Ксения У-Го – Пульс. Сбой в матрице любви (страница 2)

- Встреча? - Лена подняла бровь. - С кем? С инвестором?

- С художником, - вырвалось у Вики.

Она сама не поняла, зачем так сказала. Лена уставилась на нее, будто Вика призналась, что летит на Марс.

- С художником? - переспросила Лена. - Ты? На выставку? Ты же говорила, что искусство - это неприбыльно, что это не для инвестиций.

- Я иду не инвестировать, - отрезала Вика. - Я иду смотреть.

И вышла, оставив Лену с открытым ртом.

В лифте Вика поймала свое отражение в зеркале и удивилась - она улыбалась.

* * *

Вернисаж оказался в небольшой галерее на первом этаже старого здания. Район был не самый престижный, но в этом была своя атмосфера - старые кирпичные стены, граффити на соседних домах, маленькие кафе с деревянными столиками на улице Вика редко бывала в таких районах - слишком далеко от привычного ей стекла, бетона и бизнес-центров.

Она приехала ровно в семь, как любила - ни минутой раньше, ни минутой позже. Внутри играл тихий джаз, пахло деревом и чуть-чуть - краской. По стенам висели картины. Много. Разные. Откровенно слабые соседствовали с интересными, а интересные - с теми, перед которыми хотелось замереть.

Вика взяла бокал с водой (она не пила на мероприятиях, это размывало фокус) и пошла вдоль стен.

Она останавливалась, смотрела, иногда морщилась, иногда кивала про себя. Одна картина напомнила ей отчет по квартальным показателям - женщина с лицом, разделенным на геометрические фигуры. Другая вызвала желание пересчитать бюджет - абстракция в синих тонах. Вика усмехнулась про себя: даже здесь она думает о работе.

Прошла уже почти половину зала, когда увидела ЕЕ.

Картина висела чуть в стороне, не на центральном месте. Но свет падал на нее так, что ее невозможно было не заметить. Девушка с грустными глазами. Очень грустными. Она смотрела куда-то в сторону, чуть вниз, и в этом взгляде было столько тоски, что у Вики перехватило дыхание.

Она подошла ближе.

Девушка на портрете была похожа... нет, не на нее. Но что-то было. Какая-то интонация. Какая-то знакомая складка губ. Какая-то усталость, которую Вика видела каждое утро в зеркале, но никогда не признавала.

Вика стояла и смотрела. Минуту. Две. Пять. Она не заметила, как по щеке скатилась слеза. Шмыгнула носом, вытерла ее быстрым движением - никто не должен видеть. Особенно здесь, среди чужих людей.

- Нравится?

Голос раздался сбоку. Вика обернулась.

Парень в растянутом свитере, перепачканном краской, стоял рядом и смотрел на нее с любопытством. Лет тридцати. Лохматый. С глазами, которые, как ей показалось, видели больше, чем положено. И, кажется, он заметил ее сразу.

- Это моя, - добавил он и кивнул в сторону картины.

- Ваша? - переспросила Вика, надеясь, что голос звучит нормально. - Ты есть вы...

- Художник, да. Глеб. - Он улыбнулся. Улыбка была теплой, чуть смущенной. - А вы? Тоже художник?

- Я? Нет. Я... просто люблю смотреть.

- Просто смотреть... - повторил он. - Это хорошо. Это лучший зритель.

Вика не знала, что ответить. Обычно она знала, что говорить в любой ситуации. С инвесторами, с партнерами, с коллегами, с подчиненными. А тут - просто парень в краске, картина с грустной девушкой и пауза, которую не хотелось заполнять словами.

- Почему грустная? - спросила Вика.

Глеб посмотрел на картину, потом на нее.

- А вы как думаете?

- Я спрашиваю.

- А я спрашиваю в ответ. Так интереснее.

Вика усмехнулась. Наглый.

- Может потому что у нее жизнь не сложилась? - предположила она. - Мужик бросил, денег нет, работа бесит?

Глеб покачал головой:

- Все слишком банально. Она не из-за этого грустная.

- А из-за чего?

- Из-за того, что боится.

- Чего?

- Счастья.

Вика моргнула.

- Чего-чего?

- Счастья, - повторил Глеб. - Боится, что если будет счастливой, то это счастье когда-то закончится. Знаете таких?

Вика знала. Она сама была такой. Но вслух ничего не сказала.

- Откуда вы... ты знаешь? - спросила она, переходя на "ты" почти незаметно для себя.

- Я художник, - пожал плечами Глеб. - Мы видим то, чего другие не видят и не замечают. Это единственный наш талант, кроме умения пачкать одежду.

Вика улыбнулась. Сама не заметила.

- А ты, - спросил он, - ты кем работаешь? Или учишься? Хотя нет, не учишься. Ты старше.

- Спасибо за комплимент.

- Это не комплимент. Это наблюдение. Ты выглядишь как человек, который уже все решил в этой жизни. Обычно такие либо работают на высоких должностях, либо сидят в тюрьме. Ты не похожа на заключенную.

- Я инвестор, - ответила Вика.

- Ого. - Глеб присвистнул. - Деньги вкладываешь?

- Вкладываю.

- И как, получается?

- Получается.

- А в искусство вкладываешь?

Вика замялась.

- Пока нет.

- Ну вот, - улыбнулся Глеб. - А надо. Искусство - это тоже стартап. только вместо денег - душа.

- Душа не приносит прибыль.

- Приносит. Просто считают ее в другой валюте.

Она смотрела на него и не понимала, почему до сих пор стоит здесь и разговаривает с ним. Ей надо было на встречу. Надо было отвечать на письма. Надо было планировать завтрашний день. А она стояла в галерее и слушала парня в грязном, растянутом свитере. Про валюту души.

Она отогнала эту мысль.

- Глеб! - крикнули откуда-то из глубины зала. - Там журналисты пришли, хотят с тобой поговорить!

Он поморщился:

- Журналисты - зло.