Хелен Лимонова – Лимонник. По материалам израильских литературных вечеринок. Выпуск 3 (страница 2)
«Вечер тихо крадется…»
Вечер тихо крадется
в дом ко мне. Я окошко
оставляю открытым
долгожданному гостю.
Он заходит неслышно,
словно черная кошка,
насыпает мне звезды
в кофе щедрою горстью.
Он садится напротив,
и загадочно смотрит
мне в раскрытое сердце,
и на гуще гадает,
что со мною случится
этой сказочной ночью,
сам волшебное зелье
в чашку мне подливает.
Я от этого зелья
стану нежно-прозрачной,
и почти невесомой,
и беспечно счастливой.
Розмариновым ветром
он сорвет меня с места,
повлечет за собою,
наблюдая ревниво,
чтоб нескромные взгляды
мимолетных прохожих
не мешали мне плавать
по вечернему небу…
А под утро вернусь
одинокой совою
от безумной свободы
к насущному хлебу.
«Я не могу дышать …»
Я не могу дышать —
мне нужен воздух,
очищенный от радужных иллюзий.
Я слышать не могу —
гремит мне в уши
военный клич непрошеных дискуссий.
Мне чувствовать невмочь —
так давят сердцу
стандарты рамок из чужих примеров.
Я видеть не могу —
мне застит небо
чужая боль немыслимых размеров.
Устали руки
опускаться от бессилья,
когда не можешь, вместе с состраданьем,
подать просящему
любви и уваженья,
а вместе с тем, простого подаянья.
Я не могу ходить —
натерли ноги
напрасные усилья и старанья.
Немеет разум
от одной лишь мысли,
что не объять мне необъятного познанья.
И мечется душа
усталой птицей,
не зная, где присесть и отдохнуть,
Она больна,
ей по ночам не спится,
утерян ею самый верный путь
к Источнику покоя и порядка. 
