Илья Бомштейн – Птичка певчая (страница 4)

И прямо в глаза

Купол Николки пускает

Лучи отраженного солнца,

Как будто стараясь отвлечь

От житейского быта,

Привлечь меня к Богу…

А толку?

Ведь всех

Он прощает…

Надеюсь,

Простит и меня.

Здесь трудно дышать перегаром

Застуженных, сумрачных дней,

Здесь жизнь обернется кошмаром

Для всех нерожденных детей

Здесь каждый родился героем,

И подвиг его – он живет,

Здесь каждый страдает запоем,

И водку бутылками жрет.

Здесь каждый хоть чем-нибудь болен,

И каждый хоть в чем-то здоров,

Здесь каждый труслив или воин,

И каждый боится врагов.

И, в общем, здесь жизнь – не сказка,

И сказка здесь страшная быль,

Здесь пища – не пища, замазка,

И вместо души – только пыль…

Лунной, безоблачной ночью

Туманом стелюсь по лесам.

Горячей неспекшейся кровью

Стекаю по нежным губам.

Слежу за тобою пожаром,

Горящих под небом сердец,

И в сон твой являюсь кошмаром,

Мне холодно здесь – я мертвец.

Ты видишь во мне наказанье?

Возьми в свои руки мечи,

Убей меня – ночи созданье,

Убей, а потом – отпусти…

Зажги свечу —

Предвестницу полночи.

Я расскажу тебе о том,

Как долги для поэта ночи,

Как одинок в миру своём.

Как входит в старый дом,

Садится молча. Над столом

Он образов тягучих сонм,

Словами скудными опишет.

Каким же видит мир поэт

За окнами людского сердца,

Скажи,

Простишь ли иноверца,

Когда он осмеёт,

Что дорого тебе?

Навряд ли – он поэт,

За окнами ему

Другая даль,

Другие чувства,

Вопрос извечный – почему,

Толпы молчания искусства…

Да, что я… Здесь же никого…

Мне свыше что-то завещали,

О чём-то говорил отец,

Но я забыл про все печали,

Когда увидел, наконец,