Ирена Сытник – Интернет-издание авторов рунета «Портал» (страница 59)
Как китов скелеты, замерли на мели,
Между переборок — тонны сырой земли,
Не волну, а воздух их рассекают кили.
И глубоки ямы временных их могил,
Навсегда Тритон от них за моря уплыл,
На упавших мачтах — ржавчина, скользкий ил.
Покрывает палубы слой вековечной пыли…
Капитан отчаян — больше не может плыть.
Не горит звездой его путевая нить,
Без воды соленой водорослями гнить,
Будут на душе его очерствевшей раны.
А в глазах — кипит бушующий океан,
Якоря и порты, бухты далеких стран.
А от рома он неделю мертвецки пьян.
Только никому нет дела до капитана.
Экипаж потерян — гордо ушел ко дну,
Наполняют их тела под водой страну.
Капитан не может вспомнить и ту, одну,
Что в порту прибрежном с ним ночевала рядом.
Он один — солёный, вытертый волк морской.
И не может на берегу обрести покой,
Судовой журнал лежит под его рукой,
А в кармане компас, карта с пиратским кладом…
На плечах широких — камнем лежит тоска.
Его сердце морю отдано, до куска.
А у ног в песке видна от кормы доска,
На которой только слово одно — «Надежда».
Козырьком легла на брови его рука,
Но не видит взгляд вечернего маяка.
Видно, вышло время старого моряка.
Без него не будет море таким, как прежде…
А среди ветров, и галсов, да волн седых,
Что, не зная силы, берегу бьют под дых.
Спрятан тайный остров — дело для молодых.
Тот, который капитан называет домом.
Каждый камень в том краю был ему знаком.
А теперь скелет указывает тайком —
Где заносит время крупным морским песком,
Мертвеца сундук, и фляжку с ямайским ромом.
ЛЮБОВЬ ГОЛОВНОГО МОЗГА
Сердце бьется о клетку ребер, звенящих от ритма твоей походки.
Когда ты, пролетая, ласкаешь шпильками пола тугие доски.
Миллионами вольт на синапсах, яростно, плавит мою проводку…
Мой диагноз неутешителен. Это — любовь головного мозга.
Нет у слов значений. Мой разум — в коме, он не понимает сути.
Кто имеет уши — останется глух, если можно любить и верить.
От твоей красоты застилало радужку зеркалом жидким ртути.
Когда мы заплетались в единый узел из нервов, вен и артерий….
А за завтраком, в белом плену рубахи, взятой тобою без спроса.
Ты читала меня, как открытую книгу — с кофе и круассаном.
Улыбалась, как Мона Лиза. Могла бы мне просто задать вопросы.
Но молчала… А я прогонял, с улыбкою, мысли о главном самом.
Отчего ты со мной? Не пойму. На мне уже некуда ставить пробу.
Ты нужна мне, как воздух! Но есть ли вера, что я тебе тоже нужен?
И какой договор подписать мне должно слезами, и алой кровью,
Что ты вправе забрать без зазрения совести тело моё, и душу?
Когда ты уходила, мой мир замирал в тоске. И не мог проснуться.
Лишь из блистера время в ладонь, таблетками. Чтобы глотать, горстями.
В ожидании встречи. Ведь был миллион причин, чтобы не вернуться.
Но всегда находился хрустальный мост между нашими пропастями…
Вновь стучат каблучки по поверхности пола. Лишь о тебе мечтая,
У меня расправляются крылья. Белые. В воздухе за плечами.
Безнадежно охрипшим от криков голосом, вслух тебе прочитаю,
Все поэмы, что я, под твоими чарами, в муках писал ночами.
Игорь Кремнев
