Карина Демина – Очень древнее Зло (СИ) (страница 98)
Она сама давно нарастила ресницы.
И волосы.
Сделала татуаж бровей. А потом и пластическую операцию, чтобы скулы были выразительными. Они и получились. Выразительнее некуда.
Темная кожа. Синие линзы. Собственные глаза Ивы — блекло-серые и не вписываются в образ. А она тщательно исправляет все, что в этот самый образ не вписывается.
— Что тут… происходит?
Я стою на пороге храма.
— Свадьба, дуреха. Твоя. И видит Бог, будешь упрямится, я тебя пинком к алтарю отправлю!
Мы не сказать, чтобы дружили. Ивонна ни с кем не дружила, как, впрочем, и я. Порой встречались. Перебрасывались парой-тройкой слов, которые ничего не значили. Потом уже, когда она узнала о моей работе, стала снисходительней.
И все же…
— Я…
— Ты, Жорка. Ты. Такого мужика отхватила…
— Что…
— Болит, да? — она поглядела на меня с сочувствием. — Придурок он…
— Кто?
— Севка. Но хоть додумался скорую вызвать. А там… не было бы счастья. Свалилась ты. С крыши. На камни. Головенку свою дурную расшибла, но не до смерти. В больничку попала. И провела там в коме пару месяцев. А пока лежала, помираючи, в тебя хороший человек влюбился. И замуж позвал, несмотря на твою рожу и провалы в памяти. Наверное, и вправду любовь существует. А ты теперь стоишь и глазьями хлопаешь. Иди давай, пока не передумал.
Я… иду.
Музыка звучит.
Почему… почему Ивонна свидетельницей? Хотя что уж тут, кого мне еще звать… иду дальше по узкому коридору. Вон, моя начальница в ярко-розовом костюме, который на ком другом выглядел смешным бы. Кивает и слегка хмурится. А потом сбрасывает звонок на телефоне.
И она пришла…
Севка стоит возле жениха… неправда. Я умерла. Не было шансов выжить. Никаких. И это все…
Он оборачивается, человек в черном костюме. И я сдерживаю крик. Ричард?! Это… откуда он здесь… или… конечно. Все ведь понятно.
Логично.
Я действительно упала. Может… может, не с крыши. Может, мы до крыши не дошли, но поднялись достаточно высоко. И я упала. Травму получила. Попала в больницу, что вполне логично. А там и Ричарда встретила.
— Кто он? — шепотом спросила я у Ивонны. А она закатила глаза, но ответила.
— Жених твой…
— Ричард?
— Ричард, Ричард… нейрохирург. Восходящая звезда… отец американец, мать из наших, отсюда такое имя…
Леди Анна, вполне живая, улыбается мне и лукаво щурится.
— Ты ей тоже нравишься, уж не пойму, чем, — Ивонна встряхивается. — А вот отец его не приехал. Что-то там срочное… но дом вам купил.
…поврежденный мозг сочинил все.
Это же куда логичней, чем придуманный мир. Замок, который разумен. Чудовища. Оживший мертвец. И Проклятый город.
Оказывается, у меня безумная фантазия.
— Ну все, Жорка, дальше сама, — Ивонна пихнула меня в спину. — И не вздумай чудить! Таким мужикам не отказывают.
Я… знаю. Я ведь еще когда согласилась. И улыбаюсь. Иду… иду и кажется, что еще немного и не выдержу, брошусь к нему.
Бегом.
— Привет, — он точно такой же, как… там, как тот, другой, из придуманного мира. Даже лучше. Потому что настоящий. — Я уже начал бояться, что ты не придешь.
Разве можно представить такое?
И я качаю головой.
— Я пришла.
— Спасибо, — он осторожно протягивает руку. Теплую. И свет ложится на волосы, и кажется, что над ними поднимается золотой нимб. — Ты ведь… не сбежишь?
— Никогда.
И священник начинает молитву. А я… я вдруг четко понимаю, что все это — ненастоящее. Что моя начальница в жизни не надела бы розовый костюм. И на свадьбу мою у нее вряд ли нашлось бы время. Что… Ивонна свидетелем? Да она скорее из шкуры бы вылезла, чтобы отбить перспективного жениха.
И храм…
Точнее обряд, похожий на микс из всех просмотренных мелодрам разом. В православных храмах венчают иначе. Я видела.
Ричард.
Смотрит на меня с печалью. И мне невероятно больно от этого взгляда. Я улыбаюсь. Я чувствую себя виноватой, но улыбаюсь.
— Прости.
— Ты все-таки сбежишь.
— Нет. Скорее побегу. К тебе.
— Я здесь.
Я качаю головой.
— Ты там.
— Это… это просто болезнь. Я знаю. Ты рассказывала. Удивительные фантазии, но мозг человеческий и не на такое способен. Не поддавайся, пожалуйста. Если ты поддашься — умрешь.
— Я и так умерла. Там. А сейчас… это сказка. Её кто-то создал для меня. Спасибо, конечно, но… мне пора.
Я забираю руку.
Теплые пальцы. Холодные пальцы.
Туман, вползающий в храм. И в нем тонет солнечный свет. Витражи тускнеют.
— Это все может стать настоящим, — говорит мне Ричард. А глаза его становятся черны. — Если ты захочешь.
Я… не уверена.
Хочу ли?
И чего хочу? Вернуться домой? Выйти замуж… за кого? За того Ричарда, который есть где-то там в моем родном мире? Остаться?
— Ты поймешь, — говорит мне тьма его голосом. — Когда придет время, ты поймешь.
Я выдыхаю.
И туман развеивается. А я… я стою перед замком, одновременно и прекрасным, и уродливым. Надо же… он нисколько не изменился за тысячи лет.
Мраморные ступени.