Капитан М. – Агент в законе (страница 1)
Капитан М.
Агент в законе
Глава 1: Призрак из гримерки
Дождь за окном служебного «Форд Фокуса» был идеальным саундтреком для его настроения. Ровный, монотонный, безнадежный. Он стирал границы между асфальтом и грязным небом, превращая поздний московский вечер в размытую акварель из тусклых огней и мокрого бетона. Олег Кравцов смотрел на мир через водяные струи на стекле и чувствовал себя так, будто находится внутри аквариума, из которого давно спустили воду. Он был сух, но дышал с трудом.
Машина медленно ползла по переулкам в районе Садового кольца, приближаясь к месту вызова. Обычная «разборка» в ночном клубе. Возможно, с поножовщиной. Дежурный прокурор, он же следователь по особо важным делам прокуратуры Центрального округа, Олег Кравцов, был направлен для проведения осмотра и процессуального контроля. Формальность. Очередная грязная лужа, в которую ему предстояло заглянуть.
Олег потянулся к сигарете, лежавшей на торпедо, но передумал. Курить в машине он бросил лет пять назад, вместе с многими другими привычками, которые казались неотъемлемой частью его старой жизни. Жизни опера. Тогда дым был частью атмосферы – курили в служебных машинах, в кабинетах, на допросах. Теперь все было стерильно, регламентировано, упаковано в красивые папки с гербовой печатью. И от этого не становилось чище.
Он припарковался за машинами ДПС и скорой помощи. Ярко-синее пятно клуба «Лига» выделялось на фоне унылой архитектуры. Неоновые буквы отражались в лужах, как в разбитом зеркале. Олег потянул с вешалки на заднем сиденье свой служебный плащ, надел его поверх костюма и вышел под дождь. Холодные капли тут же попали за воротник, заставив передернуть плечами.
– Кравцов, прокуратура, – бросил он свои корочки сержанту ДПС, переминавшемуся с ноги на ногу у входа.
Тот кивнул, отдернул полог из полиэтилена, загораживавший дверь, и пропустил его внутрь.
Контраст был оглушительным. Снаружи – осенняя промозглость и тишина, внутри – плотная, липкая атмосфера, пропитанная запахом дорогого парфюма, перегара, пота и сладковатым, химическим душком разлитых коктейлей. Музыка выключена, но ее призрак еще витал в воздухе, давя на барабанные перепонки. Основное освещение не работало, зал освещали аварийные фонари и огни оперативников, выхватывавшими из полумрака жутковатые картины: опрокинутые столы, осколки стекла, разбросанные по бархатным диванам дамские сумочки, блестящие каблуки.
В центре зала, на паркете, заляпанном чем-то темным, мелом был очерчен контур тела.
– Олег Викторович, – к нему подошел молодой капитан из угрозыска, Чижов. Парень был бледен, но старался держаться уверенно. – Прибыли. Спасибо, что лично.
– Что за цирк? – спросил Кравцов, окидывая взглядом зал. Его взгляд, привыкший за долгие годы к деталям, автоматически сканировал обстановку, выхватывая несоответствия. Слишком много крови для обычной драки. Слишком беспорядочно разбросана мебель. Слишком дорогой интерьер для такого дешевого насилия.
– На первый взгляд, конфликт между посетителями, – начал докладывать Чижов, заглядывая в блокнот. – Две компании. Одна – местные, «золотая молодежь». Другая – приезжие, бизнесмены из Екатеринбурга. Слово за слово, началась потасовка. Охрана попыталась разнять, но кто-то достал ствол.
– Кто стрелял?
– Пока не ясно. Свидетели, как водится, ничего не видели. Все друг друга затоптали, когда началась паника. Убитый один. Сергей Ветров, он же «Ветер», – Чижов понизил голос. – С небольшим криминальным прошлым. Судим за вымогательство, вышел три года назад, числился учредителем пары кафе. Был в компании уральских гостей.
Кравцов медленно подошел к контуру. Кровь. Много крови. Она растеклась причудливым темным озером, впитавшись в дорогой паркет. Он присел на корточки, не касаясь пола. Пустое гильзное гнездо от патрона калибра девять миллиметров лежало в метре от тела, отмеченное пластиковым маркером. Одна гильза. Одно смертельное ранение. Выстрел, судя по всему, был сделан почти в упор. В спину.
– Убили своего? – тихо проговорил Олег.
– Похоже на то. Или кто-то из охраны. Но у охраны – травматы. Это боевой.
Кравцов поднялся. Его колени хрустнули. Возраст. Ему было сорок два, но в такие моменты он чувствовал себя на все шестьдесят.
– Покажите мне тело.
Медики уже заканчивали упаковывать труп в черный мешок. По их просьбе Кравцов подошел и отдернул молнию. Лицо убитого было обезображено – его избили кулаками, возможно, ногами. Нос разбит, губы распухли. Но главное было не в этом. Главное было в глазах. Широко открытых, остекленевших, застывших в выражении не столько ужаса, сколько глубочайшего, почти детского удивления.
