Ильяс Сибгатулин – Случайные истории (страница 6)
– Туше, детка!
Моська взглянула на него.
– Ты в курсе, что ты идиот?
– Ты в курсе, что у тебя муж идиот?
Посмеялись.
Тут въехали в толпу каких-то бродяг. Ховер атаковали.
Пришлось отстреливаться.
Моська без колебаний убила двух человек.
«А какая разница? Плевать вообще на человечество. Что сейчас умрут эти бедолаги, что через пару часов. Зато агонии меньше».
– Вот какого черта люди придумали лазеры, бластеры, на Марс слетали! А от гребанного метеорита избавиться не могут?! – возмущалась после перестрелки девушка.
Ее муж объезжал брошенные на дороге машины.
Они были уже за городом. До места назначения оставалось совсем немного.
– Милая, тут же дело в другом. В человеческом эго, – пояснил Стриж, – вот создали смартфон, круто, но потом кто-то захотел более современный. Собрали ховер, а кому-то нужен ховер побольше. В итоге столько смартфонов, столько машин, столько бластеров. А глядь, и к концу света нужных вещей под рукой нет.
– Идиоты просто.
– Я, кстати, вчера перед сном прочел новость, что якобы, когда все эти правительства узнали о метеорите, месяц назад, хотели сразу взорвать его, но не решили, кто будет взрывать – Россия, Америка, Китай, все вместе. Потом думали отправить космонавтов, на месте его взорвать.
– Как в гребанном «Армагеддоне»?
– Ага. Но посчитали, что это будет не рентабельно и слишком долго. Представь, они там еще и о деньгах думали в этот момент, – усмехнулся Стриж, останавливая машину, – Ладно, приехали. Дальше пешим.
Впотьмах Моська даже не разобрала дорогу к особняку боярина Вознесенского. Зато оценила свежий горный воздух, наполненный ароматами хвои. Затем было узкое ущелье и выход на огромную поляну.
– Тут гектар земли. Особняк в самом центре, – отзывался в темноте Стриж, пока они продирались через заросли, – это место хрен на карте найдешь. Даже с дрона почти не видно. Ни сталкеры не обнаружили, ни бомжи не обжили.
– Почему?
– Горы мешают. Лес густой. Дорога совсем заросла.
Фонари выхватывали из тьмы то горные валуны, то лапы елей, то просто утопали во мраке.
Наконец, подошли к дому.
Тут уж Моське пришлось признать величие строения и сказать: «Вау!»
Лучам фонарей было за что зацепиться: колонны, лестница, большие окна, галерея веранды на втором этаже.
– Внутри круче! – торжествующе сообщил Стриж, глядя, как у жены отвисает челюсть.
Моська действительно была пожарена увиденным внутри. Роскошь имперского особняка сохранилась почти в первозданном виде. Канделябры, лепнина, резная мебель. Настоящий особняк боярина.
После небольшой экскурсии Стриж стал готовить место для уютных посиделок: прибрался, мебель расставил, даже свечи привезенные зажег. Получилось даже романтично. Моська распаковывала рюкзаки: достала пледы, бутерброды, термос с чаем. Не на голодный желудок же помирать.
Стриж включил на смартфоне музыку. Сначала Morcheeba.
Под мелодичные напевы девушка спросила.
– Кто был этот купец Вознесенский?
– Он скорее контрабандист. Продавал товары и басурманам, и царю, а после революции – и красным помогал, и белым.
– Нормально так богатство нажил.
– Да, – согласился Стриж, – всегда есть куда больше зарабатывать. Дом, дача, крестьяне.
– На то и богач. Вот и мы окунулись в эту роскошь, – Моська провела по дубовой столешнице.
– Для кого-то и мы не бедны.
– Да, средний класс рвется выше, бедняки хотят к нам, а богачи хотят продлить все это. Вознесенский этот, например.
– А вот с ним как раз загвоздка, милая, – поучительно сказал Стриж, садясь рядом с женой, – он сам и вся его семья загадочно исчезли. По легенде, это было связано с контрабандой. Но бытует мнение, что тут дело еще и в сыне боярина. Мальчик был болен, и мать с отцом отчаянно искали лекарство. Может просто уехали в Европу…
– Бросив все это? – Моська обвела взглядом гостиную залу.
– А хрен их знает.
– Жуть какая!.. И ты все это рассказываешь под такую заунывную музыку…
Стриж улыбнулся. Morcheeba сменилась на Моргану Кинг.
– Еще лучше!
– Зато соблазнительно, – Стриж улыбнулся и прильнул к жене.
– Соблазняешь меня перед концом света? – Моська сладко улыбнулась. Ей захотелось тепла, его тепла, – правильно делаешь.
Они поднялись.
Медленный танец. Улыбки. Томная музыка.
Страстный секс на пледах. Так хорошо не было уже давно.
«Конец света что ли сказывается?», подумала Моська.
А после был перекус бутербродами.
Стриж поставил новую песню.
И под меланхоличные слова Мумий Тролля, «Здравствуйте, призраки завтра…", парень с девушкой еще раз решили обойти особняк.
– Смотри, какая книга интересная, – Стриж позвал Моську, – похожа на дневник.
Моська подошла. Стриж нашел книгу в дальней комнате, вроде кабинета. Тут была целая библиотека с полуистлевшими экземплярами.
Но дневник сохранился отлично.
Стриж раскрыл его.
– Последняя запись, – сообщил он, – совсем короткая. «25 июня от 1919 года. У нас с Натальей больше нет сил. Если совет, данный тем тенгрианским шаманом, не сработает, то Яшенка наш обречен. Хворь берет свое. Но мы с Натальей молимся, чтобы ритуал сработал».
– Таинственная хрень, – поежилась Моська.
– Далее идет текст на черте каком языке… типа протоказахский… тюркский… а вот есть расшифровка на русском!
– Стриж…
Но парень начал читать.
– Ем… емдеу, омир, жандану, олим… как-то так…
Моське это не понравилось.
– Оставь, нафиг, эту херабору. Давай лучше вернемся в гостиную к музыке.
Так и сделали.