Инга Максимовская – Муж под елочку (страница 3)

Я глупая. Глупая. Глупая. Вот та самая, которая в фильмах всегда говорит: «Да всё нормально» – и через пять минут умирает первой.

И я даже не знаю, куда он меня везёт!

Ну супер. Отличный день, Полина, молодец. Не хотела замуж за предсказуемого Руслана – получи непредсказуемого незнакомца с физиономией убийцы из хоррора.

А его дружок, сидящий на пассажирском сиденье, веселится. Ну конечно. Ему же комфортно, у него есть дверь. И мозги. В отличие от меня. Он смеётся так, будто вспоминает, как я сама добровольно села в машину без дверей. Ну действительно, цирк уехал, клоун остался – это я.

Эти два определения – «бесстрашная» и «безбашенная» – это же просто красивые синонимы слова «идиотка». Идиотка, лишённая чувства самосохранения и, судя по всему, доступа к интернету, где можно проверить, кто вообще этот жених.

– Куда мы едем? – наконец выдыхаю я, стараясь звучать как можно более беззаботно. Примерно так беззаботно, как может звучать невинная старая дева, которую везут непонятно куда непонятно кто, и которая уже готова составить завещание на салфетке.

А может, они маньяки.

Да точно маньяки.

Женишок вроде просто руль вывернул, но взгляд у него был как у Ганнибала Лектера в момент, когда он выбирает – пожарить тебя или засолить. Я бы не удивилась, если у него под сиденьем лежит книга «Тушим Полину за 30 минут» – семейная поваренная книга людоеда.

– Жениться. Ты же изволола мне предложение сделать. Забыла? – хмыкает Дэн. А я ведь даже не знаю его фамилии. Вдруг она у него какая-нибудь ужасная. Стану какой-нибудь Жопиковой, прости господи. Боже. О чём я думаю? О чём? Я еду выходить замуж за незнакомца. Может, это даже хуже, чем пасть от рук жениха-маньяка? А с моим везением это будет однозначно ужасно. – Эх, память девичья. Тютя-матютя. Да расслабься ты, Полина Юрьевна. Я сыт. Да и ты слишком тощая.

Чёрт, у меня на лице, что ли, написано, о чём я думаю? Даже исподволь смотрю на себя, отражённую в тонированном стекле. Да уж, на невесту я не тяну. Скорее на бледного взъерошенного призрака. Самое доброе в мире привидение с мотором, блин.

– Приехали, невеста.

Я смотрю в окно. Это что? Он меня в магазин привёз? В салон для новобрачных? Точно маньяк. Ещё и фетишист, похоже.

– Куда? – глупо вякнула я.

– Ты же не думала, что я стану жениться на женщине в розовой шубе, – смех у него такой издевательский. Не думала я. Я вообще ни о чём не думала, когда предлагала громадному незнакомому мужику жениться на мне. Ну очевидно же – у меня в тот момент не работал мозг.

– А у меня нет денег на платье. Так что извините, я не оправдала надежд, придётся нам…

– Ничего, – он меня перебил. Перебил так по-хозяйски… А я этого терпеть не могу. Я же сильная и самодостаточная. Я же… – Я сегодня заработал сто тысяч. Могу в долг дать на фату и платьишко. Да и врёшь ты всё. Я тебе двадцатку скинул. На платье хватит, на скромненькое. А фату, уж так и быть, я справлю. И кольца. Гендос, а ну-ка метнись в ювелирный. С тебя обручалки. Ты же у нас свидетель.

– Мы так не договаривались, – супится дружок жениха, но по глазам видно, что он уже морально примеряет на себя костюм свидетеля. И не обычного – а того, который на свадьбах кричит «Горько!» так громко, что потом три дня сипит.

– Так мы с тобой и на тачку твою не договаривались. Хочешь проверить, что будет, если я расстроюсь?

Странно он разговаривает с этим Геной. Словно не обслуга он ему, а друг. Они ещё и аферисты. Да точно. К гадалке не ходи.

Он так разговаривает, будто ему все обязаны. И надо мной смеётся.

Ну конечно.

Весело же.

