Хайдарали Усманов – Две стороны равновесия. Кленовый лист (страница 14)

Здесь Максим остановился, и прислушался. Вокруг была тишина. Практически абсолютная. Даже звуки школы сюда не доходили. Ни крики учеников. Ни удары. Ничего. Только его дыхание. И едва слышный скрип дерева.

Он провёл рукой по одному из футляров. Пыль поднялась. Лёгкая. Серебристая в слабом свете. И в этот момент… Он понял. Почему это место его тянет. Не из-за книг. Не из-за знаний. А из-за того… Что здесь осталось. Слишком много. Слишком давно. И слишком… нетронуто.

Эта библиотека не была мёртвой. Она была… Действительно забытой. А это — гораздо опаснее. Потому что забытые вещи… Иногда хранят то, что не должно быть найдено.

Максим начал приходить в библиотеку каждый день. Не сразу надолго. Сначала — осторожно. Как будто проверяя, не выгонят ли. Не запретят ли. Но никто не обращал внимания. Для данной школы это место уже давно перестало быть чем-то ценным. Так… Старые книги… Пыль… Прошлое… А для него… Это было сокровище.

Он начинал с первого зала. С простого. С базового. С того, что не вызывало подозрений. Свитки о дыхательных практиках. О начальных этапах культивации. О меридианах. О циркуляции энергии. Он читал медленно. Внимательно. Не пропуская ни строки. Даже если уже знал. Потому что… Он искал не только знания. Он искал различия. Между тем, что он уже испытал, и тем, что считалось нормой.

“Энергия Янь естественна…”

“Она наполняет мир…”

“Она питает всё живое…”

“Её поток — основа пути Дао Цзы…”

Он перелистывал страницы. Свитки. Книги. И везде… Одно и то же. Янь. Тепло. Свет. Жизнь. Рост.

Про Инь говорили иначе. Редко. Осторожно. И… почти всегда — с оговорками.

“Инь — отражение Янь…”

“Холод, тень, покой…”

“Не самостоятельная сила, но часть баланса…”

Изучая всё это, Максим задумчиво нахмурился. Он уже знал, что всё обстоит далеко не так. Не полностью. Потому что то, что он чувствовал… То, что он использовал… Это было не просто отражение. Это было… Самостоятельным. Полноценным. Живым.

Он начал искать глубже. Второй зал. Старые записи. Заметки наставников прошлых поколений. Разборы ошибок. Теории. Некоторые — противоречащие друг другу. Здесь уже встречались другие формулировки. Более осторожные. Менее уверенные.

“Чрезмерное накопление Инь приводит к искажению…”

“Наблюдались случаи нестабильности…”

“Рекомендуется избегать…”

Он перелистывал дальше. Искал. Цеплялся за каждое упоминание. Но… Ничего. Никаких техник. Никаких методов. Никаких путей. Только предупреждения. И… Чистый и ничем не прикрытый страх.

Некоторое время спустя, Максим сидел у старого стола во втором зале. Свет падал под углом. Освещая часть страницы. Он провёл пальцем по строке. Медленно. Вдумчиво.

“Инь не является основной силой в мире…”

Он усмехнулся. Тихо. Почти незаметно.

— Для кого как… — Глухо пробормотал он.

Потом он пошёл дальше. В третий зал. Именно туда, куда уже достаточно давно никто не заходил. Где воздух был тяжелее. А книги — старше. Именно там… Он начал находить странное. Неочевидное. Обрывки. Фрагменты. Не законченные записи. Словно кто-то писал… Но не хотел, чтобы это читали. Или… Не успел закончить.

Один из свитков был особенно старым. Пожелтевшим. Хрупким. Он разворачивал его осторожно. Очень. Чтобы не повредить. И там…Была запись. Короткая. Но… Иная.

“Инь не рождается из мира…”

Осознав разницу в том, что он видел ранее, Максим замер. Внимательно перечитал. Снова. Медленно.

“…она остаётся.”

Пауза. Сердце чуть ускорилось. Он продолжил.

