной? Что, если ты…
— Не окажется, — перебиваю его. — И не буду.
— Откуда такая уверенность?
Я делаю паузу, глядя на бесконечную полосу взлётной дорожки за окном кабины.
— Потому что восемь месяцев назад я понял простую истину: любовь — это иллюзия. Красивая, дорогая и разрушительная иллюзия. — Голос звучит ровно, без эмоций. — Стеша показала мне это со всей возможной наглядностью.
Костя молчит. Он знает историю.
— Так что теперь я играю по новым правилам, — продолжаю я. — Никаких чувств, никаких привязанностей. Только холодный расчёт и взаимная выгода. И знаешь что? Так намного проще.
— И одиноко, — тихо замечает Костя.
— Одиночество — это цена свободы. Я готов её платить.
Мы заканчиваем предполётную подготовку в молчании. Но когда пассажиры поднимаются на борт, я чувствую, как листок с логином и паролем жжёт карман джинсов.
Может быть, пора проверить, действительно ли я готов платить эту цену.
Глава 3
АРТЁМ
Я заканчиваю свой рабочий день через шесть часов. Полёт в Стамбул прошёл без происшествий — богатый бизнесмен с женой и двумя охранниками молчали всю дорогу, уткнувшись в телефоны. Именно такие пассажиры мне и нравятся.
Теперь я сижу в номере гостиницы, и проклятый листок с паролем снова оказывается в моих руках.
Открываю ноутбук.
Приложение «Сердца Купидона» выглядит как все остальные сайты знакомств — розовые сердечки, глупые слоганы про судьбу и яркие фотографии улыбающихся людей. Ввожу логин и пароль, которые придумала Лера.
Мой профиль заставляет меня поморщиться. Фотография, которую она выкрала из моего профиля в известной сети — я в кожаной куртке стою рядом с самолётом. Под ней описание: «Артём, 32 года. Крутой пилот, который знает, как управлять не только самолётом 😉 Ищу спутницу для незабываемых полётов по жизни. Люблю скорость, высоту и красивых женщин. Если ты готова к приключениям — добро пожаловать на борт моего сердца! ✈️💕»
Господи. Меня сейчас стошнит.
У меня уже есть тридцать семь сообщений. Открываю первое:
«Привет, красавчик! Ты такой брутальный 🔥 Хочешь посмотреть мои горячие фоточки?»
Второе:
«Хай! Ты точно пилот? А можешь меня на самолёте покатать? 😍»
Третье:
«Артём, привет! Ты выглядишь как мой идеальный мужчина! Когда встретимся?»
Листаю дальше. Однотипные сообщения с сердечками, смайликами и предложениями немедленно встретиться. Женщины на фотографиях выглядят как клоны друг друга — все блондинки с одинаковыми глазами, губами и улыбками.
Рука уже тянется к крестику в углу браузера, когда взгляд цепляется за одно сообщение. Оно отличается от остальных уже тем, что в нём нет ни одного смайлика.
«Привет. Меня зовут Полина. Извини заранее, если это сообщение покажется странным — я здесь впервые и честно говоря, не очень понимаю, как это работает. Подруга заставила меня создать профиль (видимо, устала от моих жалоб на одиночество), и теперь я сижу, пытаясь разобраться в этом приложении. Твой профиль… ну, скажем так, довольно колоритный. „Полёты по жизни“ и „на борт сердца“ — это ты сам придумал или тоже стал жертвой чьей-то „заботы“? В любом случае, ты выглядишь как человек с чувством юмора. Надеюсь, оно у тебя не пропало после прочтения моего послания. П.»
Перечитываю сообщение дважды.
Ставлю ноутбук на прикроватную тумбочку и откидываюсь на подушки. Почему-то это сообщение не раздражает. Наоборот — в нём есть что-то… честное. И она права насчёт моего профиля.
Любопытство — опасная штука. Особенно когда ты думаешь, что навсегда закрыл сердце на замок.
Открываю профиль Полины.
Вместо её фотографии меня встречает морда мальтийской болонки. Белоснежная, с чёрными глазами-бусинками и розовым языком, высунутым набок. Пёс смотрит в камеру с таким серьёзным видом, будто позирует для обложки глянцевого журнала.
Невольно усмехаюсь. Первый раз за сегодняшний день.
Пишу ответ:
'Привет, Полина, я заинтригован. Либо ты выглядишь точь-в-точь как мальтийская болонка, либо у твоей подруги ещё более извращённое чувство юмора, чем у моих сестёр. В любом случае, твой «аватар» намного честнее, чем большинство фотографий в этом приложении. Как зовут твоего фотомодели?
И да, ты угадала — стал жертвой заботы. Причём двойной: у меня есть две сестры, которые считают, что разбираются в моей личной жизни лучше меня. Судя по твоему сообщению, мы оба оказались в одной лодке. Или, если продолжить авиационную тематику моего «колоритного» профиля — в одном самолёте, который нас угнали. Честно говоря, после фраз про «борт моего сердца» я готов был удалить это приложение и заблокировать сестёр во всех соцсетях. Но твоё сообщение меня остановило. Расскажи, насколько изобретательной оказалась твоя подруга? Артём.'
Отправляю и закрываю ноутбук.
Странно. Впервые за восемь месяцев я написал женщине сообщение, которое не связано с работой. И ещё более странно — мне любопытно, что она ответит.
В номере становится тихо. Слишком тихо. За окном шумит стамбульский трафик, где-то вдалеке звучит азан, но эти звуки только подчёркивают пустоту внутри.
Иду в ванную комнату.
Включаю горячую воду и жду, пока ванна наполнится. Может быть, горячая вода поможет смыть усталость и это чёртово настроение, которое преследует меня уже неделю.
Погружаюсь в воду, закрываю глаза.
Но мысли, как назойливые мухи, всё равно находят дорогу в голову.
Месяц. Через месяц Стеша выходит замуж.
Восемь месяцев назад она стояла в моей прихожей с чемоданом в руке и кричала, что устала ждать. Что ей нужны гарантии. Что я эгоист, который думает только о себе и своих полётах.
— Выбирай, Артём! — Её голос был срывающимся, истеричным. — Либо мы женимся до конца года, либо я ухожу. Мне двадцать восемь, я хочу семью, детей, нормальную жизнь. А не эти твои вечные командировки и отговорки.
Я молчал. Стоял у окна, смотрел на ночной город и молчал.
Потому что понимал — она права. Я не готов. После всего, что было в Сирии, после того, что я видел там, мысль о том, чтобы отвечать за чью-то ещё жизнь, кроме своей, вызывала панику.
— Молчишь? — Она рассмеялась горько. — Тогда считай, что ты уже выбрал.