Кира Сорока – # И всё пошло прахом (страница 1)
Кира Сорока
# И всё пошло прахом
Пролог
Тачка в хлам. Не заводится.
Устало прислоняюсь к кузову и смотрю в звёздное небо. Нервно усмехнувшись, верчу в руках пачку сигарет. Футболисты не курят, но…
Остервенело смяв пачку, выбрасываю. Нет никаких но.
Из-под капота валит дым, возможно, сейчас полыхнёт. Мне пофигу.
Капля крови, ползущая по виску, неприятно щекочет кожу.
Всё как в тумане. Скорость была запредельная. Вдруг «бах!» — мордой в столб. Из-за долбаного сообщения от неё.
Мля…
Только она может делать со мной такое. Лишать воли, здравого смысла. Заставлять сердце трепетать в груди и биться на сверхчастотах.
Только она способна заставить моё сердце остановиться.
У меня есть всё… Кроме неё!
В смятении запускаю руку в волосы и морщусь от боли. Башка разбита… Оторвавшись от тачки, начинаю нервно ходить туда-сюда и снова перечитываю сообщения от неё.
Повелительница огня: Рам ты мне нужен.
Повелительница огня: Рам, скажи, что это всё ещё твой номер.
Повелительница огня: Рамиль… Я тут.
Фотка с геолокацией.
Повелительница огня: #и всё пошло прахом.
Этот хештег перевернул во мне всё.
Мы же, блин, так давно попрощались! И я это принял! Отпустил... Думал, что всё, переболел! Всё! Моя страсть, любовь и болезнь этой девушкой — всё это уже в прошлом.
Но нет…
Одно долбаное напоминание о себе — и вот я здесь. Отменил свадьбу, кинул невесту, подвёл родню. Отец меня ищет. Братья невесты хотят убить.
Мои парни с этим разберутся, я знаю. А что делать мне?
Бросаю взгляд назад — туда, откуда приехал. Там я оставил слишком много всего. Друзья, команда, семья…
Смотрю вперёд. Не видно нихрена, уже темно. Но где-то там — она.
Машина издаёт странные звуки, походу, сейчас рванёт.
Что ж… дальше я пойду пешком…
Быстро набираю сообщение.
Рамиль: Я иду к тебе.
Глава 1. Повелительница огня
Отрешённо смотрю, как морская пучина пожирает кровавое солнце. Вроде бы это красиво, но я не уверен.
Тихо позвякивают столовые приборы за соседними столиками, слышны голоса родителей... Вполуха слушаю их очередной спор.
— Наиль, это неправильно, понимаешь? — шипит мама на отца. — Ему только восемнадцать, какая помолвка? Раньше двадцати трёх и речи об этом быть не может! Ни о каких…
— Замолчи, Ирина! — голос отца просаживается до угрожающего шёпота. — Дочь Азимова — очень выгодная для нас партия.
— Я ненавижу эту семью…
— Помолчи! — вновь осаживает маму отец. — Я слишком много тебе позволяю, Ирина.
— У нас равноправие, ты забыл? — дерзким тоном отвечает она, приподнимая брови. — Рамиль не женится на Лейле.
— Женится, — продолжает давить отец.
Меня внезапно включает.
Что?!
— Женюсь на ком? — ошалело смотрю на батю.
— Дочь Азата, ты её знаешь, — небрежно отмахивается он.
Не знаю. Ну, может, видел один раз пару лет назад...
Я не хочу жениться на ней! Я вообще не хочу никакого брака!
Сделав глоток воды, чтобы смочить пересохшее горло, перевожу взгляд на мать, потом обратно на отца.
— Пап… Это шутка какая-то?
— А что, похоже, что я шучу? Нормальная практика. Брак по расчёту намного долговечнее, чем чувства. Так ведь, Ирина?
Мама нервно усмехается и отводит взгляд. Не понимаю…
— Делай, как знаешь, — выдавливает она, не глядя на отца.
Но я, блин, не согласен!
— Рамиль, свадьба состоится через год… — начинает было отец, но я резко отодвигаюсь от стола и встаю. Папа хмуро смотрит на меня. — Куда ты собрался?
— Прогуляюсь.
— Но мы же ужинаем, сынок! — суетится мама.
— Приятного аппетита. И до завтра, — сухо попрощавшись, сваливаю из ресторана.
Меня бомбит…
Лейла, конечно, не крокодил... Но она — совсем не моё. Кроткая, послушная, воспитанная в традициях мусульманских семей.
Я драйва хочу. И прямо сейчас, и в ближайшие лет пять — точно! Возможно, когда-нибудь потом и захочу кого-то типа Лейлы, но не факт.
Выйдя на пляж, со злостью пинаю камни. Сажусь у воды.
Мля…
Зашвыриваю голыш в воду, он падает с громким всплеском. Швыряю ещё. И ещё. И ещё!..
Меня всё ещё бомбит.