Коллектив авторов – Цивилизация слова (страница 16)

Года мои, года…

Ох, года мои, года,

кони с гривами!

Вот несётесь, а куда

вдоль обрывов вы?

Но летите всё вперёд

стрелой, пущенной

Из далёких младых лет,

во грядущее.

Если вас и не пугать

бичом крученым,

Всё равно галопом вскачь

по-над кручами.

А Русь с избами в веках

да с острогами,

И с погостами в крестах

над дорогами.

Кто-то знаки обновил,

запрещения.

Где-то новые: «тупик»,

к огорчению.

Те же волки, вой с кустов

и как кнут, свистят,

А в каретах трактом те,

что мошной звенят.

Довезут – не довезут,

удивляюсь я,

Не тот корм коню даю,

надрывается.

А ещё конь пристяжной

рвётся в сторону,

На опушке триста лет! —

те же вороны.

Комки грязи мне в лицо

всё швыряются,

Ведь подковы кузнецом-то

заменяются.

Дровни, бричку не менял,

довезут рысцой,

Только скорость набирал

молодой гнедой.

И зимой, и летом в зной

обернусь в обед,

Погляжу, за мной-то мой

остаётся след.

Может, кто-то когда, тоже

поплутав во рву,

По нему уйдёт и сможет

выйти на тропу.

Скатерть чёрная в дороге:

войны, бунт, навет,

И в дубраве воров много,

столько мрачных лет.

Но несется всё быстрее

битый тарантас.

Кнут отбросил – я мудрею,

не спешу сейчас.

Всё надломленной душою

излучал здесь свет

И с надорванной струною

оставлял свой след.

Впереди земная слава,

ей не очень рад.

Чую, вожжи на-тя-ну! вам,

Только вот у врат.