Игорь Гулин – Прохожий. Стихи для души (страница 10)

                    В пустоту. В бездонность…                     Хочешь прыгнуть?                     Да я бы и рад!                     Но сломаны крылья…                                      И невесомость                     Не манит меня. Не тревожит…                     Не терзает душу.                     И я отхожу осторожно.                     Не трушу. Нет, нет не трушу.                     Просто на кой ляд мне бездна.                     Мне ещё жизни – море.                     Будущее не известно.                     Вот и судьба мне вторит:                     Прочь, прочь от этого края.                     И я, замирая,                            Иду прочь.                                       В ночь,                                               В свою ночь…

Стыжусь

                    Своих стихов – стыжусь…                     В них нет моих желаний,                     Моих переживаний                     Истерзанной души…                     И пусть они, порою, хороши,                     Я их стыжусь…                     И чтоб они ни пели, ни кричали,                     В них нет мой судьбы, моей печали,                     В них нет меня…                                       Одни слова…                     Переплетенья фраз,                     Пустых и односложных.                     Прощения прошу у вас                     За то, что пичкал                                           Ложью…

Бунтарь Джакомо

          За шипами осколков разбитых витрин:                                             Одиночество…           Эй, шевалье де Сенгальт!           Прятать старые кости не к чести мужчин.           Вы высочество           Белых Заснеженных Альп!!!           Не удержит Пьомби одинокой души.           За свинцовыми стенами дикий бунтарь.           Занесли над главою его палаши…           Жжет огнем его веру священный алтарь.           Да, бунтарь!           Он великий дворцовый бунтарь!           Спрятав книгу Зогар меж порушенных стен,           Он взывал к одному:                                        «Перемен… Перемен…»           Темнота выжигала свечение глаз.           Безысходность стучала в тюремную дверь.           Расползаясь по миру величием фраз,           Его разум твердил: «Обязательно верь…»           Казанова!!!                               Тебе ль не известен мотив           Ожиревшей Европы?                               И где был твой бог,           Кой тобой пренебрег, холуям разрешив           Растерзать тебя полчищам бешеных блох…           Не сбежать. Никому из Пьомби не сбежать.           Ты царапаешь пол, замышляя побег…           Ты смешон в ожиданиях. Что с тебя взять.           Ты, Джакомо, всего ль – человек…           Человек?