Кира Лафф – Мой любимый писатель (страница 49)
Эпилог
К.Лафф.
Я дописываю последнюю страницу и сохраняю документ. Кутаюсь в плед. В комнате прохладно. Я так увлеклась, что забыла закрыть окно. Несмотря на то, что на улице весна, воздух очень холодный. Кое-где в ложбинках всё ещё лежит нерастаявший снег. Он сиротливо прячется от настойчивых лучей солнца.
Дверь тихо приоткрывается и в комнату заходит К.:
- Ну и холод у тебя! – он ёжится и закрывает окно. – Опять замечталась в своих фантазиях?
Мужчина подходит и обнимает меня. Я кладу голову на его руку и трусь щекой.
- Ты её уложил? – тихо спрашиваю я.
- Да, хоть это было и непросто. – гордо заявляет К. – Но после трёх «Спят усталые игрушки» и четырёх «колыбельных Умки» у неё не было шансов! Иногда она такая упрямая, – он ласково гладит меня по волосам. - прямо как ты.
- Вчера она мне заявила, что уже не хочет, когда вырастет «писать книжки, как мама», ей, видите ли, хочется «говорить дядям и тётям, как им жить». Как папа. Представляешь?
- Вполне, – ухмыляется он. – Она уже тонкий психолог. Думаю, у неё получится. Кстати, о книжках. Ты уже закончила на сегодня?
- Да, дописываю последнюю главу.
- Надеюсь, этот ублюдок получил по заслугам? – задорно улыбается мужчина.
- Вполне, – заверяю я. - Кстати, читатели твоего персонажа полюбили даже. Они прозвали эту парочку KК, представляешь?
- Хм... Звучит как-то слишком идиллически. У тебя же там драма, разве нет?
- Да, ещё какая! Но даже в самой тёмной истории есть место настоящей любви!
- Но ты с героем, надеюсь, жёстко разобралась? Нельзя же безнаказанно так вести себя с девушкой? – он проводит пальцами по моим ключицам, и кожа покрывается острыми мурашками.
- Ага, – соглашаюсь я, томно прикрывая глаза, - Разобралась также жёстко, как и с тобой в свой время, дорогой.
- Ох, ещё кто с кем разобрался, детка! – смеётся он, спускаясь всё ниже и ниже в вырез моей кофты. – И, вообще, что ты там напридумывала? Измени хотя бы, моё имя! А? А то люди подумают, что я у тебя маньяк!
- Ну не так уж я и приукрасила всё!
- Да что ты говоришь? – его ладонь добирается до моей груди и слегка сжимает её. – Я, вот, всё по-другому запомнил. Я у тебя и не писатель даже!
- Какая разница! – улыбаюсь я, прижимаясь ближе к нему. – Психолог или писатель? Это твоей сути не меняет!
- Не меняет, значит? – он лукаво подмигивает и щиплет меня за сосок. От неожиданности я слегка вскрикиваю и пытаюсь увернуться.
- Эй, потише, девочка, - другой рукой о гладит низ моего живота. - разбудишь сейчас принцессу! А папочка так старался…
- Мне уже тридцать лет, а я всё ещё девочка? – я бесплодно борюсь с его рукой в своём нижнем белье.
- Для меня ты всегда ей останешься, – шепчет он мне на ухо, прижимая к себе спиной, – моей маленькой упрямой пациенткой!
- О, мистер, хотите поиграть в доктора? – я игриво поворачиваюсь и утыкаюсь указательным пальцем ему в грудь. – В этот раз хотите проникнуть в только мой разум? Или в тело тоже? – я медленно поднимаю вверх подол своего вязаного платья.
Его глаза загораются огнём возбуждения. Я знаю, как ему нравятся наши маленькие грязные игры. Поворачиваюсь лицом к любимому. Его серые глаза потемнели от вожделения. Удивительно, но каждый раз наедине с ним для меня такой же острый, как тот самый первый раз двенадцать лет назад. Все мои нервы оголяются под его властными прикосновениями. Моё тело реагирует на них. Всегда. Я никогда не остаюсь равнодушной.
Ладонью я опускаюсь ниже по его твёрдому животу и дотрагиваюсь до призывно вздымающейся твёрдости. Я обхватываю его через ткань брюк. Он прикрывает глаза от удовольствия. В тот момент, когда мужчина задирает подол моего платья, мы слышим крик, заглушающий яростное биение наших сердец:
- П-А-П-О-Ч-К-А-А-А! - кричит наша малышка из соседней комнаты. Она всегда хочет, чтобы её укладывал именно он.
К. немного разочарованно отстраняется и целует меня в щёку.
- Подожди немного, сейчас вернусь, - он подходит к двери и добавляет: - Девочка.
- Знаешь, я, пожалуй, использую это в книге, - тихо смеюсь я.
- Не смей, - он говорит серьёзно, но я вижу, что глаза его улыбаются.
Он тихо прикрывает за собой дверь, а я сажусь обратно в кресло. Моя история о писателе закончена. Мне немного грустно прощаться с героями. Они стали для меня настолько родными, что, порой, кажется, что их история и правда случилась. Где-то в параллельной вселенной.
Конечно, мой К. совсем не Кирилл. Да и я не Кира. Но... наша с К. история для меня всегда была созвучной их истории. Та же странная, больная одержимость, любовь на грани. Один шанс из миллиарда на счастливый конец. И этот шанс выпал нам.
Я укрываюсь пледом и вспоминаю тот день двенадцать лет назад, когда моя простая жизнь так резко поменялась. В тот момент, когда я встретила ЕГО. Закрываю глаза и те события встают перед мысленным взором, будто это случилось с нами ещё вчера... Если когда-нибудь я захочу написать об этом историю, то она начнётся вот так: