Клим Ветров – Чужие степи. Часть 10 (страница 22)

Потом заметил снегоход, стоявший чуть поодаль. Подошёл, потрогал погнутый руль, заглянул в прицеп, присвистнул.

— Ну ты даёшь, Вася.

Я пожал плечами и подвёл его к прибору. Долго разглядывал его, обходя со всех сторон, даже понюхал.

— Хитро сделано, — сказал он. — Включи-ка.

Я завёл генератор. Проверил бензин — долил до полного, подумав мельком: надо бы приспособить систему, чтобы генератор питался напрямую из большой ёмкости, а не из маленького бачка. Но это потом.

Воткнул вилку в розетку. Прибор загудел, засветился экран. Дед придвинулся ближе, всматриваясь в цифры и графики. Он ничего не трогал, просто смотрел и слушал. Минуту, другую.

— Хорошая вещь, — сказал он наконец.

— Поможет? — спросил я.

— Возможно. — он ткнул пальцем в экран. — Но Степи тут нет.

— Откуда ты знаешь?

— Чую.

— Как же тогда?

— Понимаешь, — дед почесал затылок, подбирая слова, — эта штука, она как радио. Может ловить сигналы, усиливать их, даже сама что-то вещать. Но чтобы поймать нужную станцию, надо знать частоту.

— А если просто крутить ручку наугад?

Дед задумался. Посмотрел на экран, «пожевал» губами.

— Нет, не пойдет. Не получится. Тут надо точно знать.

— Ну ладно, пусть так. А как тогда дикари, то есть эти — я мотнул головой в сторону поселка — открывают порталы без всяких приборов?

Дед вздохнул, присел на корточки, взял прутик и начал чертить на земле.

— Смотри. Дикари — как ты изволил выразиться, они не люди. Вернее, не совсем люди. Они как… как инструменты. Их запрограммировали, и они не думают, не выбирают, они просто делают. Как муравьи.

— А кто запрограммировал?

— А хрен его знает, — дед развёл руками. — Может, те, кто эту буферную зону создал. Может, само так вышло. Я ж говорю, не знаю.

— Ладно, — я потёр виски. — Допустим. А как мне попасть в Степь? У меня есть прибор, который может открыть портал, но в нём нет нужных координат.

Дед помолчал, потом ответил:

— Я размышлял над этим… Но однозначного ответа дать не смогу.

— А не однозначный?

— Возможно надо, чтобы ты сам стал настройкой. Понимаешь? Не просто подумал, а… погрузился. Глубоко. Как во сне. Или как под наркозом. Чтобы твоё тело, твои клетки, твоя память — всё вместе зазвучало на одной частоте с нужным миром. Тогда прибор, может, уловит эту частоту и откроет дверь.

— А почему нельзя просто подумать?

— Потому что мысли — они «верхние», — дед постучал себя по лбу. — Они быстро приходят и быстро уходят. А нужно, чтобы всё нутро твоё резонировало. Чтобы ты сам стал этим миром на время. Во сне так и бывает — ты там, ты живёшь в том мире, дышишь им. Но, в то же время, во сне ты не управляешь своими желаниями, и не факт что все пройдёт как надо.

— Давай попробуем, — сказал я, поднимаясь. — Прямо сейчас.

Дед хмыкнул, покачал головой.

— Нет. Так не получится. Нужна подготовка.

— Какая? — я готов был на всё.

— Во-первых, — дед загнул палец, — дай-ка мне ту бутылку, что осталась.

Я удивлённо посмотрел на него, но спорить не стал. Достал из автобуса начатую бутылку водки, протянул ему. Дед взял её бережно, как реликвию, и сунул под свою лоскутную накидку.

— Во-вторых, — продолжал он, — тебе нужно сложить круг из камней. Где-нибудь здесь, рядом с твоей железной коробкой. Небольшой, но чтобы ты внутри поместился. Понял?

— Камней? — я огляделся. Вокруг были только жижа, гнилые коряги и груды металлолома. Камней нет.

— Ищи, — дед усмехнулся. — Они есть. И когда сделаешь, спать ложись прямо в этом круге, подстели себе что-нибудь, и отдыхай.

