KayZ KayZ – Там, где дождь пахнет тобой (страница 1)
KayZ KayZ
Там, где дождь пахнет тобой
Глава 1
Дождь над Сеулом
Катя Воронцова всегда думала, что аэропорты пахнут одинаково: кофе, усталостью, чужими духами и ожиданием. Но в Инчхоне всё было иначе. Воздух здесь казался влажнее, свет — холоднее, а люди двигались так быстро и уверенно, будто заранее знали не только направление, но и смысл своего пути.
Катя стояла посреди огромного зала прилёта с чемоданом в одной руке и телефоном в другой, стараясь выглядеть спокойной.
Получалось плохо.
Она устала после долгого перелёта. Плечи ломило, глаза щипало от недосыпа, а в голове всё ещё гудел голос бортпроводницы. Вокруг мелькали вывески на корейском и английском, катились чемоданы, кто-то смеялся, кто-то обнимался, кто-то уже успел купить кофе и уверенно направлялся к выходу.
Катя же не могла понять даже, в какую сторону идти.
На экране телефона мигало сообщение от Руслана:
Она задержала взгляд на этих восьми буквах чуть дольше, чем следовало.
Сейчас нужно было ответить быстро. Просто. Без пауз. Хорошая жена так и делает: прилетела, написала, успокоила мужа. Особенно если муж остался в Москве и всю ночь почти не спал, проверяя статус рейса.
Катя набрала:
Ответ пришёл почти мгновенно:
Она улыбнулась.
Руслан всегда был таким — спокойным, надёжным, немного тревожным. Он не умел красиво говорить о чувствах, не писал длинных сообщений и не устраивал громких романтических жестов. Зато всегда
проверял, взяла ли она документы, зарядила ли телефон, поела ли перед дорогой.
В Москве он провожал её с таким лицом, будто она уезжала не на три месяца, а навсегда.
— Катюш, это просто работа, — сказала она тогда, поправляя шарф. — Три месяца. Школа, практика, английский, сертификат. Потом вернусь.
Руслан кивнул, но не улыбнулся.
— Я знаю. Просто мне не нравится, что ты будешь так далеко.
— Ты говоришь так, будто я лечу на другую планету.
— Почти.
Она рассмеялась, но он не поддержал. Только взял её за руку и большим пальцем провёл по обручальному кольцу.
— Если станет тяжело — звони. Не геройствуй.
— Я не геройствую.
— Ты всегда так говоришь перед тем, как начать геройствовать.
Тогда Катя обняла его крепче и честно сказала:
— Я люблю тебя.
Она действительно любила.
Именно поэтому сейчас, стоя в аэропорту чужой страны, Катя почувствовала не радость, а странную вину. Словно уже совершила что-то неправильное. Хотя ничего ещё не произошло.
Она убрала телефон в карман пальто и открыла письмо от координатора школы. Нужно было найти выход, купить билет на автобус до Каннама, доехать до нужной остановки, затем пройти пешком десять минут до квартиры, снятой академией. В письме всё было расписано подробно: номер выхода, маршрут, адрес, код от двери.
Катя перечитала инструкцию три раза.
Казалось бы, что могло пойти не так?
Через сорок минут она поняла: всё.
Сначала она вышла не к тому терминалу. Потом купила билет не на тот автобус. Потом водитель что-то быстро сказал по-корейски, пассажиры начали выходить, и Катя, решив, что приехала, тоже выскочила на улицу.
Только улица оказалась совсем не той.
Телефон показывал десять процентов заряда и карту, которая упорно крутилась вокруг синей точки, будто сама не понимала, где находится её хозяйка.
Катя попыталась вызвать такси через приложение, но приложение потребовало корейский номер. Она попыталась найти Wi-Fi — тот исчез. Попыталась спросить дорогу у прохожей — та вежливо улыбнулась, поклонилась и почти убежала, явно испугавшись английского языка.
А потом начался дождь.
Не просто дождь.
Настоящий ливень.
За несколько минут аккуратные улицы превратились в зеркальные реки неона. Свет вывесок дробился в лужах, фары машин расплывались длинными полосами, а люди вокруг будто заранее знали, что делать: раскрывали прозрачные зонты, прятались под козырьки, ныряли в метро.
Катя стояла под узким навесом закрытого магазина и смотрела на размокший листок с адресом. Чернила расплывались, буквы теряли форму. Чемодан рядом выглядел таким же мокрым и несчастным, как она сама.
— Отличное начало, Катя, — пробормотала она по-русски. — Просто великолепное.
Телефон мигнул и окончательно погас.
Катя закрыла глаза.
Не плакать.
Только не сейчас.
Она взрослая женщина. Замужняя женщина. Преподаватель английского языка с опытом, рабочим контрактом и абсолютно бесполезным телефоном в центре Сеула.
Она справится.
В Москве она хотя бы знала, куда идти, даже если терялась. Здесь же каждый знак, каждый звук, каждое лицо напоминали: ты чужая.
Катя взялась за ручку чемодана и шагнула под дождь.
Через пять минут она пожалела об этом решении.
Улица уходила вниз, затем резко сворачивала в узкий переулок. На мокрой плитке скользили туфли. Волосы прилипли к лицу, пальто промокло насквозь, чемодан застревал в каждой неровности. Катя остановилась у пешеходного перехода и попыталась разобрать табличку на доме напротив.
В этот момент кто-то резко схватил её за локоть и дёрнул назад.
Чёрный автомобиль пронёсся мимо, почти задев её плечо.
Катя вскрикнула. Чемодан завалился набок, сердце ударило так сильно, будто решило выбраться из груди.
— Are you crazy? — произнёс рядом мужской голос.
Низкий. Резкий. Недовольный.
Катя обернулась.