Ирена Сытник – Интернет-издание авторов рунета «Портал» (страница 52)
Побыть с ней вместе. Хоть часок».
Протяжно крикнул паровоз,
Качнувшись, тронулись вагоны.
И омут глаз ее зеленых
Дрожал от набежавших слез.
А сердце разрывала грусть,
Предчувствие большого лиха.
Но он, обняв, шепнул ей тихо:
«Не плачь, дуреха, я вернусь».
Мелькала насыпь, за окном
Тянулись голубые ели…
И как пронзительно хотелось,
Чтоб это оказалось сном.
Но дальше был не сон, а ад —
Траншеи и заградотряды,
Гул разрывавшихся снарядов
И стоны раненых солдат.
«Я лишь одной тобой живу…»
она в письме его читала.
…он не почувствовал удара,
Когда упал лицом в траву,
Что вдруг закрыла горизонт,
В ней таяли и дым, и звуки…
И нежною была, как руки
Любимой девочки его.
Тина
ПАРА СТРОК
Город сонный, слегка простуженный,
Потонул в полуночной мгле.
Тусклый свет от луны-жемчужины
Мягко стелется по земле.
За прозрачными занавесками —
Силуэты продрогших лип,
Объясняется ветер жестами:
От простуды совсем охрип.
Разыгрался, шалит, как маленький,
В ледяное стучит стекло.
Только я не боюсь ни капельки —
Мне от строчек твоих тепло.
Я окутана этой нежностью,
Палантином ажурных фраз.
С лёгким привкусом неизбежности
Кофе в чашке моей сейчас.
Мысли сами ложатся рифмами,
Остаётся лишь пара строк.
Может, будут чуть-чуть наивными,
Но ведь ты не бываешь строг.
Светлой музе за вдохновение
Наперёд оплачу счета.
Лишь продлилось бы наваждение,
Лишь бы ты продолжал читать…
ПОЧТИ НЕ СТРАШНО
Эх, братишка… у нас тут пекло, и опять зарядили грозы.
Воздух сплошь из песка и пепла, лагерь сонный, как под наркозом.
Передышка вторые сутки, тишина просочилась в вены,
Ожиданием давит жутким, ненавистное тянет время.
Чтобы попросту не свихнуться, пофигистом стал, бесшабашным,
Словно кровь заменили ртутью. И не страшно… почти не страшно…
Лишь ночами, бывает, ною, — тихо, чтобы никто не слышал.
Вспоминаю в саду левкои, голубей на окрестных крышах.
А сегодня припомнил, братик, тот далёкий июльский вечер:
Мать — красивая, в летнем платье, ты забрался к отцу на плечи,
Мы бредём полосой прибоя, и в закатном усталом солнце
Счастье — тёплое и простое — словно волны о берег, бьётся.
И как будто не с нами было — кадр из фильма, картина маслом. 
