Ирена Сытник – Интернет-издание авторов рунета «Портал» (страница 46)
И пошла, ссутулив узенькие плечи.
Он, слегка растерян, устремился вслед.
На спине под тканью след рубцов замечен —
Две бугристых стрелки. Белых крыльев нет.
Кто наделал это? Ангелы не злятся,
Наш герой, наверно, злился в первый раз.
С их последней встречи лет прошло… двенадцать!
Ведь не так уж много… Что же с ней сейчас?
Голос, взгляд, движенья скованны, инертны.
Где азарт и лёгкость? Где стремленье ввысь?
У его подруги вид уставшей жертвы.
— Ты меня не помнишь? Ну же, приглядись!
— Нет, уже сказала — вряд ли мы знакомы.
Скоро муж вернётся, пей и уходи,
Он гостей не любит… отдыхает дома.
Кулачки прижала к худенькой груди,
Будто защищаясь. Где её улыбка?
Почему потухли искорки в глазах?
Омуты в ресницах колыхались зыбко,
В них не искры — тени, не веселье — страх.
Подойти, прижаться, поделиться силой,
Как давно, когда-то… Но, увы, нельзя.
Не узнала даже, и уйти просила,
И, похоже, в гости прилетел он зря.
Позвонили в двери. Встрепенулась птицей.
— Муж! Тебя молю я — просто уходи!
…Это так — прохожий, попросил напиться,
Он совсем ребёнок, милый, погляди!
— Я пока умоюсь, через две минуты
Наведи порядок, ужин разогрей.
Ты отлично знаешь — не люблю я смуты. —
Голосом суровым муж ответил ей.
— Я уйду, но прежде… (слёзы, так некстати…)
Знать хочу: зачем ей крылья оторвал?
— Так они мешали мне с женой в кровати,
Чтобы знать такое, ты, парнишка, мал!
— Ты её не любишь, ты её погибель!
Крикнул ангел громко, убегая вон,
Устремляясь в небо, прочь из этой зыби.
«Почему погибель?» — слышалось вдогон.
В белых хлопьях снега ангел незаметен.
Людям не до неба, смотрят вниз они.
И ответ, чуть слышный, не доносит ветер:
«Крылья — не помеха искренней любви!»
Ирина Булахова
ГРОЗА
Солнце бледным желтком расплескалось
И уже не слепило глаза.
Где-то там в небесах зарождалась,
Косяком заходила гроза.
Ветер, путая длинные гривы,
Тучи по небу гнал табуном.
Басовитым густым переливом
Разворчался разбуженный гром.
Громыхнуло могучим раскатом
(Видно сильно разгневался Бог!)
И рассыпалось дробным стаккато
(Ну, точь-в-точь в погремушке горох.)
Подхватил барабан, и тамтамы
Поддержали настойчивый ритм.
Звонкой медью звенели литавры —
Музыкальный внося колорит.
Грозно копьями молний сверкая,
Долго спорило небо с грозой.
Гром устало ворчал, затихая… 
