Лена Харт – Брак по расчету. Наследник для Айсберга (страница 35)

Он обходит стойку и кладёт руку мне на плечо.

— И упрямая. Но даже если забыть про его спектакль в стиле «руки прочь от моей жены», ни один мужик не станет так вылизывать твою киску, если ты ему безразлична.

Отмахиваюсь от него.

— Откуда тебе знать про киски?

Он склоняет голову набок, щурится и улыбается.

— Ходят слухи, я иногда балуюсь. Да и вообще, у каждого свои принципы. Никто не будет так стараться, если ему не нравится человек. А судя по твоим рассказам… — он присвистывает.

Мои щёки вспыхивают ещё ярче при одном воспоминании о том, как Кирилл заставил меня кончить так сильно, что я забрызгала и его, и весь кухонный пол. Сжимаю бёдра, пытаясь унять непрошеную дрожь. Хоть я и не вдаюсь в подробности, Тимур и так понимает достаточно.

— Ох, прости, что напомнил, — его плечи трясутся от беззвучного смеха, пока он наливает нам по стакану газировки.

— Что мне делать, Тим? Я не могу просто сидеть и ждать, пока он соизволит сделать шаг. Мне нужно вернуть хоть какой-то контроль над ситуацией.

— Соблазни его, — бросает он так, будто это проще простого.

— И как, интересно? Этот человек — ледяная глыба.

Тимур хохочет.

— Вчера вечером он таким не казался.

Закатываю глаза, но спорить не могу. Вчера Кирилл был в ударе.

Тим убирает прядь моих волос мне за плечо. Весь его весёлый настрой испаряется.

— Он просто мужик, девочка. Приготовь ему стейк, надень сексуальное бельё, и он будет есть у тебя с рук.

Сделав глоток, смотрю на него поверх стакана.

Не уверена, что Кирилл Князев похож на других, но что я теряю?

Едва выхожу из душа и тянусь за полотенцем, как комнату оглушает вой сирены.

Зажимаю уши.

Что за чертовщина?

Блин, пахнет дымом.

Ужин!

Схватив халат, наспех обматываю им мокрое тело и бросаюсь на кухню. Дым валит из духовки, а сирена воет всё настойчивее.

Какого чёрта?

Я же просто запекала картошку!

Хватаю первое, что попадается под руку — кухонное полотенце, — и распахиваю дверцу, закашлявшись от дыма. От запаха горелого сыра и сливок к горлу подступает тошнота.

Выдёргиваю противень.

Блин, горячо!

Роняю его, и всё это месиво из картофеля и расплавленного сыра рушится на пол. Сую обожжённый палец в рот.

Какого лешего я решила, что это хорошая идея?

Нет, чтобы просто сделать стейк с картошкой фри. Мне же понадобилось выпендриться и замахнуться на картофель «Дофинуа». Теперь расплавленный сыр стекает по стеклянной дверце, а на мраморном полу красуется сливочно-сырная катастрофа.

Вода с волос капает мне на лицо, дым заполняет кухню, а проклятая сигнализация, кажется, вот-вот прорвёт мне барабанные перепонки. Смотрю на источник адского шума. Он метра на два выше меня, и я понятия не имею, как его заткнуть.

— Какого хрена? — Кирилл возникает из дымовой завесы, распахивает все окна и нажимает кнопку на панели у кладовой.

Ужасный визг наконец стихает, но в ушах продолжает звенеть.

Кашляя, машу рукой перед лицом.

— Прости. Я пыталась приготовить картофель, но твоя сумасшедшая духовка, кажется, меня ненавидит.

Он смеривает меня подозрительным взглядом, а затем смотрит на открытую дверцу духовки, по которой медленно стекает к полу какая-то жижа.

— Может, дело в том, что ты включила гриль вместо духовки? — спрашивает он напряжённым голосом, явно сдерживая смех.

Вскидываю руки.

— Ну, извини, тут шестьдесят режимов, и все на одно лицо! Зачем одному прибору столько функций? Нельзя просто печь, как в нормальной духовке?

Схватив прихватку, он вытаскивает противень с обугленной картошкой и выбрасывает его в мусорное ведро. Затем поворачивается ко мне, и на его лице расползается ухмылка.

— Готовка — не твой конёк, Алина?

Надув губы, скрещиваю руки на груди.

— Твоя дурацкая духовка мне не помогла.

Он пересекает комнату и оглядывает меня с головы до ног. От мокрой кожи халат прилипает к телу, и он удивлённо приподнимает бровь.

— Ты готовила что-то особенное?

Прочищаю горло.

— Вроде того.

Он склоняет голову набок.

— Зачем?

Чувствую себя полной идиоткой.

— Я… э-э… подумала, это будет мило.

— И собиралась ужинать в халате? — он больше не скрывает веселья.

Так и хочется топнуть ногой, но я сдерживаюсь.

— Нет, — бурчу я. — Я только вышла из душа, как сработала сигнализация. А потом этот сырный апокалипсис, и… — смущённо качаю головой.

Он поджимает губы, оценивая масштаб разрушений, которые я устроила на его безупречной кухне. Обожжённый палец пульсирует, и я снова сую его в рот.

— Поранилась? — его шутливый тон сменяется беспокойством, отчего я чувствую себя ещё большей дурой.

Показываю ему палец.

— Просто небольшой ожог. Всё в порядке.

Он берёт меня за руку и подводит к раковине. Включает холодную воду и подставляет под струю мою ладонь.

— Должно помочь.

— Со мной всё нормально, — настаиваю я.

Его карие глаза сужаются.

— Когда ты в последний раз позволяла кому-нибудь о себе позаботиться?