Кирилл Ковязин – Сокрытие от Марка (страница 1)
Кирилл Ковязин
Сокрытие от Марка
Глава 1. Атмосфера Новоречинска
Эпизод №1 Новоречинская осень
Осень в Новоречинске была не временем года, а состоянием вещества. Воздух не охлаждался, а кристаллизовался в ледяную взвесь, оседая на готические шпили Кафедрала и ржавые крыши «хрущевок» с равнодушной беспристрастностью алхимика, превращающего все в свинец и пепел. Город, этот оторванный анклав, зажатый между славянской меланхолией и балтийским стоицизмом, выдыхал в небо соленую мелодию Батлии, смешанную с кисловатым душком порта и сладковатым, почти кладбищенским ароматом гниющей листвы. Он был похож на старую, пожелтевшую гравюру, где чья-то небрежная рука поверх изображений тевтонских замков и мощенных булыжником улиц дорисовала панельные кварталы и неоновые вывески супермаркетов, не стерев первоначальный рисунок, а лишь наслоив на него новую реальность.
По этой брусчатке, хранившей в своих щелях отпечатки сапог рыцарей, шин казарменных грузовиков очередных воин и современного асфальта катившихся по ней, шел Профундин Марк. Его двадцатилетнее тело, облаченное в безликую куртку неизвестного бренда, купленную на распродаже в подземном переходе, было лишь точкой, случайным шумом в этом тщательно выписанном ландшафте. Он двигался с лекции по квантовой механике, но мысли его были далеки от принципа неопределенности Гейзенберга. Они витали где-то в промежутке между въевшимся в пальцы запахом старой книги из институтской библиотеки и тревожным, навязчивым осознанием приближающегося срока арендной платы.
«Тридцать тысяч… За коробку с видом на такую же коробку. За право слышать, как сосед сверху топает, словно ковбой, усмиряющий стадо мустангов. За привилегию быть взрослым», – пронеслось у него в голове, отозвавшись тупой тяжестью под ложечкой. Он свернул с проспекта Мира, широкого и парадного, в узкий переулок с говорящим названием – Темный. Здесь стены были исписаны цитатами то ли Канта, чей дух витал над городом, то ли местных панков – разобрать, где заканчивалась философия и начинался вандализм, было уже невозможно.
Именно здесь он его и увидел. Конинбергский кот. Тот самый, рыжий, с ободранным ухом и взглядом отточенного циника. Он сидел на гранитном поребрике, словно на троне из розового гранита, оставшегося от какого-то старого особняка, и с холодным, почти имперским презрением взирал на суету мира. Марк остановился, почувствовав невольное родство. Они смотрели друг на друга – два одиноких острова в архипелаге Новоречинска, два существа, выбравшие одиночество своей единственно возможной формой существования.
Воспоминание первое (6 лет). Ботанический сад.
Солнце, еще по-летнему жаркое, било в макушку, пробиваясь сквозь запыленное стекло купола оранжереи. Воздух был густым, как сироп, и пах землей, влагой и чем-то невиданно-экзотическим, словно из другого измерения. Шестилетний Марк, с пальцами, испачканными в черной, жирной земле, и семилетний Арсений, уже тогда с серьезными, внимательными глазами будущего хирурга или святого, нашли его у дальней стены – старый, могучий дуб, вросший в самое сердце теплицы, будто проросший сквозь время.
«Он тут самый главный», – уверенно заявил Арсений, погладив шершавую кору ладонью, уже тогда стремившейся к исцелению. «Почему?» – спросил Марк, глядя снизу вверх на сплетение ветвей, казавшееся ему сводом вселенского собора. «Потому что он всех старше. И корни у него самые длинные. Они держат весь этот сад. Без него все развалится».
Марк прильнул щекой к прохладному, живому дереву. Он почувствовал внутри тихий, мерный гул – биение жизни, пульс мира. «Давай поклянемся. Быть как эти корни. Навечно».
Арсений кивнул, не улыбаясь, восприняв все с детской, непоколебимой серьезностью. «Навечно. Друзья, как корни. Никто не увидит, но все будут знать, что мы тут, и что мы держим».
Они обменялись рукопожатием, липким от персикового сока, который пили из одного жестяного стаканчика. В тот момент, в этом храме под стеклянным куполом, это казалось прочнее любой клятвы, данной на библии, и значимее всех государственных договоров, когда-либо подписанных в этом городе на границе миров.
Рыжий кот, не удостоив Марка больше взглядом, грациозно спрыгнул с поребрика и растворился в арочном проеме полуразрушенного немецкого особняка, словно призрак, возвращающийся в свои владения. Марк вздохнул, и его дыхание превратилось в маленькое, жалкое облачко, тут же затянутое серым светом угасающего дня. Рука сама потянулась за сигаретой – верным, хоть и предательским спутником в этих вечных блужданиях по лабиринту собственного сознания.
