Ирина Муравская – Королева прайм-тайма (страница 3)
— А я для тебя шутка, да? — Игнат вопросительно вскидывает шлем, что всё ещё держит в руке. Ой, точно. К нему же, как водится, что-то двухколёсное прилагается. — Поехали, отвезу.
Не сопротивляюсь только потому, что уже и правда устала. Возвращаемся через арку в проулок между домами, где меня то ли едва не ограбили, то ли чуть не изнасиловали, то ли вовсе не прирезали. Сейчас там уже пусто — гопники-переростки слиняли.
Иронично, однако только сейчас до меня в полной мере доходит весь треш ситуации. Видимо, адреналин спал и ему на смену пришёл отходняк, от чего с опозданием становится не по себе от самой только мысли, чем могло всё закончиться…
— Ты здесь живёшь? — интересуюсь, когда мы подходим к припаркованному возле подъезда мотоциклу.
Не новый, но видно, что ухаживают за ним с любовью. Хромированный бок прям сверкает.
— Не. Ходил в гости к знакомой, — тот кивает на верхние этажи.
— На чай?
— Мы его пропустили, сразу перешли к десерту, — Игнат первым садится на байк, протягивая мне свой шлем.
— О, так секс тебе сегодня уже перепал? — накинув пиджак, забираюсь сзади и пытаюсь придумать, как поудобнее расположить сумку. — Тогда моя совесть точно чиста.
— Не надейся. Ты мне должна. Адрес какой?
— Гони до Баррикадной, не ошибёшься.
— Принял. Держись крепче.
Держусь. Обхватив ух ты какой ладный торс, отлично чувствующийся через тонкую футболку, прижимаюсь к нему, и двухколёсный зверь срывается с места, переполошив сидящих на проводах голубей рёвом.
До дома доезжаем быстро и с ветерком, под моим чутким командованием, пока не тормозим возле перекрывающего проезд шлагбаума.
— Премного благодарна, — слезаю с транспорта, возвращая водителю шлем. — В гости не зову, без обид.
— Жаль, второй раз чай обламывается, — жаль не жаль, но расстроенным Игнат не выглядит. — До завтра. Координаты у тебя есть, заберёшь свою развалюшку.
— Сам ты развалюшка, — обиженно ворчу, но тот уже проворно разворачивается на маленьком пятачке и с очередным грохотом движка уезжает.
Вот и познакомились.
Глава вторая. Королева прайм-тайма
POV Игнат
Сижу на водительском заниженного двухдверного чёрного «Феррари», беспардонно роясь в бардачке. Ага, а вот и страховка со всеми нужными данными.
Набираю быстрое сообщение:
Отправил и слежу за состоянием контакта, но тот офлайн. Последний раз был в сети часа три назад.
За неимением альтернатив разглядываю её фотку в профиле — девчонка просто десять из десяти. Всем хороша: и внешкой, и подачей себя. И при деньгах, судя по тачке, вчерашним лабутенам, последнему айфону и бриллиантам в ушах.
Нашариваю в подстаканнике блеск для губ «Шанель», верчу его и кладу обратно. За шмон пускай не обижается, я же должен навести справки, а внутрянка авто отлично в этом помогает.
В салоне чисто, ни одного фантика. На лобовом прилеплен пропуск на проезд в телестудию. Под передниим пассажирским лежат балетки. На заднем валяется чёрная папка. Туда я тоже нос сунул, так что теперь знаю, кем она работает. И понял, где её видел. По телику мельком пару раз.
Ну а благодаря данным в страховке знаю и всё остальное: её номер, дату рождения и даже подпись.
— Ты там уснул? — стучит по стеклу Вован.
— Почти, — неохотно вылезаю. — Чем не люблю спорткары — у них настолько низкая подвеска, что чувствуешь себя как в утробе. Компрессор заказал?
— Заказал. Через пару часов приедет.
— Хорошо, — снова проверяю телефон. Тишина. — С «Опелем» что?
— Свечи заменил, масло залил, колодки поменял.
— Тогда звони хозяину, пускай забирает.
— Уже.
— Много ещё на очереди?
— Две. У одной ошибка вылезает, вторая стучит на третьей передаче.
— Предлагаю перерыв на кофе и продолжим.
— Да всегда за, — вытирая навечно грязные руки, работа автомеханика тупо не оставляет шанса на приличный вид, охотно соглашается Вован.
Проходим мимо шумящей автомойки, ныряя в небольшой короб, отведённый под зону отдыха для сотрудников. Ничего лишнего: кулер, диван, телик на стене.
Бросаю беглый взгляд на фонящий на экране музыкальный канал.
— Включи двенадцатый, — прошу.
— Дожили. Подсел на русские сериалы?
— Не, хочу поймать расписание новостей.
— Ещё лучше. Астахов, это старость?
— Просто включи и не трахай мозг.
— Да ладно, ладно.
Получаю, что запрашивал, но до начала новостей ещё остаётся добрая четверть часа. К моменту, когда появляется заставка, успеваю позалипать в новостной ленте и выпить не самый качественный быстрорастворимый кофе.
А вот и она, красотка в строгом приталенном платье. После дайджеста с короткой сводкой последних событий появляется на экране, здороваясь с телезрителями. На шее замечаю знакомое украшение: ничего особенного, обычный золотой медальон без излишеств, но видно было вчера, насколько тот ей дорог. Возможно, даже дороже жизни.
Что ж, секрет охрененной дикции раскрыт. Да и в кадре Камила смотрится нереально сексуально: зачитывает чётко, ладно, без запинки. Слушаю про распространяющийся пожар в Дальневосточной части и в буквальном смысле залипаю. На неё.
— Эй, — окликает меня вернувшийся Вова, что давно ушёл работать дальше. — Тебя там зовут, надо кое-что порешать.
— Сейчас приду, — неохотно отрываюсь от экрана и чешу разбираться.
К тому моменту, когда возвращаюсь, попадаю уже на финал. Чёрт. Ну да ладно, у неё там ещё в семь эфир. Я уже всё промониторил. А
когда ещё полчаса спустя пиликает ответ, забываю, что в принципе отправлял ей шуточное сообщение для привлечения внимания.
Ага. Потому что по будням у неё ещё в девять эфир.