Коллетта Сайджаяни – Дьявол в поисках Ангела (страница 1)

Коллетта Сайджаяни

Дьявол в поисках Ангела

Пролог

Тьма.

Сначала – только тьма, густая и безмолвная, словно океан без дна и берегов. Потом – слабый отблеск, будто далёкая звезда пробивается сквозь толщу воды. И наконец – образ.

Песчаный берег. Волны мягко накатывают на золотистый песок, рассыпаются брызгами и отступают, оставляя после себя тонкую кружевную пену. Солнце клонится к закату, окрашивая небо в оттенки янтаря и розовой пудры. Воздух напоён солью и теплом, каждый вдох будто наполняет тело новой жизнью.

И она – в белом платье, которое облегает фигуру и взлетает от ветра, словно крылья птицы. Тёмные волосы разметались по плечам, вьются вокруг лица, играют с ветром. Она идёт вперёд, не спеша, будто знает: он уже здесь, он уже видит её.

Он делает шаг. Песок скользит под ногами, но он не замечает – взгляд прикован к ней. Сердце бьётся так сильно, что, кажется, готово вырваться из груди. Он бежит – сначала робко, потом всё быстрее, словно боится, что видение растает, исчезнет, как утренний туман.

– Вероника! – выкрикивает он, и звук её имени отдаётся эхом в бескрайнем пространстве между ними.

Она останавливается. Медленно оборачивается. В глазах – ни удивления, ни страха. Только тихое, почти незримое узнавание. Она улыбается – едва заметно, краешком губ, – и произносит что‑то. Слова тонут в шуме прибоя, но он *понимает*.

«Я ждала тебя».

Он просыпается в холодном поту. Комната тонет в предрассветной мгле, часы на стене показывают 4:17. Сердце всё ещё колотится, как после долгого бега. Он проводит рукой по лицу, пытаясь стереть остатки сна, но образ не уходит. Она всё ещё перед глазами: белое платье, тёмные волосы, улыбка, от которой внутри что‑то ломается и одновременно – рождается заново.

Десять лет назад этот сон пришёл к нему впервые. Тогда он не знал её имени, не знал, где она, кто она. Но с тех пор он жил только этим сном. Искал её в толпе, в случайных взглядах, в отражениях в витринах. Нанимал людей, тратил деньги, рисковал, нарушал правила – всё ради того, чтобы однажды снова увидеть её наяву.

Сегодня сон был ярче, чем когда‑либо.

Сегодня он *знает*: она где‑то рядом.

Сегодня он найдёт её.

«Дьявол и Вероника: сквозь десять лет к любви»

Ночь.

Не просто темнота – бездонная, вязкая тишина, в которой тонут звуки и мысли. И вдруг – вспышка. Не яркая, не слепящая, а будто далёкий маяк сквозь толщу воды: слабый, но настойчивый свет.

Он видит берег.

Песок – золотистый, тёплый, почти живой под ногами. Волны накатывают мягко, шепчут что‑то на незнакомом языке и отступают, оставляя после себя тонкую кружевную пену. Небо – в оттенках янтаря и розовой пудры: солнце уже клонится к закату, окрашивая мир в цвета, которых не бывает в реальности.

И она.

В белом платье, которое обнимает её фигуру и взлетает от ветра, словно крылья птицы. Тёмные волосы разметались по плечам, вьются вокруг лица, играют с ветром. Она идёт вперёд – неспешно, уверенно, будто знает: он уже здесь, он уже видит её.

Он делает шаг. Песок скользит под ногами, но он не замечает – взгляд прикован к ней. Сердце бьётся так сильно, что, кажется, готово вырваться из груди. Он бежит – сначала робко, потом всё быстрее, словно боится, что видение растает, исчезнет, как утренний туман.

– Вероника! – выкрикивает он, и звук её имени отдаётся эхом в бескрайнем пространстве между ними.

Она останавливается. Медленно оборачивается. В глазах – ни удивления, ни страха. Только тихое, почти незримое узнавание. Она улыбается – едва заметно, краешком губ, – и произносит что‑то. Слова тонут в шуме прибоя, но он *понимает*.

*«Я ждала тебя».*

Он просыпается в холодном поту. Комната тонет в предрассветной мгле, часы на стене показывают 4:17. Сердце всё ещё колотится, как после долгого бега. Он проводит рукой по лицу, пытаясь стереть остатки сна, но образ не уходит. Она всё ещё перед глазами: белое платье, тёмные волосы, улыбка, от которой внутри что‑то ломается и одновременно – рождается заново.

Десять лет назад этот сон пришёл к нему впервые. Тогда он не знал её имени, не знал, где она, кто она. Но с тех пор он жил только этим сном. Искал её в толпе, в случайных взглядах, в отражениях в витринах. Нанимал людей, тратил деньги, рисковал, нарушал правила – всё ради того, чтобы однажды снова увидеть её наяву.

Сегодня сон был ярче, чем когда‑либо.

Сегодня он *знает*: она где‑то рядом.

Сегодня он найдёт её.

Потому что сны не врут.

А судьба не ошибается.

Глава 1. Между сном и явью

Экран ноутбука погас, оставив Сантьяго в полумраке комнаты. Слова Вероники эхом отдавались в голове: *«Я тоже иногда вижу этот сон…»*

Он откинулся в кресле, закрыв глаза. Перед внутренним взором – снова тот берег: песок, волны, её платье, летящее на ветру. Теперь он знал: это не просто его сон. Это их сон.

Утро следующего дня

Сантьяго не спал. Он перечитывал переписку, вглядывался в её фотографии, пытался уловить детали, которые могли бы подсказать, где она.

В дверь постучали.

– Входи, – бросил он, не оборачиваясь.

На пороге появился Карлос – тот самый наставник, который десять лет назад назвал его безумцем. Старик заметно постарел: седина проступила в волосах, морщины углубились, но взгляд остался прежним – острым, цепким.

– Ты не спал, – констатировал Карлос, окинув взглядом беспорядок в комнате: пустые чашки, разбросанные бумаги, открытый ноутбук.

– Она ответила, – сказал Сантьяго, не глядя на него. – Она помнит сон.

Карлос вздохнул, опустился в кресло напротив.

– И что теперь? Будешь строить из себя принца из сказки?

– Я найду её.

– Найдёшь – и что? Ты – Дьявол. Человек без прошлого, без имени. Ты убиваешь за деньги. Думаешь, она примет это?

Сантьяго сжал кулаки.

– Я не буду этим человеком рядом с ней.

– А кем будешь? – усмехнулся Карлос. – Романтиком с букетом цветов? Ты даже не знаешь, где она живёт.

– Узнаю.

Вечер того же дня

Сантьяго снова сидел перед экраном. Вероника была онлайн.

– Привет, – написал он. – Я думал о тебе весь день.

– И я, – её ответ пришёл почти мгновенно. – Странно, правда? Мы даже не виделись вживую, а я чувствую, будто знаю тебя давно.

Он улыбнулся.

– Это потому, что мы уже встречались. Во сне.

– Да… Но сны – это безопасно. А реальность…

– Реальность может быть лучше, – перебил он. – Обещаю.

Тишина.

Потом – новое сообщение:

– Хорошо. Давай попробуем. Но сначала расскажи о себе. Правда на правду, без утайки.

Сантьяго замер. Сказать всё? Сейчас?

– Я… – начал он, но остановился.

– Ты колеблешься, – заметила она. – Значит, есть что‑то, о чём ты не хочешь говорить.