Ирина Волкова – Колодец Души: 365 стихотворений на каждый день твоей жизни (страница 7)
Которые так тяжелы и длинны,
В которых ты рядом и будишь меня
Лишь для того, чтоб покрепче обнять.
Судьба нам порой раздаёт невпопад,
И веером карты безумно летят,
Не в масть и без козырей, только лови…
И гаснет живое то пламя в крови.
24
В ушах – панк-рок, в крови – алкоголь.
Постылый зарок играть постылую роль.
Впереди – алкоголь, опрокинутый сон.
Впечатлений ноль, но это – закон.
Дружеский плен, банальность имён.
Психики крен, мощный прогон.
Реальность скучна, минус прикол.
Снова весна, вечер прошёл.
25
В лихом смятении бываю иногда давно…
Как будто про себя саму смотрю кино –
Творю бог знает что, хоть сознаю при том,
Что всё это аукнется потом.
Накатит так, бывает, что держись!
И один день покажется длиною в жизнь.
И будет смех, и слёзы будут, точно, и любовь,
Но на круги своя назавтра всё вернётся вновь.
Жалеть о прошлом я себе не позволяю никогда,
Наоборот, уроки из него я извлекаю без труда.
Но парочка страниц из этой моей книги бытия,
На мой досужий взгляд – галиматья.
И где были мои глаза?! А мозг?! А совесть, наконец?
Создать такой разгульной жизни образец,
Но жизнь не книга… Тех страниц не удалить.
Лишь перед Богом грех пытаться можно замолить.
А смысл? Уж Он-то в курсе, как случается порой,
Как твои чувства вдруг становятся чужой игрой,
Как налетает суховей, пророча жажду перемен,
Как хочется взлететь из-за своих привычных стен,
Взлететь… И к солнцу полететь, чтоб, как Икар,
Почувствовать в груди последний свой пожар.
Как страх состариться стучится в запертую дверь.
Всё знает Он… Да только, что уже поделаешь теперь?
А в книге чистые, я чувствую, ещё страницы есть
Для дел, которые не делают мне, в самом деле, честь.
Но ветер перемен задует вдруг негаданно опять,
И вряд ли снова мне удастся устоять…
26. В маршрутке
В маршрутке толкучка. Мне безразлично. Меня как
будто там нет. Такие поездки с утра мне привычны.
Я отключаюсь. Как только пробила билет. Удобно,
однако. В своём микрокосме, по пробкам в маршрутке
ползти. И где-то маячит, на периферии, что нужно
успеть к девяти… Я еду и думаю, еду – мечтаю, еду –
читаю, пишу, смотрю сны. Хорошо, что в реальности
я не летаю. А то не смогла бы дождаться весны. Взмахнула
бы крыльями и улетела. И вот – уже где-то не здесь.
Уже наверху, где нет пробок, наверное. И свободы
немножечко есть. Но судьбой мне отмерены тысячи
пробок… И придётся все их пережить. Улетая без крыльев
в свой космос особый. Где могу я свободной побыть.
27
В наушниках блюз. Он сегодня мне близок.
Помогая слова на нить мыслей нанизать. Собрать ожерелье.
Из крохотных бусин. Тебе подарить. Свой букет из иллюзий.
Город искрится. Искусственным светом. Я с блюзом на пару
брожу по проспектам. Мне по сердцу ночь. Я в ней честно 
