Ирина Чарова – Если босс – дикарь. Правила выживания (страница 16)
На лбу вздулась вена, ноздри раздуваются, как у быка, глаза бешеные…
– В машину! – рявкает он. – Быстро!
– Сейчас сд-делаем… – покорно отвечаю, согласно второму правилу.
И тут же на радостях несусь к автомобилю.
Но руки так заледенели, что я никак не могу ухватиться за ручку двери.
Пальцы совсем не сгибаются.
За пару секунд я уже готова впасть в отчаяние, но Заман Исхарович мгновенно оказывается рядом.
Рывком распахивает передо мной дверь и, вытянув шею, прям будто усаживает меня внутрь своим бешеным взглядом.
А я, очутившись в тепле, с христианским великодушием всё ему прощаю.
И злость его.
И натуру эту бешеную.
И даже взгляд звериный.
Блаженно хлопая глазами, смотрю, как он быстро оббегает автомобиль и залетает в салон.
Одной рукой закрывает дверь, другой – уже жмет на кучу кнопок по очереди.
С райским наслаждением чувствую, как стремительно нагревается сидение под заледеневшей попой, и бесподобный, теплый ветерок начинает обдувать меня со всех сторон.
– Ой, спасибо… – шепчу умиротворенно.
И даже жмурюсь от удовольствия, как мартовская кошка на солнышке.
Божечки, какое счастье быть в тепле.
Я в раю…
И только один злой бес портит мою блаженную атмосферу.
Он бесцеремонно склоняется к моим ногам и в машине в ту же секунду начинает грохотать отборный, трехэтажный мат.
– Да ёп вашу!
Босс стаскивает с меня промокшие кроссовки, такие же мокрые носки с оленями, и со злостью бросает их назад.
А я морщусь, чувствуя, как пару ледяных капель прилетает по лицу.
Затем, он снова склоняется к мои ногам и обжигает их своей горячей ладонью, принимаясь ощупывать лодыжки и пальцы.
– Ноги, блядь, ледяные! Ира!!! – рычит снизу.
Хочу в ответ возмущенно подрыгать конечностями, но почти их не чувствую.
– Не орите на меня… – только и могу беспомощно возразить я.
– Не орите….Не орите на неё! Ты посмотри… – с бешеным возмущением громыхает он, явно не понимая, как я вообще посмела до такого додуматься – Не орите! – повторяет обалдело.
И снова трехэтажный мат.
Не переставая крыть им всё на свете, кроме, правда, конкретно меня, босс быстро стаскивает с себя легкую куртку, хмуро её разглядывает и тоже психованно запускает назад.
Бешеный…
Потом он снимает с себя джемпер и снова склоняется к моим ногам.
– Что вы делаете?
Но мне, конечно, не отвечают.
Точнее, мне хочется думать, что весь этот непрекращающийся поток лихо закрученного мата – это не мне.
Это он так.
Во фразеологизмах упражняется.
Босс хватается своими горячими ладонями за мои окаменевшие лодыжки и сам продевает их в огромные рукава свитера.
Хорошенько укутывает ноги и ставит их прямо к месту, откуда восхитительно дует теплый поток воздуха.
А потом выравнивается и, простреливая меня взглядом, начинает трогать мое сидение.
Следом за этим, по-деловому ныряет под пуховик и начинает щупать попу.
Нахал!
Дернувшись в сторону, смотрю на него взглядом, полным возмущения.
– Да как вы…
– Стрелецкая, ты сейчас лучше молчи… – рычит он, угрожающе поднимая палец – Задницу свою небось, проморозила насквозь….Бедную! А ну не косись! Руки сюда давай. Быстро!
Руки я, конечно, упрямо не даю.
Но босса такие мелочи не останавливают.
Он сам хватает мои ледяные ладони, и начинает бешено натирать их своими, громадными и горячими.
И без остановки что-то бухтит, точно как старый дед.
А я сижу, как заледеневшая королева, подбородок по детской привычке по-боевому выпятила, и гордо смотрю вперед.
На своего бессовестного босса смотреть теперь упрямо не желаю.
Вот зачем, спрашивается, было так орать?
Можно же было по-человечески поддержать, успокоить бедного человека, по воле случая попавшего в беду.
Но нет же…
Он орет, как медведь подстреленный!
Сквозь возмущение, внезапно чувствую, что босс перестает бешено тереть мои ладони.
Вместо этого он начинает мягко их поглаживать, а потом аккуратно, тихонько так пальцем проводит по коже.
Вверх-вниз…
Искоса бросаю на него злой взгляд.
Но тут же немного теряюсь, когда вижу, что этот наглец косится на меня с еще более злобным выражением лица.
И пальцем при этом снова мя-я-ягко, тихонько так по ладошке проводит.
– Ты надулась что ли, Стрелецкая?– спрашивает с явной претензией.
Но я молчу.
Пусть сам теперь догадывается, хам.