Иван Макаров – История большого хайпа (страница 5)
– Почему я здесь? – едва слышно задал этот банальный вопрос.
– Так вы что же, ничего не помните? – дама в белом халате, взглянула в свой блокнот, – Ну что же, я вам скажу вкратце. Ваше чудесное появление здесь не случайно. Вас, еле живого сняли с поезда… Вы тогда представились сыном Элтона Джона, знаете такого британского исполнителя?
Я кивнул.
– Кричали, что вы барон фон Бокмаер из Кёльна, грозились войну со мной начать. Так вот, – продолжила дама, – Вы замечательно поёте, спору нет, но в голове у вас столько мусора и шлаков, что непонятно, как вы вообще с этим жили! Да! И наркотические препараты, порядком подорвали ваш молодой организм, – она снова заглянула в блокнот, – И не разборчивый выбор сексуальных партнёров, довел вас, мягко говоря, до полного изнеможения почти… Так нельзя жить! – доктор, слегка улыбнувшись, снова повела меня на экскурсию в прошлое…
– Можно я прилягу? Мне нехорошо… – подойдя к кровати я свалился словно подкошенный.
Где-то вдали завыла сирена, смешиваясь с музыкой удаляющегося оркестра.
– Я вам помогу! – доктор вколола укол, и белая пелена заполнила всё пространство…
***
Что произошло за это время, я вспомнить не смог.
…Перед глазами проносились обрывки воспоминаний. Голубые глаза прекрасной русоволосой незнакомки, бомжи, помойки, драки, нищета… Пьянство, наркотики и блядство.
Я провалился в беспамятстве.
***
Когда моё сознание обрело очертания реальности, я вновь позвал на помощь. На мой призыв, тут же явился лихой милиционер в советской форме пятидесятых годов. Блестя начищенной пряжкой, обдавая меня лучами солнца, отражающимися от его нагрудного значка.
– Что случилось? – милиционер приветливо улыбнулся.
– Потерялся я! Разве вы не видите? Что делать то?
Подойдя ко мне, милиционер, вытащив, из кармана широких штанин, пригоршню пятиалтынных, протянул мне.
– Вот деньги, звоните родственникам, друзьям, знакомым, пусть помогут. А у меня служба. Извините. Всего хорошего!
Откуда не возьмись передо мной появилась телефонная будка. Рядом прошёл полковой оркестр, обдав меня громогласной медью. Тут же засновали прохожие спешащие по своим делам. Русоволосая девушка с голубыми глазами широко улыбнулась и, помахав рукой, скрылась в толпе.
Я смотрел на неё, свозь немытые окна телефонной будки, а удаляющаяся фигура девушки, вызвала противоречивое чувство, всколыхнув остатки сознания и придала новый импульс моим действиям.
Набрав номер, я замер в ожидании.
– Международная слушает! – в трубке звенел женский голос, отливающий металлом.
– А можно Лондон? – нерешительно спросил я, – квартиру сэра Элтона Джона, пожалуйста.
– Ожидайте! – Ответил металлический голос.
Через несколько томительных выслушиваний телефонных гудков, услышал до боли знакомый, едва слышный голос.
– I listen to you!
– Элтон, дорогой, помоги! Пожалуйста помоги мне! – орал я на английском, что было мочи…
– I don’t understand you! – ответили на том конце провода. И связь прервалась. Рванув трубку, я со всей дури долбанул ею по стеклу. Стекло разлетелось вдребезги. На шум сбежались прохожие.
– Сука, help me! – орал я в отчаянии.
– Нарушаем гражданин! – сделав под козырёк, ко мне обратилась русоволосая красотка в форме советского милиционера. Она представилась.
– Вера Полещук! Младший лейтенант милиции, сто сорок третьего моторизованного отделения милиции Киевского района.
– Да пошли вы все! – выпалил я и попытался выйти из телефонной будки. Но путь преградили голубые глаза, смотревшие из-под козырька форменной фуражки. Рядом стоял рядовой милиционер, баба под два метра ростом, сверлившая меня взглядом.
– Властью данной мне партией, правительством и Советским народом, за противоправные действия, вынуждена задержать вас и доставить в отделение милиции. – Вера, как заправский вояка, выхватила из кобуры свой револьвер.
