Ирена Мадир – Обскур (страница 2)

***

После вишнёвого сидра ощущается лёгкое опьянение. Зевнув, я запахиваю кардиган, ёжась от прохладного ветра. К счастью, маршрутку пришлось ждать недолго. Сидя в конце салона, я связываюсь с Хильде по нусфону, рапортуя, что еду домой.

«Мия, ну почему так поздно? – сетует она. – И я на работе уже, не встречу».

Я фыркаю и напоминаю тёте, что не первый раз возвращаюсь в такой час, но всё всегда было в порядке. Хильде слишком суеверна. Утром к нам на балкон залетел ворон, и она уверена, что это к беде.

«А ещё мне перед сменой удачи пожелали», – добавляет тётя.

Желать удачи врачам и медсёстрам – очередная плохая примета, которой она доверяла.

«И вишнёвый пирог пригорел, – не удерживаюсь от напоминания я. – И что? Это тоже предвестник несчастий?»

«Говори что хочешь, Мия! Но помяни моё слово: вишнёвые пироги просто так не пригорают!» – заявляет Хильде.

Почти сразу после этого она отключается, чтобы сосредоточиться на работе, но напоследок, естественно, требует, чтобы я связалась с ней, как только дойду до дома. И если через четверть часа этого не случится, она начнёт поднимать панику и стучаться во все инстанции города.

Я только хмыкаю. Что может случиться плохого в этом районе? В основном здесь живут пожилые. Из «страшного» – немногочисленные ваканы, люди, которые поклоняются не духам предков, а духам леса. Их мужчин легко вычислить из толпы – они носят длинные волосы, в которые вплетают ленты, бусины и даже перья. Кажется, именно они и основали Сахем…

Когда кантоны ещё были кнешествами, к ваканам относились откровенно плохо, приписывая им едва ли не все прегрешения. Однако после Войны за независимость и образования Конфедерации, многое поменялось. К ваканам относятся теперь куда терпимее, как и вообще ко всем, кто отличается. К тому же россказни об их кровавых ритуалах пока не подтверждались…

Я избавляюсь от задумчивости лишь в тот момент, когда вижу в окне, как остановка, на которой нужно было выйти, удаляется по мере движения. Морок8[1]! Из-за рассуждений пропустила остановку! Я недовольно цокаю языком и выскакиваю уже на следующей.

Отсюда до дома идти немного дольше, а путь не настолько хорошо мной изучен. Тем не менее ориентироваться несложно. Впереди маячит обглоданный пламенем старый дом, а рядом крутая лестница, по которой даже днём небезопасно ходить… Едва ли кому-то взбредёт в голову прогуливаться здесь в такой час. Ну, кроме девчонки, пропустившей нужную остановку. Я кривлюсь от этой мысли и складываю руки на груди, чтобы согреться.

Даже в джинсах и водолазке под кардиганом, тело мерзнет из-за ветра, несущегося со стороны Великого леса. Прохлада подгоняет меня почти так же эффективно, как зловеще подмигивающий вдали фонарь, сгущающийся сумрак и покачивающиеся от ветра шпили хвойных деревьев.

Спеша оказаться в тепле, я ускоряю шаг, опасливо поглядывая по сторонам. Однако улицы пусты. Старики, обитавшие здесь, склонны выходить ранним утром, чтобы по какому-то мистическому зову заполнять собой маршрутки и очереди поликлиник или государственных учреждений. Ночью они, очевидно, не бродят.

Знакомый поворот не вызывает подозрений, а зря… Едва завернув, я цепенею от ужаса. Света немного, но достаточно, чтобы увидеть всю пугающую картину. Мои глаза широко распахиваются, подмечая всё: золотистый порошок, который высыпался из небольших пакетов, выпавших из какого-то чемодана; мёртвое тело с выпущенными наружу кишками; незнакомец в чёрном, сидящий на коленях перед трупом.

Медный запах крови свербит в носу, оседает в лёгких, но я не обращаю внимания. Всё, на что я способна – смотреть в лицо смерти. Прямо на убийцу.

На нём какой-то чёрный балахон, под капюшоном которого скрывается часть задранной сейчас маски, похожей на большой птичий череп. Острый клюв поднят, как козырёк жутковатой кепки, отбрасывая тень на лицо…

Оно кажется инфернальным, одновременно страшным и прекрасным. Безобразная красота отпечатана на каждой чёрточке: на высоких скулах, на смоляных изогнутых бровях, на прямом носу, на волевом подбородке, на чётко очерченной линии челюсти… Тёмные длинные пряди выбиваются из собранных волос и падают на плечи, оттеняя щёки и придавая облику ещё больше хтонического очарования. Рот незнакомца вымазан кровью, капли которой срываются с губ. Он выглядит диким и опасным хищником из мрачной чащобы, случайно забредшим в человеческую обитель.

Однако больше всего пугают глаза. Алые, они сияют во тьме.

Предки милостивые! Кто он? Что он такое?

