Кира Сорока – Куплю твоё завтра (страница 4)
Подхожу к шкафу, открываю дверцы. Тут и правда есть одежда. Женская. Сорочка, халат… Еще полотенце.
Достаю шёлковую сорочку. Она белая и кружевная.
– Чьё это? – садится мой голос.
– Ничьё. Не видишь бирку?
Вижу. И правда, одежда новая. Хм…
– Не задавай лишних вопросов. Прими душ, я скоро подойду.
С этими словами он покидает комнату, прикрыв за собой дверь.
С минуту ошеломлённо пялюсь на неё.
А зачем он подойдёт?
Метнувшись к двери, запираюсь. Дышу как паровоз, не в состоянии справиться с испугом. Забегаю в ванную, запираюсь и там. Истерично скидываю с себя одежду. И уже под тугими обжигающими струями воды меня пробивает на рыдания.
Запоздалая реакция на происходящее. Похищение, авария…
Я оплакиваю весь последний месяц отношений с чёртовым Матвеем. Я ему доверяла, а он…
Никому больше не верю. Люди как звери.
С волос стекает вода, окрашенная кровью. Аккуратно промываю рану. Ударилась во время аварии.
Воспоминания о ней ослепляют меня яркими вспышками.
Глухой металлический удар, боль в плече…
Провожу рукой по плечу, нащупывая синяк.
Снова накрывают воспоминания...
Дёргаю за ручку, пытаясь открыть дверцу. Чужие жёсткие руки сжимают мою шею.
– Куда собралась? Сидеть, я сказал!
Не глядя, бью назад локтем.
На локте теперь тоже синяк.
Пальцы на горле слабеют, и я умудряюсь вырваться из их хватки и вываливаюсь из машины. Больно ударяюсь коленями.
Смотрю на свои ноги. Колени в синяках.
Вырубаю воду. Пользоваться всеми этими новомодными и явно новыми флаконами на полке мне не хочется.
Вытираюсь полотенцем, им же подсушиваю волосы. И зависаю на своём отражении в зеркале.
Что, если подстричься очень коротко и перекраситься в чёрный? Возможно, меня труднее будет узнать...
Да! И нужно достать денег. И уехать в другой город. Начать там всё заново…
Зажмуриваюсь.
А как же документы?
Нет у меня таких связей, чтобы сделать новый паспорт на новое имя. Я могу лишь восстановить старый. А по нему меня быстро найдут.
Да блин!
Замотав мокрые волосы в буклю, срываю с сорочки бирку и надеваю. Шёлк приятно скользит по телу, на целую секунду расслабляя меня.
Простирнув свою одежду и бельё, хорошенько отжимаю и развешиваю на сушилке. Закончив, опасливо выхожу из ванной.
Богдан уже тут.
Значит, у него есть ключ… Ну конечно, он у него есть.
Глава 3
Царь
Ей идёт эта сорочка, а вот имя Лера не идёт. Возможно, это просто не её имя… Не знаю.
Я легко могу выяснить, кто она такая. Может, будет достаточно даже одной её фотки. Только вот как сфоткать? Ведь она явно не позволит.
В любом случае, пока я просто жду чистосердечное от неё. Кто она? Откуда? Что с ней произошло?
Настороженно взглянув на меня, Валерия подходит к шкафу. Достав оттуда шёлковый халат, быстро в него облачается и замирает у окна, обняв себя за плечи.
Мой взгляд мечется от её разбитых коленей к ярким синякам на шее и обратно. Намеренно не фокусируясь на аппетитных формах. Но роскошные бёдра и грудь, конечно, не проходят мимо моего внимания…
– Я принёс аптечку, – демонстрирую ей кожаную сумку с красным крестом и присаживаюсь на кровать. – Давай посмотрим рану на твоей голове. Садись, Лера.
– Там нет никакой раны, – внезапно решает поспорить.
– Есть. Я настаиваю. Садись.
Тихо вздохнув, медленно приближается и садится рядом.
– Распусти волосы.
Нехотя распускает. Они мокрыми тяжёлыми прядями падают на её плечи и спину.
– Не шевелись, ладно?
Кивает и отводит взгляд. Позволяет мне ощупать голову. Осторожно перебирая пальцами, нахожу ранку. Лера вздрагивает.
– Прости. Очень больно?
– Нормально, – вздрагивает её голос.
Девушка тяжело и неровно дышит. Внезапно во мне появляется какое-то странное желание её обнять. Просто утешить. Над ней явно кто-то поиздевался, но она по какой-то причине не хочет рассказывать о произошедшем. А я не хочу на неё давить.
Засунув все свои желания куда подальше, обрабатываю рану перекисью.
Вообще-то, ранка небольшая, и кровь больше не идёт, поэтому можно оставить как есть. Да и не представляю я, как это можно заклеить, учитывая густоту её светлой шевелюры.
Некрашеные, походу. Блондинка, голубые глаза – полный антипод Светки.
– Вот эта мазь поможет от синяков, – извлекаю тюбик из сумки.
– Спасибо, – забирает его и начинает сбивчиво лепетать: – Я всё сама сделаю. Спасибо ещё раз. И за ужин, и за кров. Завтра я уйду. Ты мне очень помог, Богдан!
– Хм… А куда уйдёшь? Что-то вспомнила?
Отрицательно качает головой.
– Но я разберусь с этим, – с пылом заверяет меня.
– Сколько тебе лет, Лера? Хоть это ты помнишь?
– Семнадцать… – слетает с её губ.
Я замираю в немом изумлении. Хочется демонстративно изобразить фейспалм.