“После гибели тех, чья сила превзошла пределы…”

Его пальцы чуть сжались.

“…остаток их сущности не рассеивается полностью.”

Дыхание парня стало глубже.

“В местах их смерти может возникать скопление Инь…”

Тишина обрушилась на него, словно камень. Полная. Густая. Некоторое время Максим даже не двигался. Он вспомнил. Дерево. Корни. Силу. Похожую. Почти такую же. И… Останки погибшего культиватора.

Его взгляд сразу же потемнел. Стал глубже. Сосредоточеннее. Он перечитал ещё раз. Медленно. Вдумчиво. Каждое слово.

“…остаток их сущности…”

“…не рассеивается…”

“…может быть поглощён…”

Последняя фраза была почти стёрта. Но он разобрал.

Мысленно хмыкнув, он откинулся назад. Медленно. Не отрывая взгляда от свитка. Мысли начали складываться. Сами. Без усилия. Цепляясь одна за другую. Ведь он уже делал это. Неосознанно. Тогда. У дерева. Он поглощал. Не просто энергию. А… Остаток. Чьей-то силы. Чьей-то жизни. Чьего-то пути.

Максим закрыл глаза. На мгновение. И внутри… Что-то откликнулось. Тихо. Глубоко. Знакомо.

“Если это так…”

Эта мысль сформировалась чётко. Холодно. Без эмоций.

“Значит…”

Он медленно выдохнул.

“Сила Инь… не приходит сама.”

Пауза.

“Её нужно… брать самому…”

Он открыл глаза. Снова посмотрел на свиток. И в этот момент… Он уже знал, что это было не просто знание. Это… Путь. Не тот, о котором говорят наставники. Не тот, что записан в книгах. Не тот, что ведёт к свету и гармонии. А другой. Более прямой. Более жёсткий. И… Более честный.

Максим медленно свернул свиток. Аккуратно. Вернул его на место. Но его взгляд уже был другим. Став куда глубже. Тяжелее. Осознаннее.

Потому что теперь он понимал. Чтобы стать сильнее… Ему недостаточно просто тренироваться. Недостаточно дышать. Недостаточно следовать формам. Ему нужно будет… Забирать. То, что остаётся после смерти сильных. И, возможно… Со временем… Стать тем… После кого тоже что-то останется.

Третий зал библиотеки дал Максиму не так много, как он надеялся. Но… Вполне достаточно.

Он нашёл их не сразу. Пара тонких книг. Потрёпанные. Давно забытые. Зажатые между более объёмными трактатами о дыхательных практиках и философии Дао. Если бы он искал что-то “великое” — то просто прошёл бы мимо. Но Максим искал всё. И потому заметил.

Первая книга была посвящена базовым формам владения мечом. Ничего особенного. Прямые удары. Косые срезы. Простые связки. Всё — для начинающих. Для тех, кто только делает первые шаги. Вторая — чуть сложнее. Там уже говорилось о соединении техники с внутренней энергией. Но… Снова. Только Янь. Всегда Янь.

Сосредоточившись как следует, Максим сел прямо на пол. Разложил книги перед собой. И начал читать. Внимательно. Как всегда. Не пропуская ни строки.

“Удар должен быть продолжением дыхания…”

“Энергия Янь направляется из центра…”

“Через меридианы в руки…”

“И выходит в момент контакта…”

Задумчиво вздохнув, он закрыл книгу. На мгновение. И задумался. Теория была понятна. Проста. И в чём-то даже… примитивна. Но… Основа. А значит — полезна.

Он вышел из библиотеки. Поднялся выше по склону. На ту самую площадку среди скал. Где никто не мешал. Где можно было двигаться… Как он того хочет.

В руках — меч. Обычный. Тренировочный. Не посох. Не его настоящее оружие. Но… Вполне подходящий для эксперимента.

Он встал. Принял стойку. Вдох. Медленный. Глубокий. И начал первое движение. Прямой удар. Всё по книге. По форме. По правилам. Без энергии. Просто техника владения мечом. Меч рассёк воздух. Чисто. Ровно. Но… Слабо. Как и должно быть.