Инга Максимовская – Муж под елочку (страница 7)

– Машину мне организуй, – шиплю я Генке, когда мы уже идём к его пепелацу. – Купи какую-нибудь постремнее. Чтобы шарабан на колёсах. Коробчонка, как у лягушонки.

– Ты заигрываешься, – Генка прямо голос разума и совести. Надо бы ему объяснить, кто у нас всегда прав. – Девчонка же не виновата, что у твоего деда крыша поплыла.

– Вообще-то это она мной пользуется. Ты не забыл? – ухмыляюсь я. Ситуация, конечно, абсурдная, прав Генка. – Я продался за горячий душ и сто тысяч. И заметь, я почти отказался от гонорара. По-джентльменски. Закинешь нас к ней и свободен. Утром меня заберёшь. Я обещал подарки.

– Слушай, Дэн, а можно я опоздаю немножко? – опа. Это что за новости? И почему мой верный оруженосец так странно косится на адскую свидетельницу с говорящим именем Ада?

– Гена, ты же не серьёзно? – ну я и вправду ошарашен. Обычно бабы у Генки все модели, как на подиум, а тут… – Её же можно в кунсткамере выставлять. Гендос, тебя что, потянуло в маньяки?

– Ну не всё же только тебе, – обиженно бухтит Генка. А ведь я его не знаю совсем, получается.

– Тачку мне пригони и свободен, – сегодня я в нормальном расположении духа. Мне весело. Вот только обычно моё веселье всегда заканчивается каким-нибудь глобальным звездецом. Всегда. И моя жена, которая стоит сейчас возле Генкиной тачки с видом задумчивого цыплёнка, скорее всего станет жертвой этого фатума. Хотя… Она же сама предложила мне супердурацкий план. Так что сама виновата.

Живёт она у чёрта на рогах. Дом, к которому мы подъезжаем спустя полтора часа стояния в пробках, похож на кривую коробку, которую кто-то перевернул и поставил посреди двора колодца, где у людей, страдающих клаустрофобией, вообще нет шансов выжить. Чёрт, тут мне, громадному и тренированному амбалу, ходить страшно. А это мелкое недоразумение как тут живёт и существует? Того и гляди, из подворотни выскочит какое-нибудь плотоядное чудище. Генкина машина в этом дворе смотрится как кусок мяса в капкане для волков.

– Пойдёмте? Или передумали? – выдергивает меня из восторженного созерцания окрестностей женушка. – У вас ещё есть время, кстати. Ваш друг не уехал еще, ну или кто он там вам. Я живу на девятом этаже. Лифт не работает. Ну и в подъезде у нас не Версаль.

Ехидничает? Надо же, нахалка какая. Как она тут живёт? Куда смотрят её родители? Тут же ужасно. Может быть, ей и имело смысл выйти замуж за сосватанного родителями придурка? Они-то наверняка ей добра хотели. Чёрт.

– В следующий раз ко мне ночевать поедем, – хмыкаю я.

– В общагу? – её глаза в свете из окон дома кажутся вообще какими-то космическими.

– Ну, можно и так сказать. Слушай, а малину то мы не купили.

– Ничего, у меня есть ежевичное варенье. Я сама варила. Денис, послушайте, вы мне не должны ничего. И вообще. Это глупая была затея.

– Пойдем домой, жена, – выдыхаю я. – Завтра у нас трудный день

У нас теперь дней на десять трудных дней. Бедная девчонка. Прав Генка.

Нужно будет при разводе ей подарить квартиру. Дам задание Генке, пусть подберёт нормальный район. Бывшая жена Сосновского, все-таки. Надо будет записать в ежедневник.

Глава 10

Интересно, что можно делать в душе сорок минут? Не интересно. Совсем не интересно. Господи, как же мой муж там поместился? Там же мне места не хватает. Крошечный санузел со шторкой и душевой лейкой, торчащей из стены. Позорище. Я же не думала гостей принимать. Я же…

Черт, я думаю совсем не о том. Там за дверью поет во весь голос песню про районы и кварталы посторонний мужик, который по совместительству является моим мужем. Мужем. У меня есть МУЖ.

Надо пожарить картошку. Где-то у меня была банка солёных огурцов. Колбаса докторская закончилась ещё вчера. Можно яиц сварить, с картошкой вкусно. Чем богаты. Как говорится. Гостей-то я не ждала сегодня. Ни гостей. Ни наглых захватчиков. Хотя он-то тут при чём. Это же я заставила Дэна на мне жениться. Купила себе свободу от навязанного брака, сунув глупую башку в фиктивный. Только так у меня и могло получиться. Я же вечное разочарование моей мамули. Кстати, она бы поставила на стол вазочку с крекерами, сырную тарелку и лимонад. Всё должно быть правильно и красиво. У меня нет такого эстетического вкуса. Да и сыра, откровенно говоря, у меня нет. Гонорар мой работодатель за сделанную работу задерживает уже на полмесяца. А «подкожные» свои я заплатила певуну, намывающемуся в моем душе.

– Как ты тут живешь? – Дэн появляется в кухне так неожиданно, что я подскакиваю, едва не сбив с плиты раскалённую чугунную сковородку. Оборачиваюсь медленно. Чего я так боюсь увидеть? В общем, ожидаемое. Он стоит близко, распаренный, в клубах пара, испаряющегося с голого торса, покрытого капельками воды. И моё полотенце, обхватывающее узкие мужские бедра, расписанное цветными утятами, смотрится абсолютно неуместно. Я бы даже сказала – кощунственно.

