Инна Проскуряк – Розовый чемодан (страница 2)

В коридоре пахло сигаретами. Я не курил уже два года, но иногда, проходя мимо курилки, замедлял шаг. Сегодня — нет. Сегодня у меня было дело.

Когда я сел за стол и открыл ноутбук, на экране зажглась строка:

— Доброе утро, капитан. Выглядите уставшим. Входящий запрос от Вероники: «Не забудь поесть». Вероятность того, что вы проигнорируете: 92%.

— Один процент оставь на чудо, — сказал я.

— Чудеса не в моей компетенции.

Я усмехнулся и начал печатать запрос по Светличной Миле. Пальцы стучали по клавишам, за окном шуршали шины по мокрому асфальту, и в голове крутилась одна фраза — та, что я, по словам Вероники, говорил во сне: «Не трогай её». Я не знал, кому это адресовано. Но теперь у этого «ей» появилось имя. Мила. Двадцать лет. Розовый чемодан.

Глава 2

Саша жила в Амурском посёлке, в хрущёвке на улице Багратиона. Дом стоял в глубине двора, за рядом гаражей-ракушек и старой детской площадкой, где вместо качелей висели две ржавые цепи. Я приехал туда к десяти утра. Дождь перестал, но асфальт ещё блестел, и во дворе пахло мокрой листвой и соляркой — где-то грел движок грузовик.

Квартира на четвёртом этаже. Лифта нет. Я поднялся пешком, стараясь не шуметь ботинками по бетонным ступеням. Подъезд был тихий, чистый, с геранью на подоконнике между вторым и третьим этажом — такой подъезд, где соседи ещё здороваются.

Дверь открыли не сразу. Я постучал, подождал, постучал ещё. За дверью — тишина, потом шаркающие шаги, потом пауза. Меня разглядывали в глазок.

— Кто? — голос молодой, женский, сдавленный.

— Майор Метростроев, уголовный розыск. Александра, мне нужно с вами поговорить. О Миле.

Долгая пауза. Я слышал, как она дышит с той стороны — часто, поверхностно, как дышит человек, который ждёт этого стука и одновременно надеется, что о нём забыли. Потом щёлкнул замок, потом второй. Дверь приоткрылась на цепочке.

— Удостоверение покажите.

Я показал. Она изучила корочку внимательно, близоруко щурясь, потом сняла цепочку и отступила в глубь коридора.

— Заходите.

В квартире пахло кошками и сухими травами — ромашкой, кажется. Узкий коридор, на вешалке — три куртки, женские, одна с меховым воротником. Обувь в ряд: кроссовки, сапоги, тапки с заячьими ушами. Живёт одна, но гостей ждёт — или ждала когда-то.

Саша провела меня на кухню. Маленькая, пять квадратов, обои в цветочек, на подоконнике — кактусы. Она села на табурет, поджала под себя ногу, обхватила колено руками. Я сел напротив. Достал диктофон.

— Не возражаете?

— А если возражаю?

— Тогда просто поговорим.

Она помотала головой: включайте. Я нажал кнопку записи и положил диктофон на стол.

Саша была моложе, чем я ожидал. Лет девятнадцать, может, двадцать. Худенькая, короткая стрижка, тёмные круги под глазами. Одежда домашняя — растянутая футболка с выцветшим принтом какой-то группы, треники с пузырями на коленях. На запястье — нитка бисера, детская, какие плетут в летних лагерях.

— Вы были подругой Милы? — спросил я.

— Я и есть подруга. Была. Есть. — Она запнулась. — Мы не встречались никогда. Только переписывались и созванивались. Полгода почти каждый день. Она мне ближе была, чем... ну, чем те, кто рядом живут.

— В ту ночь вы были на связи?

Саша обхватила колено крепче. Костяшки побелели.

— Да.

— Расскажите всё по порядку. С самого начала. Что за звонок, зачем, во сколько.

Она выдохнула и начала говорить. Сначала сбивчиво, но потом — ровнее, как человек, который уже много раз прокручивал это в голове и теперь просто воспроизводит запись.

— Она поехала к ним вечером, часов в семь. Сказала: «Рита позвала, посидим, поболтаем». Рита — это та девушка из чата, они общались пару месяцев. Мила её обожала. Рита говорила ей: «Ты красивая, ты сестрёнка моя, приезжай, я тебя познакомлю с мужем». Мила так радовалась, вы не представляете. У неё же, кроме меня и мамы, никого. А тут — подруга, взрослая, с квартирой. Она думала, что Рита — это как старшая сестра.

— Про мужа Риты она что-то знала?

