Илья Саган – Хардкор для мажора (страница 32)
Блин, эта невидимка запарила. Я резко остановился в надежде, что она уткнется в мою спину. Но нет, ничего такого не случилось, лишь встречный прохожий с удивлением посмотрел на меня. Может, и правда глюки? Принципиально не буду отвечать.
Дойдя до трактира, я поднялся в комнату за деньгами — пора перекусить. Хорошо, что догадался здесь их оставить, а то наверняка простился бы с ними.
— Ну, знаешь ли, это уже наглость! Притворяешься глухим...
Да е-мое! Я один в комнате, совсем один. О-дин!
Расставив руки, я прошел до окна и обратно, зарулил к двери. Никого. Пусто. И в конце концов решился спросить:
— Ты кто?
— Здрасьте, приехали. Я это я, а ты это ты. Ты — хозяин, я — твоя булавка. Вечная булавка единения.
— Че-его-о-о?!
Хорошо, что я стоял рядом с кроватью, не то сел бы прямо на пол. Задрал камзол, отстегнул артефакт и уставился на него. Ничего не изменилось, то же золото, тот же камень. И описание осталось прежним. Дурдом на выезде.
— Ты это... говорящая?
— Нет, блин, немая! Поумнее ничего не мог спросить?
Конечно, не мог. Походу, она считает, что я каждый день с булавками разговариваю. Ладно, сейчас напрягусь и...
— А вчера чего молчала?
— Претензий не было! — с готовностью отрапортовала она.
Чувствуя себя полнейшим дебилом, я уточнил:
— А сегодня есть?
— Ну конечно. Во-первых, меня из-за тебя чуть не погнули.
— Когда били, что ли?
— Ну да.
— А во-вторых?
— Есть хочу!
Так. Она еще и ест. И она вечная. То есть мне ее вечно кормить?!
— И чем ты питаешься, подруга?
— Кровью, чем же еще, — в противном скрипучем голосе прозвучало удивление. Типа все по умолчанию обязаны это знать.
Ясно. Если вчера я продавал булавку и восстановил против себя торгашей, то теперь должен ходить и всех колоть. В результате меня будут ненавидеть вообще все горожане. Круто, че.
Ладно, это все лирика. А теперь о главном.
— Значит, у тебя ко мне претензии. Ну, так у меня к тебе тоже.
Булавка слабо шевельнулась в моей ладони.
— Какие? — помедлив, осторожно поинтересовалась она.
Я зажал ее в руке и заорал:
— Где мои навыки, сука?!
— Эй, эй, осторожнее! — глухо завопила она из моего кулака. — Поломаешь. Чего ты раскричался? Вернутся они, вернутся.
Вот это другое дело. Положив ее на перину, я строго приказал:
— Докладывай.
— Дык это... — гонора у мерзавки явно поубавилось. — Говорю ж, накормить меня надо. Тогда умения и появятся.
— Еще раз, четко и внятно. От одного укола навыки вернутся?
— Да-да.
— А если попытаюсь тебя продать или выбросить, то снова исчезнут?
— Да.
— И так по кругу до бесконечности?
Она издала виноватый звук, похожий на хрюканье.
— Да.
Блин. Мой единственный артефакт оказался совершенно бесполезным. Даже вредным. Ладно, не будем унывать, лиха беда начало.
Я достал из сундука деньги и, борясь с мыслью, что эта падла — привет от Арсения, спустился в харчевню. Но на этот раз заказал себе самую дешевую еду. Надо экономить, раз источник дохода иссяк.
Вытащив булавку, я будто случайно ткнул проходившую мимо разносчицу. Та ойкнула, вздрогнула, и три тарелки полетели на пол.
Я извинился в надежде, что на этом инцидент будет исчерпан, но тетка вихрем накинулась на меня.
— Совсем одурел? Извращенец проклятый! Вот я тебе задам!
Я перехватил ее руку и гаркнул:
— Извинился же. Все, уймись. Все!
Ага, не тут-то было. Подлетел хозяин и, не обращая внимания на жалобы тетки, стал причитать над потерянной жратвой. Я спорил с ним, напирал на случайность произошедшего, но он был неумолим. Отправив вопящую разносчицу на кухню, он предъявил мне счет.
— Вот, пожалуйте, тридцать четыре медяка.
Пришлось платить.
Наконец крики смолкли, и все разошлись. И тут говорящая сволочь возмутилась:
— Что ты творишь? В самом деле, что ль, извращенец? Зачем меня в этот окорок воткнул?
— Сама же просила! — охренел я. — Какого лешего тебе еще, зараза?!
— Ты меня так назвал? — скрипучий голос потеплел. — Ты же хозяин, должен мне имя дать.
Еще одна новость. А впрочем, почему нет.
— Да. Теперь это твое имя.
Тут же всплыла системка:
Жесть.
Так, все, спокойно. В конце концов, это игра, виртуал, тут даже стул может разговаривать и свой характер иметь. Наверное. Хотя фиг его знает.
— Так что не так-то? — вернулся я к предыдущей теме.
— Мне не абы чья кровь нужна, а твоя!
Что ж я, баран, не сообразил уточнить...