Защелкнув на запястьях наручники, меня усадили в коляску трофейного, военных лет, мотоцикла. Поддав газу, тяжелый мотоцикл помчался по ухабистой дороге.
Проехав минут десять, среди городских строений, я попросился по нужде.
– Терпите! Не положено! – коротко отрезала девушка-милиционер. Я смирился, но через несколько минут снова обратился с просьбой.
Младший лейтенант сделала милость и разрешила выйти в сопровождении рядового милиционера. Не найдя туалета, я направился к ближайшему кустарнику. Попросил провожатую отвернуться.
– Пошёл! – Она со всей дури толкнула меня в спину и отвернулась.
Запрыгнув за кусты, оглядевшись, я увидел, как мне казалось, спасение. Маленький лаз в земле, в котором сияли два, отливающих бирюзой, огонька. Не раздумываясь я нырнул.
– Бежим! – Меня схватили за руки, и мы понеслись, как могли, сквозь черноту подземелья.
Сердце колотилось, выпрыгивая из груди. Я едва дышал и лишь однажды увидел лицо своего спутника. Мне показалось, это была она, о Боже! Младший лейтенант милиции, произведшая мой арест. Но сильно ошибался.
– Не могу больше! – прохрипел я, остановившись… И рухнул на пол коридора. Издалека раздавался негромкий лай собак.
– Ну, вставай же, осталось немного! – сильные руки подхватили меня и поволокли в неизвестность.
Открыв глаза, я огляделся. Никого. Небольшое помещение, едва освещённое несколькими мониторами. Внезапно, передо мной возникла, потрясающей красоты, девушка.
– Я Вера Полещук, помощник лидера сопротивления, творческому сопротивлению. Ты как? – спросила она, подавая мне влажную салфетку.
– Никак! – прошептал я. Вера улыбнулась и вытерла моё лицо, разгорячённое от бешенной гонки.
– Какого нахрен сопротивления? Кому? – нехотя поинтересовался я.
– Ну ложись, отдохни, а то натерпелся…
Сколько я пробыл в забытьи не знаю. И вообще, такое ощущение, что я полностью утратил контроль над временем. Меня мучили кошмары…
***
Я бежал из последних сил, изнемогая от усталости, но какие-то монстры в образах великих западных исполнителей настигали меня. То Бой Джордж, то Джордж Майкл, то Стинг. То все вместе, да еще и в компании сэра Пола. В центре площади, на которой я оказывался после каждого второго поворота, разместилась небольшая сцена. На ней кувыркаясь и делая сальто, дергаясь в такт музыке, размахивая пистолетом, истошно вопил, обнажённый барон фон Бокмаер – мой отец.
Он руководил погоней, указывая преследователям направление моего движения… Что было сил, я бегал по тёмным улицам города, едва освещенным покосившимися фонарями. Но выхода не было. Это был сплошной лабиринт.
Каждый раз, астральные монстры, догнав меня, откусывали кусок моей плоти, часть руки или ноги, истошно вопя свои немудрёные хиты.
Превозмогая боль, матерясь и едва ковыляя, я отмахивался от их домогательств, как мог, но, в конечном итоге, оказывался заживо сожранным.
***
– Дима, просыпайся….
Я открыл глаза и увидел у изголовья худощавого старика в белых одеждах. Он смотрел на меня, сквозь объемные линзы очков, хитро прищурив глазки.
– О Боже! Не может быть!
Привстав, я тут же рухнул на колени и стал биться головой об пол. Передо мной стоял сам Создатель в образе Элтона Джона.
– Успокойся Дима, не следует так делать. Ты звонил. И, вот, я здесь! – он помог мне подняться.
Кровь ручьями текла из разбитого лба.
Элтон прикоснулся ладонью к моей голове и кровотечение прекратилась. Исчезла и боль.
– Ну, вот и славно! – он улыбнулся и лицо его наполнилось сиянием.
– Что будем делать? – Элтон прикоснулся к моей руке, и стал нежно поглаживать её как в былые временя, успокаивая и снимая моё напряжение.
Я встал и нежно обнял своего спасителя. Но он тут же исчез также неожиданно, как и появился.
Передо мной сидела Вера из киевской квартиры.