Ингвар Ром – Взгляд незнакомца (страница 3)
– А вас? – спросил он.
Я колебалась. И это колебание он заметил.
– Вы можете не отвечать, – добавил он. – Я уже знаю.
Я резко подняла глаза.
– Тогда зачем спрашивать?
– Потому что разница между тем, что я знаю, и тем, что вы разрешаете знать, – это и есть граница.
Я почувствовала, как по спине проходит холод.
– И где она сейчас? – тихо спросила я.
– Здесь, – сказал он. – Пока вы сидите со мной.
– А потом?
– Потом она сдвинется.
– В какую сторону?
Он встал. Медленно. Не торопясь.
– Это зависит не от меня.
Он положил на стол купюру, чуть прижав её пальцем, словно закрепляя решение.
– Проверьте замок, – сказал он. – И не отвечайте на незнакомые номера сегодня.
– А завтра?
Он посмотрел на меня сверху вниз. Взгляд был внимательный. Почти бережный.
– Завтра, – сказал он, – вы сами решите, хотите ли продолжать этот разговор.
– Где? – вырвалось у меня.
Он задержался на секунду дольше, чем нужно.
– Если захотите, – ответил он, – вы узнаете.
И ушёл.
Я сидела, не двигаясь, пока дверь за ним не закрылась. Потом ещё немного – чтобы убедиться, что он не вернётся.
Телефон лежал экраном вниз. Я не хотела его трогать.
Когда я всё-таки перевернула его, новых сообщений не было.
Но на столе, рядом с чашкой, лежала салфетка.
Я была уверена, что её там не было.
На ней – аккуратным, почти спокойным почерком – было написано:
Я сложила салфетку и убрала в карман.
И только тогда поняла, что уже сделала выбор.
Глава 3. Безопасность
Я не должна была идти. Я знала это ещё днём, когда несколько раз ловила себя на том, что проверяю окно. И вечером, когда переодевалась медленнее обычного. И даже тогда, когда вышла из дома – уже решив.
Улица действительно была не той.
Темнее. Уже. Слишком тихой для начала ночи.
Я шла, считая шаги, как будто это могло что-то контролировать. Телефон лежал в кармане, выключенный. Я не хотела ни подсказок, ни оправданий.
Он ждал.
Не у подъезда. Не на свету. Чуть в стороне, там, где фонарь моргал, а тень была гуще.
– Ты пришла, – сказал он спокойно.
Не как вопрос. Как факт.
– Я просто иду домой, – ответила я.
– Тогда тебе не по пути, – сказал он и сделал шаг в сторону, открывая проход. – Твой дом – в другой стороне.
Я остановилась. Между нами было не больше метра. Достаточно близко, чтобы почувствовать тепло. Недостаточно, чтобы коснуться.
– Ты всегда так уверен? – спросила я.
– Только когда вижу страх, – ответил он. – Ты сейчас не боишься.
Он был прав. Мне было тревожно. Но не страшно.
– Пойдём, – сказал он. – Здесь небезопасно.
– А с тобой – безопасно? – спросила я.
Он посмотрел на меня долго. Внимательно. Слишком честно для удобного ответа.
– Со мной, – сказал он наконец, – ты под присмотром.
Мне не понравилось это слово. И всё же я пошла.
Квартира была простой. Чистой. Почти безликой. Никаких личных фотографий. Никакого хаоса. Место, где легко спрятать следы присутствия.
Он включил свет, закрыл дверь, проверил замок – привычным движением, не демонстративно.
– Садись, – сказал он. – Я заварю чай.
– Я не пью чай на ночь.
– Тогда просто держи чашку, – ответил он. – Это помогает.
Я села на край дивана.
Он двигался по кухне тихо, уверенно, словно знал, где что лежит, даже не глядя. Это почему-то успокаивало.
Чашка была тёплой. Руки перестали дрожать.
– Ты не задаёшь вопросов, – сказал он, не глядя на меня.
– Я боюсь ответов.
– Это разумно.
Он сел напротив. Не рядом. Сохраняя дистанцию, которую я не просила – но сразу заметила.
– Ты можешь уйти в любой момент, – сказал он. – Дверь не заперта.