Изабелла Кроткова – Никогда не кончится июнь (страница 12)
– Ну?
– И знаешь, ты почему-то была очень холодная. Даже пульса почти не было. И дыхание такое легкое-легкое, еле уловимое…
Я помолчала. Потом вновь посмотрела на светловолосого мальчишку.
– А что ты красный такой?
Степа опустил глаза, и, наконец решившись, признался:
– Я испугался, наклонился и стал слушать дыхание, и… в общем, я тебя поцеловал. Как-то незаметно… Ты была такая красивая, прямо как панночка! Лицо белое, волосы распущенные… Ну, и… А ты лежишь себе, как статуя… и почти не дышишь…
От услышанной новости я даже забыла, с чего начался разговор, и сурово взглянула на рассказчика.
– Ты что это себе позволяешь?!
Степина скромность вдруг куда-то девалась.
– А что? – неожиданно бессовестно заявил нахал.
Я вылезла из постели.
– А ну прочь отсюда, я оденусь!
Степа склонился в дурашливом поклоне.
– Будет исполнено, ваше высочество…
Я быстро надела оливковый сарафан и туфли и, не глядя на него, пошла через зал к выходу.
– А каша? – донеслось в спину.
Реплика прилетела вслед за хлопком входной двери, и я услышала ее уже с лестничной площадки.
– Дашка, выручай! – раздалось из трубки, когда я, нахмурившись, бросила на пол пакет с ночной рубашкой и поспешила к аппарату. – Это Марк Смилевич!
– Что случилось?
– Понимаешь, такое дело… Срочно нужна гитаристка, и не простая, а супер-пупер. Ну, в общем, такая, как ты.
– Зачем? – поинтересовалась я, чувствуя, как начинает посасывать под ложечкой. Зря я отказалась от каши. Надо было сначала поесть, а уж потом уйти с гордо поднятой головой…
– Нужно срочно сыграть на свадьбе. Да там ерунда… – начал увещевать Марк.
– Какая ерунда?.. Говори яснее, – потребовала я, и Марк стал сбивчиво излагать суть дела.
– Сегодня у одного крутого мэна состоится свадьба. Жених приготовил невесте подарок – музыкальную шкатулку, а внутри – две крохотных статуэтки: жених играет на скрипке, а невеста – на гитаре.
– Интересно… – пробормотала я, хотя мне было совершенно неинтересно.
– И после вручения подарка он хочет, чтобы шкатулка типа ожила. И тут появляетесь вы…
– Кто – мы? – уточнила я.
– Ты и Димка Кортнев. Нужно, чтобы пара была очень талантливой и очень красивой. Они заплатят прилично, в обиде не будешь!.. – продолжал убеждать Марк.
Проигнорировав замаскированный комплимент, я выслушала предложение с кислой миной на лице.
– Ты знаешь, у меня сейчас другие проблемы… – начала я.
– Я понимаю, что деньги тебя мало интересуют, – перебил Марк. – Ну выручи тогда Димку! Он не может найти пару …
Я с тоской глянула на полку с дисками. Тебе-то хорошо рассуждать…
– Возьмите Кузьмину, она красавица, – предложила я, зевнув.
– Но ведь надо еще здорово на гитаре сыграть! – напомнил Марк. – А ей до тебя далеко…
– Тогда Болященскую, она неплохая гитаристка… –
– Но она слишком тощая… – заканючил Марк.
– Невесты разные бывают, – ответила я и положила трубку.
Я подошла к холодильнику и заглянула в него. Н-да… Придется тащиться в магазин.
Открыв шкаф, где лежали деньги, оставленные родителями, я обмерла.
Денег – сложенных стопкой, и довольно внушительной – в шкафу не было.
Сердце подкатилось к горлу, и, чтобы не упасть, я ухватилась за скрипучую спинку кресла.
Все еще не веря в случившееся, я судорожно пошарила ладонью по полке.
И все-таки денег на месте не было.
Через десять минут, слегка отойдя от шока, я набрала номер Марка Смилевича.
А еще через полчаса синеглазый брюнет, первый красавец курса Марк Смилевич уже деловито затягивал на моей спине корсет длинного свадебного платья.
– Ну вот, просто конфетка! – довольно потер он руки, закончив работу и посмотрев на меня со стороны. – Значит, так. Свадьба начнется в восемь вечера в кафе «Лабиринт», но вы понадобитесь позже. Сыграть надо пьесу для скрипки и гитары какого-то неизвестного автора. Вот ноты. Через час приедет Димка, позанимаетесь. В девять подадут машину. Деньги попросишь у жениха вперед, сразу по приезде. Часиков в одиннадцать сыграете, после чего вам вызовут такси и отправят на все четыре стороны. Вопросы, пожелания?
– Пожелание, – сказала я. – Пусть Димка привезет пиццу и салат. Есть очень хочется.
– Будет сделано, жди!.. – крикнул Марк и испарился.
А я взглянула на лежащие передо мной ноты.
Какие они загадочные – ни названия произведения, ни автора…
Потом медленно взяла в руки гитару и начала играть…
Над комнатой вдруг поднялись и взлетели звуки необыкновенного танго. Они то рассыпались дождем, то шелестели травой, то летели неведомыми птицами, то уходили в туман одиноким ночным поездом…
И трепет объял меня от этой необычной, чарующей, волшебной музыки…
Когда я доиграла до конца, на лбу выступила испарина.
Будто исполнение отняло у меня все силы.
Отложив гитару, я уставшей, неподъемной рукой еще раз пролистала ноты – может быть, где-нибудь указано имя автора?.. Это же невероятный талант!.. Еще ни от одного произведения меня так не бросало в дрожь.
Я никогда не слышала и не играла
Но даже инициалов нигде указано не было.
Я отложила ноты, но танго не шло у меня из головы. Казалось, в скрытом от глаз уголке мира вдруг открылась потайная дверь, и я вошла в незнакомый город и ясно увидела эти падающие на него сумерки, трепетание птичьих крыльев под проливным дождем, бьющим по мостовой, и чей-то страстный ночной танец, словно наперекор судьбе…