– Тебя тут быть не должно, – звучит его чувственный низкий голос, обволакивая хрипотцой, соединяющейся с вибрацией магии. – Моя плюшевая игрушка выпотрошена, она уже не так забавна…

Фраза вынуждает снова опустить взгляд к изувеченному мертвецу. Он и правда странно похож на игрушечного медведя, которому разорвали живот по шву. Вот только вместо синтепона снаружи оказались человеческие органы.

От их вида меня мутит, и тошнота подкатывает к горлу. Её резкий привкус отрезвляет, побуждая сдвинуться с места. Одеревеневшее от шока тело едва подчиняется, но подошвы кроссовок всё же шаркают по асфальту.

– Может, такая куколка, как ты, станет хорошей заменой?

Мужчина плавно поднимается, словно вырастая из земли огромной тенью с широкими плечами. Я медленно отступаю, следя за движениями маньяка. Тот ухмыляется и слизывает кровь со своих полных губ. На его языке что-то на мгновение сверкает, а затем он опускает маску.

– Беги, Куколка. Пока можешь бежать, беги.

Это звучит как добрый совет, но от этих слов внутри всё холодеет. Я резко разворачиваюсь и срываюсь с места. Меня подгоняет ужас и свист убийцы, разносящийся позади.

Наконец я скрываюсь в доме и связываюсь по нусфону с полицией, а затем вжимаюсь в опалённую стену, надеясь остаться незамеченной.

– Мы играем в прятки, Куколка?

Когда вновь слышится свист, мои колени дрожат. Этот звук сводит с ума. Он проникает под кожу, покалывая и вызывая новую волну паники. Что теперь? Молиться предкам в надежде, что они договорятся с судьбой и отведут опасность? Или попробовать вылезти через окно?

Хрупкие половицы потрескивают от каждого шага маньяка. Аромат крови и леса наполняет воздух, а на стене комнаты рядом замирает тень. Она походит на зловещий образ ворона, готового растерзать острым клювом плоть жертвы.

Похоже, тётя была права…

Ворон.

Свист снова рассыпается звуками в пространстве. Он звучит всё ближе и ближе.

Морок! Глаза щиплет от слёз отчаяния, а подбородок дрожит. Неужели я так погибну? Пальцы сжимают осколок слишком сильно, и края прорезают ладонь, но отпускать нельзя. Располосованные руки – малая плата за шанс выжить.

– Ох! Неужели моя куколка ранена?

Я почти задыхаюсь, меня трясёт так сильно, что приходится стиснуть челюсть, лишь бы не застучали зубы. Кровь тонкими струйками стекает по стеклу к самому острию. Резкий хлопок справа вынуждает среагировать и выставить осколок перед собой. Однако едва моя голова поворачивается в направлении звука, как на периферии зрения появляется движение. Большая рука, затянутая в чёрную перчатку, перехватывает моё запястье. Вороний череп возникает слева, из-под него слышится глухое хмыканье.

– А вот и ты…

Паника накрывает с головой. Я пытаюсь высвободиться, но ничего не выходит…

– Ш-ш-ш, – убийца тянется ко мне. Он подцепляет рыжий локон, заправляя его за ухо. – Твоя кровь пахнет так…

Карминовые глаза будто пульсируют, то становясь тусклее, то разгораясь ярче. Маньяк склоняется, снова поднимая маску. Во мраке лицо его плохо видно, но это не мешает заметить, как окровавленный рот распахивается, и длинный язык скользит между губ. Два металлических шарика пирсинга отражают красное свечение.

Что он делает? Убийца кажется полным психом. Абсолютно ненормальным. Не только потому, что расправился с кем-то, но и потому, что воспринимает людей, как игрушек. Сломалась одна, он находит другую.

Его язык касается осколка.

Мать его! Он слизывает кровь! Мою грёбаную кровь!

– О да! Какая же ты вкусная… – стонет маньяк.

Его голос вызывает мурашки. Плохие мурашки. Они ползут по коже, как насекомые. Меня потряхивает от ужаса, когда я понимаю, что этот урод наслаждается вкусом крови. Предки! А что, если убийца любит не только кровь, но и плоть? Перед глазами встаёт картина, которую мне не повезло увидеть. Чужие окровавленные потроха, вываленные наружу…

Даже мысль об этом вызывает тошноту. Она подкатывает к горлу, оставляя мерзкий привкус, а я едва способна дышать. Тело снова застывает в невидимых оковах. Я не шевелюсь даже тогда, когда маньяк вырывает осколок стекла, оставляя глубокие порезы на моей ладони. Он держит её перед своим лицом, а кровь стекает вниз, заливая рукава водолазки и кардигана.

Убийца сглатывает. Облизывается так, будто видит проклятый десерт, от которого текут слюнки, а не струящуюся свежую кровь! Я уже не удивляюсь, когда маньяк припадает к ране, прижимаясь губами к её краям и жадно посасывая. Этот морочий выродок поскуливает от удовольствия, когда сглатывает наполняющую его рот алую жидкость…

Металлический запах такой сильный, что я чувствую его вкус на языке… Если, конечно, не прокусила его. Внутри только ледяной страх, но я изо всех сил стараюсь найти где-то обжигающую злость. Она есть. Должна быть. Её подпитывает раздражение на саму себя, что нет новых попыток высвободиться, а лишь оцепенение.