Почему бы и не поиздеваться над невестой Полиной, которая ещё пять минут назад была уверена, что её везут в подвал жениху-маньяку для последнего маринада?

Дэн выходит из машины, хлопает дверью – громко. С оттягом. Словно назло кому-то.

– Пошли уже. У нас роспись через час. Генкина тётя – просто свадебный генерал. Организовала всё в минуту. Правда, тебе придётся сказать, что ты беременна. Но это же фигня? Ты же умеешь врать?

– Врать? – чёрт. Не умею. Я не умею врать, но маме при этом наврала про мужа. Теперь расхлёбываю. – Беременна? Вы совсем, что ли? Там же справка нужна.

– Будет тебе платье. Надуешь пузо для правдоподобности? Ладно, я шучу. Пошли. Платье ждёт, невеста, – голос Дэна сочится мёдом. И я иду за ним, как коза на верёвочке.

Платье.

Выбирать.

Мне.

Вот тут-то у меня в голове окончательно перегорает предохранитель, и запускается режим «паническая буря», уровень красный. Если бы внутри меня было МЧС, оно бы уже вывешивало предупреждение: «Полина в состоянии истерики. Ведите себя тихо. Не подходите к клетке».

– Я не готова! – выпаливаю я, не двигаясь с места. – Я морально не готова! Физически не готова! Финансово не готова! Я вообще… неподготовленная личность! И я врать не могу. Я краснею и в туалет хочу, когда вру. А если ещё пузо наду́ю…

– В туалет? Слушай, да ты просто оторва, – он точно издевается. Смеётся надо мной. Да кто он такой вообще? Шофёр – а ведёт себя так, словно король мира.

– Это да. Жаль, женихи вокруг так себе.

Он тяжело вздыхает – так вздыхают мужчины, которым судьба подбросила меня вместо нормальной, молчаливой, спокойной женщины. Он смотрит на меня так, будто внутри него идёт внутренний диалог:

«Убить сейчас или позже? Нет… Потом. Сейчас – платье».

И только потом бросает:

– Ничего. Возьмём маленькое, дешёвое и без лишних рюшей. Чтобы ты не орала.

– Я и не орала. Чего мне орать? Я просто возмущена, что ты командуешь. Я тебя знать не знаю. А ты уже…

Дэн даже не отвечает. Просто развернулся и пошёл. Спокойно. Как будто он в магазин идёт за хлебом, а не за свадебным платьем для истерички в розовой шубе.

А его друг – этот мелкий демон – хлопает меня по плечу.

– Не переживай, невеста. На твоём месте я бы с ним пошёл. А то рискуешь прийти в ЗАГС в наряде невесты из ролевой игры. Да иди, не бойся.

Я боюсь. Уже боюсь. Ещё сильнее, чем когда ехала в машине в неизвестность. Аж ноги ватные – как же мне страшно.

– Идём, – улыбается этот гад. – Посмотрим, какое платье подойдёт к твоей… необычной энергетике.

Я щурюсь. Не могу понять, когда он издевается, а когда серьёзен. Сейчас смотрит на меня задумчиво. И даже кажется нормальным. Ну… насколько это вообще возможно в данной ситуации.

– Это комплимент?

– Это факт. Твоя энергетика – как у белки на энергетиках.

Ну прекрасно. Потрясающе.

Я – белка на энергетиках.

Ещё чуть-чуть – и мне вручат приглашение в цирк обратно.

Вхожу внутрь салона и понимаю, что это не просто магазин.

Это ХРАМ. Дорогой бутик. Стерильный и ледяной.

Храм белых тканей, блёсток, оборок, скидок и нервных срывов.

И я, Полина, стою посреди этого великолепия, как человек, который случайно зашёл не туда и теперь не знает, как отсюда выйти, не задев ни одной фаты.

А Дэн оглядывается на меня и говорит:

– Только сейчас подумал. А ты вообще знаешь, как выглядит свадебное платье твоей мечты?

– Да! – уверенно говорю я. – Белое.

– Это всё? – уточняет он.

Я задумалась.

И через две секунды честно выдала:

– Да.

Он устало закрыл глаза.

Истово. Со страданием.

Как человек, который только сейчас осознал масштаб катастрофы. А я-то уже давно это поняла.