Олег смотрел на это лицо и не чувствовал ничего. Ни жалости, ни злорадства. Пустота. Он видел сотни таких лиц. Они сливались в одно – лицо жертвы системы, винтика в огромной, бездушной машине насилия и алчности. Он давно перестал верить, что может что-то изменить. Его работа свелась к тому, чтобы аккуратно раскладывать по папкам свидетельства человеческой глупости и жестокости.
– Ладно, – сказал он, давая знак медикам. – Увозите.
Он прошелся по залу, глядя на оперов, которые опрашивали перепуганных посетителей и персонал. Девушки в коротких платьях плакали, молодые люди пытались казаться крутыми и безразличными. Все по сценарию.
– Где директор клуба? – спросил он у Чижова.
– В своем кабинете, на втором этаже. В шоке, пьет валерьянку. Ждет вас.
– Отлично. Проводите.
Кабинет управляющего клубом «Лига» был выполнен в стиле хай-тек: хромированные поверхности, черная кожа, встроенная подсветка. За массивным стеклянным столом сидел полный мужчина лет пятидесяти в дорогом, но мятом костюме. Он держал в трясущихся руках стакан с водой, и лед в нем позванивал, как погремушка.
– Аркадий Львович, – представился он, с трудом поднимаясь. – Я владелец.
– Олег Кравцов, прокуратура, – Олег сел напротив, не став протягивать руку. – Расскажите, что произошло, Аркадий Львович.
– Да что рассказывать-то… – мужчина с тоской посмотрел на стакан. – Драка. Пьяные дебилы. Охрана не уследила. Теперь репутация… Репутация загублена!
«А о том, что человек погиб, вы не подумали?» – едва не сорвался Кравцов, но сдержался. Бесполезно.
– Кто конкретно стрелял? Вы видели?
– Я? Нет! Я у себя сидел, отчеты смотрел. Мне позвонили, когда все уже началось. Я вызвал полицию, скорую… Что еще я мог сделать?
– Видеокамеры у вас есть? – Олег кивнул на потолок, где висели несколько купольных камер.
– Есть, конечно. Система цифровая, все записывает. Но…
«Но» всегда было самым интересным словом в таких диалогах.
– Но что, Аркадий Львович?
– В тот момент, когда началась драка, система… зависла. Сбой какой-то. Запись за последние пятнадцать минут пропала. Техники уже смотрят, но шансов, я думаю, мало.
Кравцов медленно кивнул. Слишком удобно. Слишком чисто. Как по учебнику. Пьяная драка, один выстрел, убийство, пропавшая запись. Все указывало на то, что кого-то очень аккуратно и профессионально убрали под шумок.
– Понятно. Мы заберем ваш сервер для экспертизы.
– Конечно, конечно, что угодно, только разберитесь, – Аркадий Львович вытер платком лысину. – Я все для сотрудничества.
Олег вышел из кабинета с тяжелым предчувствием. Эта история пахла не просто убийством. Она пахла заказом. И пахла она слишком знакомо.
Спустившись вниз, он отдал Чижову распоряжения по изъятию записей и опросу охраны, и решил осмотреть место сам, без лишних глаз. Драка началась у центральной стойки бара. Оттуда и пошел основной хаос. Он подошел к бару. Стеклянная стойка была разбита, бутылки с дорогим алкоголем валялись на полу, перемешавшись со льдом и фруктами. Осколки хрустели под подошвами его туфель.
Его взгляд упал на небольшую дверь в глубине зала, за барной стойкой. Скорее всего, подсобка или гримерка для артистов. Дверь была приоткрыта. Он подошел и толкнул ее.
Не гримерка. Небольшой офис, вероятно, для барменов или администрации. Стол, стул, сейф. И окно, ведущее в темный переулок. Окно было открыто нараспашку, и в помещение врывался влажный, холодный воздух и шум дождя.
Кравцов нахмурился. Почему открыто? На улице плюс пять, не жарко.
Он подошел к окну и выглянул. Переулок был пуст. Прямо под окном – асфальт, лужи. Ничего примечательного. Он уже хотел отойти, как его взгляд упал на подоконник. С внутренней стороны, почти у самого края, лежал маленький, почти незаметный предмет.
Олег наклонился ближе. Это была фигурка. Маленький, резной, из темного, почти черного дерева слон. Слон с поднятым хоботом. Игрушка? Брелок?
Сердце Олега Кравцова, обычно бившееся с ленивой, почти бюрократической ритмичностью, вдруг замерло, а потом рванулось в бешеной галоп. Кровь ударила в виски, в ушах зазвенело.
Он знал эту фигурку. Он ее видел. Много лет назад.
Его рука, прежде чем мозг успел отдать команду, потянулась к фигурке. Пальцы, привыкшие к бумагам и компьютерной клавиатуре, дрогнули. Он взял слона. Дерево было гладким, отполированным до блеска тысячами прикосновений. На ощупь оно было холодным и живым.
Олег перевернул его. На брюшке, тонкой, почти ювелирной резьбой, была выведена крошечная надпись на кириллице: «Мир вам».
Он отшатнулся от окна, как от удара током. Фигурка чуть не выпала из его пальцев.