Он развернулся и, прихрамывая, побрёл в сторону стойбища, прижимая к себе бутылку.

— А ты куда? — крикнул я вдогонку.

— По делам, — бросил он через плечо. — Ты круг делай. Не отвлекайся.

Я проводил его взглядом и вздохнул. Камни. Где же их взять?

Сначала обошел по небольшому радиусу поселок, но ни одного камня не встретил. Потом вернулся на свалку, стал бродить между покрышек и гор металлолома. Пошёл к ближайшей горе. Начал разгребать — ничего. Перешёл к другой куче, потом к третьей. Через полчаса отчаяние начало закрадываться в душу.

И тут я заметил у самого обрыва, там, где жижа подходила к корням старого, давно упавшего дерева, из земли торчал край чего-то отличающегося по цвету. Я подошёл, нагнулся, поковырял руками.

Камень. Настоящий, твёрдый, с ладонь величиной.

Я вытащил его, отряхнул от грязи и положил в сторону. Рядом, под тем же корнем, нашёлся ещё один, потом третий. Я копался в жиже, как крот, выуживая камни один за другим. Руки задубели, ногти сломались, но я не останавливался.

Минут через сорок у меня набралась приличная куча. Камни были разного размера — от кулака до небольшой дыни. Я перетаскал их поближе к УАЗу, на ровную площадку, и начал выкладывать.

Круг получался неровный, но замкнутый. Я проверил — диаметр шага три, внутри можно лечь.

Когда последний камень встал на место, я выпрямился и посмотрел на свою работу.

И тут заметил движение в стороне стойбища. Дикари собрались на вечернюю трапезу.

Дед сидел среди них. Он был как все — с миской в руках, с ложкой. Рядом с ним, на земле, стояла бутылка водки. Дикари не обращали на неё внимания — они вообще ни на что не обращали внимания. Просто ели свою водичку.

Я же, уставший как собака, сделал то о чем говорил дед. Расстелил спальник прямо на земле, и только улёгся, как свет погас и наступила ночь. Хотел поудобней устроиться, но в груди вдруг стало тяжело, перед глазами поплыло. Сознание дёрнулось, выскользнуло из реальности, и я снова провалился в сон — или не в сон, а в чужую голову, в чужое тело.

Я был не собой. Я снова был командиром танка, только сейчас сидел не в командирском кресле, а на месте механика-водителя. Руки сжимали рычаги, ноги упирались в педали. В уши давил надсадный рёв двигателя, в нос бил запах солярки и горелого масла.

Я оглянулся. В башне — тишина. Сзади кто-то сидит, безвольно откинувшись на сиденье. Дышит? Кажется, нет.

Мне было плохо. Очень плохо. Тело ломило, голова раскалывалась, перед глазами плавали чёрные пятна, но руки продолжали сжимать рычаги.

Надо ехать.

Я не помнил куда. Не помнил зачем. Осталась только одна мысль, въевшаяся в подкорку, в самую глубину умирающего мозга: ехать. Вперёд. На восток. Подальше от того багрового зарева, подальше от невидимой смерти.

Танк полз. Гусеницы месили пепел, серую пыль, которая когда-то была землёй. За стеклом триплекса — бесконечная равнина, покрытая пеплом, и редкие остовы деревьев. Больше ничего.

Я ехал потому что не мог остановиться. Потому что знал, если остановлюсь — умру.

Сознание угасало, вспыхивало, снова угасало. В какой-то момент я перестал понимать, где верх, где низ. Только руки на рычагах, только гул мотора, только одна мысль: ехать.

А потом — свет. Яркий, жёлтый. И рывок. Танк провалился куда-то, гусеницы потеряли опору, и меня швырнуло вперёд, на приборную панель.

Удар. Темнота.

Я открыл глаза.

Надо мной — серое небо болотного мира. Рядом — дед, с полупустой бутылкой в руке. За его спиной — трое дикарей, раскачивающихся в трансе и поющих свой бесконечный гимн.

— Проснулся? — дед усмехнулся. — Вовремя. Гляди.

Я сел, растирая лицо. Голова гудела от этого сна, слишком реального, слишком тяжёлого.