– Это было моё любимое полотенце, – вздохнула я. – Теперь его точно придётся сжечь. – И оденьтесь, вы не в общаге. Извольте соблюдать правила этого дома. Голым за стол я вас не пущу.

– Ты предлагаешь мне, чистенькому, натянуть на себя тряпки, в которых я на тебе женился? – насмешка в его глазах сейчас уж слишком издевательская. Он играет со мной. И, честно говоря, я не знаю, куда деть взгляд, и очень хочу провалиться к моим соседям-маргиналам, с которыми дружбы у нас не задалось.

– Я всё сказала. Не хотите есть – идите в зал. Я вам постелила на диване.

– Ну, зал – это, конечно, громко сказано, – хмыкает муж. – Вся эта квартира похожа на собачью конуру. Может, стоило согласиться на брак с богатеньким буратино, которого тебе сосватала матушка?

– В общаге лучше? – зло выплевываю я и тут же жалею о своей несдержанности. Дэн же не виноват, что живёт так, как живёт. Он работает, и… Господи, о чём я думаю? Он надо мной насмехается, а я ещё умудряюсь ему посочувствовать. Права мама, я ворона белая. – Так не держит никто.

– Ой, да не злись. Тебе не идёт. Ты сразу на чихуахуа похожа. Они мелкие тоже и любят крыситься, – хмыкнул Дэн. Я покосилась на сковородку, борясь с острым желанием треснуть его по нахальной черепушке. – Кстати, у тебя же одна комната. Почему зал?

– Не знаю, – честно вздыхаю я. – У мамы все комнаты, в которых принимают гостей, зал. Я привыкла. Глупость несусветная.

– И диван у тебя один. Неужели ты всё-таки решилась на первую брачную ночь и мы с тобой…

– Ещё одно слово, и я выставлю вас из своей квартиры прямо в полотенце. Поверьте, местный бомонд будет в восторге.

– Я разочарован, но ладно. Не больно-то и хотелось. Ты не в моем вкусе. Тощая слишком. И вредная. Полька вреднюга, мелкая дюдюка. Кстати, а ты где спать будешь? На коврике?

– Картошка готова, – перебиваю я разошедшегося мужа. – Остынет. Вы пойдёте одеваться? Или я сажусь есть без вас?

Он уходит смолча. Без этого своего вечного насмешливого протеста. Странный он и страшный. Я притащила в свой дом не пойми кого. А может, этот Дэн маньяк? На них же не написано, что они серийники, ни на ком. Жены вон годами не подозревали, что их любимые благоверные крошат народ. Некастоящие жены.

Две тарелки на стол. Странно и непривычно. У меня один набор приборов. Придётся отдать его захватчику. Где-то в ящике были вилки одноразовые и палочки для суши. Хорошо, что я догадалась их сохранить. А то бы сейчас ела руками. Так, огурцы я сложила в хрустальную лодочку. Эстетично и красиво смотрится. Хлеб на блюдце. Салфетки.

Хочется сесть на табуретку и зареветь. Я такая бестолковая. И в холодильнике у меня мышь повесилась. И квартира эта… Может, он и прав, этот несносный Дэн. Может, стоило снова пойти на поводу у родителей. Но тогда… Тогда бы я совсем перестала себя уважать.

– А вот и я.

Как у него так получается, возникать из ниоткуда? Мне кажется, что табуретка подо мной качается, как при землетрясении. Мой халат, из-под которого торчат крепкие длинные волосатые ноги, смотрится весьма кокетливо на захватчике. Совсем освоился и обнаглел мой муж.

– Нравлюсь?

– Бесите. Кто разрешил вам рыться в моих вещах и брать их, уж тем более?

– Голым ты мне запретила ходить, – дергает он плечом, выхватывая из лодочки огурец. – Ты скучная.

– Зато вы слишком веселый. И не хватайте со стола, я не люблю этого.

Он валится на табуретку. Смотрит, как я раскладываю по тарелкам румяную картошку. Молчит, и слава богу. Чай наливаю. Я люблю жареную картошку запивать горячим чаем. Пододвигаю к мужу тарелочку с тремя отварными яйцами, последними, найденными мной в холодильнике. Он приподнимает бровь.

– Мяса не будет?

Мне кажется, он сейчас, как громадный ребёнок, надул обиженно губу, но нет, он снова насмехается, и это меня раздражает.

– Я не ждала гостей, – бурчу я. Хочу выглядеть строгой. Но снова слышу в своём бурчении виноватые нотки. – Слушайте, если вам не нравится…

– Ой, горе ты, луковое, – вздыхает муж. Чистит яйцо, кладёт мне на тарелку. Мне? Это что? Забота? – Диван у тебя фуфло, я попробовал. Сама на нём спи. Я тут, вон, на полу одеяло раскину. Молчи, ешь давай.

– Мы хотели обсудить поездку к моим родителям, и…

– Очень вкусная картошка. Сто лет не ел такой. И огурцы… – задумчиво перебивает меня Дэн. – Слушай, ты не переживай. Я умею быть очень милым и убедительным. Твоей маме я понравлюсь, обещаю.