— Знала, что он есть. Рита говорила: «Олег у меня золото, он к девочкам хорошо относится». Ну вот и «хорошо».

Она замолчала. Я ждал. На окне жужжала муха, билась о стекло с той стороны.

— Мила позвонила мне уже оттуда, — продолжила Саша. — Часов в девять, наверное. Сказала: «Тут камера, они стрим включают, я не знала». Я говорю: «Уходи». А она: «Неудобно, они стол накрыли, вино открыли, Рита обидится». Я ей: «Плюнь на Риту, уходи». Она говорит: «Сейчас, ещё немного, и пойду». И трубку не повесила — положила телефон на колени, и я всё слышала.

Она запнулась. Я видел, как дрогнули её губы.

— Что было дальше?

— Сначала просто болтали. Рита смеялась, Олег шутил. Потом он начал к Миле приставать. Сначала словами — типа «покажи, что у тебя там, ты же девочка, докажи». Чат писал комментарии, я их не видела, но Мила говорила потом, что они требовали «раздеть гостью». Олег наливал ей ещё вина, а она не пила. И тогда он разозлился.

— Как именно разозлился?

— Сказал: «Ты чё такая гордая? Думаешь, если транс, так тебе всё можно?» И полез руками. Мила встала, сказала: «Я в ванную». И ушла. Он — за ней. Я слышала шаги, потом грохот — дверь выбил. И она закричала.

Саша замолчала. В кухне было тихо, только муха на окне. Я не торопил.

— Я слышала удар, — сказала она тихо. — Один. Потом ещё. И тишина. А потом Рита взяла трубку и сказала: «Не переживай, она просто истеричка, я всё решу». И отключилась.

— Что вы сделали?

— Ничего.

Она сказала это слово так, как говорят «убила». Сухо, коротко, на выдохе.

— Сидела и смотрела в телефон. Думала: может, правда истерика? Может, сейчас перезвонят? Я писала Миле — сообщения не доходили. Звонила — гудки. Я не спала всю ночь. Утром написала Рите: «Где Мила?» Рита ответила: «Уехала домой ночью, обиделась». Я понимала, что это неправда. И всё равно ничего не сделала. Три дня. Три дня я ходила на работу, ела, спала — и ничего не делала. А она лежала в Иртыше.

Она подняла на меня глаза. Они были сухими — Саша не плакала. Она уже всё выплакала за эти дни.

— Я трусиха, — сказала она. — Понимаете? Тру-си-ха. Я боялась, что меня спросят: «А вы кто? А почему вы с ней общались? А вы тоже такая?» Боялась, что мама узнает. Боялась, что в полиции меня поднимут на смех. Я всё это прокрутила в голове — и ничего не сделала. Если бы я позвонила в полицию сразу, её, может быть, нашли бы живой.

— Нет, — сказал я. — Её убили в ту же ночь.

Она посмотрела на меня — и в этом взгляде было не облегчение, а что-то другое. Может быть, благодарность за то, что я не дал ей надежду, которую она всё равно не смогла бы вынести.

— Вы знаете, кто эти люди? — спросил я.

— Знаю. Олег и Рита Зуевы. У них канал «Марго-Шоу». Они на Московке живут, адрес не знаю, но Мила говорила — панельная девятиэтажка у «Магнита».

Я записал. Убрал диктофон.

— Александра, ваши показания — единственное, что у нас есть. Вы готовы их дать официально?

— Да. Мне всё равно теперь. Хуже не будет.

Она выпрямилась на табурете — худенькая девочка в растянутой футболке. Я вдруг подумал о Веронике. О том, как она сказала: «Ты говоришь во сне: не трогай её». И о том, что таких, как Саша, — сотни. Они сидят по своим квартирам, слышат, как убивают их подруг, и молчат. Не потому, что плохие. А потому, что мир уже объяснил им: таких, как вы, никто не защищает.

Я встал.

— Завтра к десяти в отдел. Пропуск на проходной будет. Если хотите, я вас встречу.

— Не надо. Я сама.

Я кивнул и пошёл к выходу. В коридоре задержался у вешалки. Три куртки. Одна — детская, розовая, с вышитым зайцем. Я обернулся — Саша стояла в дверях кухни.

— Это сестрёнки куртка. Она иногда ночует.

— Хорошо, — сказал я. — До завтра.

На улице снова начинался дождь. Я сел в машину, достал телефон и набрал Серёжу Гордеева. Он ответил после второго гудка — бодрый, как всегда, будто не спал вообще.

— Серёжа, есть адрес на Московке? Панельная девятиэтажка у «Магнита». Квартиру не знаю, но фамилия — Зуевы. Олег и Рита.

— Сейчас пробью. Ты по ним?