Игорь Кочетков – Перекресток (страница 1)
Игорь Кочетков
Перекресток
Пролог
Станция «Перекрёсток». Сектор Гамма-7. 97 лет после Исхода.
В пустоте, где звёзды так же редки, как честные дипломаты, висит конструкция, которую одни называют чудом инженерии, другие — памятником человеческой глупости, а третьи — просто удобным местом, чтобы продать краденые сервоприводы, не получив в зубы.
«Перекрёсток» не красив. Он функционален, как топор, и так же элегантен. Трубы здесь ржавеют быстрее, чем люди успевают их менять. Воздух в коридорах пахнет озоном, пережаренной проводкой и чужим потом. В баре на третьем уровне до сих пор не заменили сгоревшую неоновую вывеску, и она мерцает как агонизирующий светляк: «Добро пожаловать. Оружие сдавайте. Нервы — оставляйте при себе».
Станция — единственное место в галактике, где представители пяти рас могут встретиться и не перестрелять друг друга в первые пять минут. Теоретически. Практика, как известно, девушка циничная и любит сюрпризы.
Люди приходят сюда за прибылью. Лоу — за металлом, которого вечно не хватает. Харо — за редкими генетическими образцами, которые можно добыть, не пачкая рук в собственной Тишине. Клисы не приходят — они возникают. Бесшумно, из темноты грузовых отсеков, и никто никогда не понимает, зачем им здесь что-то нужно. Возможно, просто смотрят. Или выбирают.
А Рузы — те всегда здесь. Их сферы висят под потолком главного зала, как безмолвные люстры, записывая, фиксируя, анализируя. Они не торгуют, не угрожают, не дружат. Они наблюдают. И это наблюдение стоит дороже любой сделки, потому что однажды, когда кровь зальёт пол, именно Рузы будут теми, кто скажет: «Это случилось вот так. Мы всё видели. И нам было всё равно».
На «Перекрёстке» заключено сто сорок три перемирия. Сорок два из них были нарушены до того, как высохли чернила на подписях. Остальные сто один держатся на взаимном недоверии, страхе и удивительной способности разумных существ ненавидеть друг друга чуть меньше, чем голодать.
Галактика поделена на сферы влияния. Карты врут, границы текучи, ресурсы тают, а люди продолжают лететь на «Перекрёсток» — потому что больше лететь некуда. Это не дом. Это даже не гостиница. Это комната ожидания, где все пассажиры знают, что поезд давно ушёл, но слишком вежливы, чтобы сказать об этом вслух.
Адмирал человеческого флота, глядя на голографическую карту у себя в каюте, как-то обронил фразу, которую потом долго цитировали в барах:
— Мы самые слабые, — сказал он, затушив сигару о край стола. — И самые агрессивные. Это нас и убьёт.
Ему не аплодировали. Ему подлили виски.
На «Перекрёстке» сейчас тихо. Подозрительно тихо. Тишина здесь — это как затишье перед дракой в баре, когда все уже схватились за оружие, но никто ещё не выстрелил, потому что бармен — здоровенный Лоу с гидравлическими кулаками — обещал сломать позвоночник тому, кто начнёт первым.
Где-то в отсеке 7 человек продаёт Лоу партию медикаментов. Где-то в ангаре D Харо под маской встречается с агентом, которого, возможно, уже убили. Где-то в грузовом трюме Клис, притворившийся контейнером с биомассой, ждёт.
А Руз Семь-Три, исследователь с порядковым номером вместо имени, смотрит на всё это через объектив и записывает:
«Дата: стандартная. Место: станция "Перекрёсток". Статус: нейтралитет под вопросом. Вероятность конфликта в течение семидесяти двух часов — восемьдесят три процента. Причина: никто не помнит, почему они вообще перестали стрелять».
Он отключает запись, на секунду задумывается — если это слово применимо к существу, у которого нет нейронов, только процессоры — и добавляет мысленно:
«И никто не вспомнит, когда начнут снова».
Станция «Перекрёсток» живёт своей жизнью. Она дышит сквозь ржавые фильтры, переваривает краденое топливо, сплёвывает отработанный воздух в вакуум. У неё нет сердца, только трубы, по которым течёт синтетическая кровь — охлаждающая жидкость, текущая по венам металлических перекрытий.
Но сегодня, в этот самый день, в этой самой точке галактики, что-то изменится.
Потому что где-то в отсеке 7, в луже собственной крови, лежит человек, который не должен был умереть. Или должен был. Или его смерть — случайность. Или заказ.
Или всё гораздо проще, как любит говорить старый детектив, который ещё не знает, что его самое большое расследование только начинается.
«Перекрёсток» не выбирает сторону. Он просто ждёт.
А ждать здесь умеют.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.