Ира Далински – Одержимость Севера (страница 7)
Приняв это за сигнал, я выскальзываю из-под цистерны и бегу, как мне велели.
Глава 6
Поднимаюсь в випку, стиснув челюсти так, что сводит скулы. Этот чертов финансист выжег мне мозг своими бесконечными графиками и отчетами. Кровь стучит в висках ровным, раздраженным ритмом.
Сказал же, выходной! Сука, не беспокоить.
Но ни дня без мозгоебства! Не могут справиться!
В кармане снова жжет телефон, но пофиг. Хочу расслабиться.
Дверь в випку распахивается передо мной сама. Охранники знают, что сейчас лучше не попадаться под руку.
И тут…
Платиновые волосы. Большие голубые глаза.
Худенькая, с непокорно торчащими прядями из-под высокого хвостика в какой-то дурацкой одежде похожей на ту, что здесь носят официантки. И держит эту бутыль, как гранату с выдернутой чекой будто готова в любой момент размахаться и запустить ее в чью-то голову.
Мои люди за столом уже хохочут, один из придурков даже шлепнул ладонью по коленке.
– Ты кто? – спрашиваю я. Намеренно тихо.
Она глотает так громко, что мне почти слышно, как пересыхает у нее в горле.
– Я… В-Влада… Официантка.
Комната взрывается хохотом. Даже Гриша у двери фыркает.
Я не смеюсь.
Я изучаю.
И это имя… Влада.
Интересно.
Обычно девчонки либо растекаются лужей, либо лепечут что-то несвязное. Эта же… будто вообще не вдупляет.
Ну, да, не шлюха, а сама приперлась под напускным «подарок отдать».
Прикидывается? Нарочно?
Затягиваюсь сигаретой, смотрю на эти розовые губки чуть приоткрытые и влажные от нервного облизывания. Хочется сдавить их своими, заставить вскрикнуть. Взгляд не в пол, а прямо перед собой. Несмотря на дрожь в пальцах, держит себя не как испуганная крольчиха. В любом случае, пытается.
Но да ладно. Похуй, че она там строит из себя. Все равно в койку запрыгнет.
Но сначала стрелка.
Не хотел тратить время, но звонил Старик, а его игнорировать нельзя.
Я вышел, оставив девчонку в машине под присмотром Гриши – моего киллера под два метра ростом.
Интересно, что за сходка такая срочная.
Последний раз Старик собирал нас вот так, ночью, пять лет назад. Тогда и передал мне северные районы.
Мои пальцы сами сжались на рукоятке пистолета.
Охрана у входа пропускает без проверки – знают, что мне доверяют.
Кабинет в АЗС пахнет дорогим коньяком и старыми деньгами. За массивным столом сидит он – седой, с лицом, изрезанным шрамами и морщинами. Но глаза… Глаза все так же видят насквозь.
– Садись, – хрипло бросает он.
На столе стоят два бокала. Никто больше не входит.
Не сходка.
Разговор наедине. Еще страннее.
Я медленно опускаюсь в кресло, оставив пистолет на виду – правила вежливости.
– Проблемы? – спрашиваю я.
Старик хмыкает, наливая мне коньяк.
– Ты ей понравился.
Я замер.
– Кому?
– Катя. Дочка.
Катя.
Единственное, что свято для этого человека. Его слабость. Его наследница.
Я медленно выдыхаю, отодвигая бокал.
– Я ее даже не знаю.
– А она тебя – да, – Старик ухмыляется. – Говорит, видела тебя в клубе. Что ты «не как все эти быки».
В кабинете становится тихо. Даже слишком тихо.
Я смотрю на Старика, на его спокойные руки, сложенные перед собой.
Он проверяет.
Или…
– Ты хочешь, чтобы я женился на твоей дочери.
Не вопрос. Констатация.
Он рассмеялся – хрипло, будто кашлянул.
– Умный парень. Не то что эти обезьяны, – он отхлебывает коньяк. – Я старый, Север. Скоро мне понадобится… преемник.
Ага, понятно. Кровного наследника нет – зять сгодится.
В воздухе повисло невысказанное:
Им можешь стать ты.
Если примешь условия.
Я сжимаю кулаки под столом.
– А если я откажусь?
Старик медленно ставит бокал.