Он прикурил, и первый глоток дыма показался ему горьким причастием. Сигаретный дым смешивался с туманом, создавая вокруг него призрачный, отгораживающий кокон, в котором было легче дышать. Он прошел мимо Рыбной деревни, этого лубочного, но оттого не менее прекрасного вида для туристов, щелкающих фотокамерами. Для него же это был лишь ориентир, маяк, за которым начиналась его улица, его дом. Его добровольная, но от этого не менее тесная клетка.
«Самостоятельность… Взрослость…», – он мысленно выдохнул эти слова с горьковатой, соленой на вкус усмешкой. Родители, Кирилл Андреевич и Кристина Алексеевна, жили в спальном районе, в уютной, пахнущей пирогами и здравым смыслом трешке. Он мог бы жить там. Сэкономить эти тридцать тысяч. Питаться домашней едой, слушая за завтраком новости по телевизору. Но там не было стен. Не было этого спасительного одиночества, где его мысли, как стаи испуганных птиц, могли биться о потолок, не рискуя быть услышанными, осужденными или, что было хуже всего, непонятыми.
Он дошел до своего дома. Панельная пятиэтажка, серая, как шинель солдата-срочника, стояла в глубине двора-колодца. Марк поднял голову. Над ним, в прорезавшемся между туч окне, висел серп молодой луны – холодный, острый, как лезвие скальпеля. И где-то там, на геостационарной орбите, невидимо и неслышно, летали спутники, опутывая планету невидимой, всепроникающей сетью данных, связей, информации. «Вот она, связь… – подумал Марк, затягиваясь. – Глобальная, для всех. А я вот не могу связать даже собственную жизнь в нечто цельное, нерассыпающееся. Все – кванты. Отдельные, несвязанные события, мысли, дни».
Он достал ключ. Скрип железного замка, уставшего от времени и влаги, прозвучал как щелчок затвора, запирающий его еще на одни сутки в камере-одиночке его собственного выбора. Дверь открылась, впустив его в предвечернюю тьму прихожей, пахнущую пылью и одиночеством.
Эпизод №2 «Быстрокот»
Дверь закрылась с глухим, финальным стуком, отсекая внешний мир – его шумы, его красоту, его безразличие. Тишина в квартире была особого свойства. Это не была благородная тишина библиотек или умиротворяющая – спящего леса. Это была густая, вязкая, почти физически ощутимая субстанция, в которой повисала пыль и копились невысказанные мысли. Марк щелкнул выключателем. Свет от дешевой LED-лампы, холодный и безжалостный, упал на хаос, который он вежливо называл «своим пространством».
Прихожая была узким коридором, ведущим в суть вещей. На вешалке висело два одинаковых рабочих худи с логотипом службы доставки «Быстрокот». На полу – одна пара потрепанных кроссовок, которые он не решался выбросить, и новые, еще пахнущие заводским клеем, для работы. Дальше открывалась главная территория – комната-студия. Она была похожа на мозг гения, пораженный хаосом: повсюду стопки книг по матанализу, квантовой физике и нейроинформатике, соседствовавшие с пустыми пачками от «Доширака» и смятыми банками из-под энергетиков. На столе, царя над этим беспорядком, стоял мощный ноутбук с открытым на половине экрана кодом, а на другой – 3D-модель какого-то сложного механизма. Провода сползали на пол, как лианы в цифровых джунглях.
Марк сбросил куртку на стул, который и так уже был завален вещами, и подошел к окну. Его «вид на такую же коробку» сегодня казался особенно унылым. Окна соседней пятиэтажки были освещены теплым, желтым светом – в них мелькали тени, виднелись обеденные столы, силуэты людей. Жизнь. Чужая, кипящая, коллективная жизнь. Он потянулся за электрочайником – своим главным бытовым инструментом.
Пока вода закипала, издавая одинокий, нарастающий вой, он стоял и смотрел на свой ноутбук. Экран был усыпан строками кода – его личной мифологией, его попыткой выстроить идеальный, логичный мир из ноликов и единиц. Это был его способ бегства. Не в игры или социальные сети, а в чистую архитектуру цифровых вселенных, где все подчинялось законам, которые можно было понять, проверить и изменить.
«Илария» – пронеслось у него в голове. Рабочее название его нового проекта. Просто набор звуков, который ему понравился. Еще не зная, что это будет, он уже чувствовал его потенциал, как скульптор чувствует в глыбе мрамора будущее изваяние.
Чайник щелкнул. Звук был таким же резким и одиноким, как все в этой квартире. Марк насыпал в пенопластовый контейнер порошок из пакетика с надписью «Китайская лапша с курицей». Запах, знакомый до тошноты, заполнил пространство. Это был запах его самостоятельности. Дешевый, синтетический, но свой.
Он сел перед ноутбуком, отодвинув коробочку с парящей лапшой. Его пальцы привычно застучали по клавиатуре. Код рос, как кристалл, подчиняясь его воле. Но сегодня что-то было не так. Сегодня между ним и холодной красотой логики встала стена. Он откинулся на спинку стула и потянулся за сигаретой, забыв о только что съеденной лапше. Ритуал был важнее.