Ксанти Тимс – Тайны старого дома (страница 1)

Ксанти Тимс

Тайны старого дома

Глава 1. Исчезновение Ирины

Я снимал «однушку» на первом этаже дома - бывшего общежития - старой постройки советских времен по улице Шумакова в Барнауле. Пятиэтажка, панель, 1968 года постройки.

Так как дом был старый, использовался он в основном в качестве хостела или временного ночлега. Долго люди в нем не задерживались, регулярно менялись постояльцы. Большая часть дома пустовала.

Из сторожил дома была одна Баба Шура. По внешнему вид - пожилая дама неопределенного пенсионного возраста, хотя по факту была гораздо моложе. По характеру - бойкая, энергичная, одним словом, из таких, которые «за словом в карман не полезут». Из-за своей активности и рассудительности, Баба Шура была главной по дому и устанавливала свои правила проживания для всех жильцов, которых было не так много. Баба Шура имела хорошую репутацию в администрации и правоохранительных ведомствах, так как за все время проживания происшествий в этом районе не случалось.

Я тоже не планировал надолго задержаться в этом временном жилье. Относительно невысокая арендная плата в тот период была для меня главным приоритетом.

Квартира дешёвая, потому что под окнами — мусорные баки, а из щелей в полу дует так, что даже летом ноги мёрзнут. Первые две недели я списывал всё на старый дом. Скрипы. Стуки. Чувство, что под тобой кто-то ходит.

Ира — моя девушка, 27 лет — смеялась надо мной: «Ты просто привык к новостройкам, — говорила она. — В хрущёвках всегда так. Соседи снизу шумят». Но снизу никто не жил. Первый этаж. Под нами был только бетонный пол, а дальше — подвал.

Она переехала ко мне в октябре. А в ноябре пропала.

В тот вечер она вышла в магазин за хлебом и не вернулась. Полиция сказала: «Ушла к другому, выпейте валерьянки». Заявление все же приняли на четвертые сутки.

Я не верил и фактически искал ее сам. Месяц. Два. Через три месяца перестал надеяться.

И тогда пол заговорил снова.

Глава 2. Стук из преисподней

Это случилось на четвертом месяце её пропажи — 8 марта2015 года. Я сидел на кухне, пил водку прямо из горла, когда услышал звук.

Тук. Тук-тук-тук. Тук.

Не из стены, не с потолка, а из-под пола. Из-под моих ног. Кто-то бил костяшками по трубе отопления с той стороны бетона.

Я замер. Водка обожгла горло.

Тук. Тук-тук.

Три удара. Пауза. Три удара. Как азбука Морзе.

Я не знал кода, но что-то подсказывало — это не случайность.

Я опустился на колени. Прижал ухо к щелястому паркету. Подо мной был холодный сквозняк и запах. Тяжёлый, сладковато-гнилой — так пахнет мясо, если оставить его в тёплом месте на неделю.

— Кто там? — прошептал я.

Тишина.

А потом — голос. Глухой, приглушённый бетоном, но разборчивый.

— Твоя девочка просит пить.

Я отшатнулся. Ударился спиной о холодильник. Сердце забилось где-то в горле.

— Ира? — крикнул я в пол.

— Спускайся, — ответил голос. Голос не Ирин, чужой, хриплый, как у курильщика, который кашляет лёгкими. — Спускайся, и увидишь.

Я оббежал квартиру. В туалете, за бачком унитаза, была железная крышка люка. Раньше я думал — это доступ к трубам, чтобы перекрывать воду. Сейчас я сорвал её монтировкой.

Оттуда хлынула тьма и запах того же мяса.

Глава 3. Седьмой позвонок

Я спускался по ржавым скобам, вбитым в бетонную стену колодца. Высота подполья оказалась чуть больше метра — я мог только горбиться, стоя на полусогнутых. Голова упиралась в трубы, с которых капала чёрная вода.

Под ногами хрустело стекло. Я включил фонарик на телефоне.

Узкий проход тянулся во тьму. Стены из необработанного бетона, облепленные ватой и плесенью. Слева — трубы отопления, покрытые рыжим налётом. Справа — канализационный стояк, от которого шёл тот самый тошнотворный запах.

— Ира? — позвал я. Голос утонул в вате.

В ответ — только капель.

Я пошёл вперёд. Считал шаги. На пятнадцатом упёрся в мешок с мусором. Отодвинул — за ним была дыра в стене. Пролом, пробитый кувалдой. Я пролез.

Новое пространство было больше. Здесь можно было выпрямиться почти в полный рост.

Фонарь выхватил топчан из досок, накрытый грязным матрасом. Рядом — стопка книг, консервные банки, окурки. И стена, исписанная именами.

Я насчитал шесть.

«Катя, 2007»

«Серёжа, 2009»

«Таня, 2011»

«Олег, 2012»

«Ира, 2015»

«..2015»

Шестое имя было не дописано. И стояла дата — текущий год. 2015.

Под надписями — чья-то рука выцарапала гвоздём короткую фразу:

«Шесть позвонков — шесть жертв. Седьмой — твой»

Я обернулся на шорох. Из темноты прохода, откуда я пришёл, кто-то полз. Я увидел босые ступни, грязные, с длинными ногтями. Потом колени. Потом лицо.

Это был не человек. Точнее — уже почти не человек. Кожа серая, натянутая на скулы, как пергамент. Глаза белые, без зрачков — катаракта, подумал я, ослеп от темноты. Он улыбнулся. Во рту — чёрные пеньки зубов.

— Здравствуй, хозяин седьмого позвонка, — прошептал он. — Я ждал тебя.

— Где Ира? — выдавил я.

Он отполз в сторону и махнул рукой куда-то в глубь подвала.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.