Глеб Маслов – Накорми волка (страница 7)

Силуэт остановился.

На секунду. Может на две.

Потом сделал ещё шаг.

Антон подумал о Кррите в инвентаре. Маленьком, жилистом, с когтями как рыболовные крючки. Которого он не смог победить честно. Который гонял его по двору и вокруг колодца как щенка. О том, как тот сказал: замедлили, но остановить - нет. Подумал о Агнес, которая сейчас где-то там, в этой каше из огня и дыма, держит свой защитный периметр.

Тысячи людей. Лучшие силы королевства. Маги, которые падают на колени после удара.

И шаг. И ещё шаг.

Антон вспомнил ощущение когда скользкий Кррит вырывался из его рук - когти, сила, скорость. Как он не мог его удержать. Как пальцы соскальзывали.

А это - было несравнимо больше Кррита. Несравнимо больше всего что он мог представить.

Он стоял на краю леса, один, в выцветшей куртке, с инвентарём полным гречки и тушёнки, с навыком который не сумел прочитать цель - и чувствовал себя именно тем дождевым червём на поле битвы о котором говорил Кррит. Есть. Никому не мешает. Никому не нужен.

Земля снова вздрогнула - и на этот раз сильнее. Не далёкий пульс — близкий удар, такой что Антон невольно расставил ноги шире, удерживая равновесие. Где-то правее с треском повалилось дерево. Ещё одно.

Он, не отрывая взгляда от дыма, медленно отступил на шаг назад. Потом ещё.

И тут сзади на плечо легла тяжёлая рука.

Антон дёрнулся так, что едва не упал.

- Тихо, - сказал голос. Низкий, хриплый, усталый голос немолодого человека. - Не ори.

Антон обернулся.

Рядом стоял мужик. Лет пятидесяти, широкий в плечах, в помятой военной форме без знаков различия. Лицо у него было серое, тяжёлое, с глубокими тенями под глазами. В руке - короткий жезл, тускло светящийся на конце. Не посох мага. Что-то вроде командирского знака.

Он смотрел на Антона без злобы, но с таким выражением, каким смотрят на проблему которая появилась в самый неподходящий момент.

- Гражданский? - спросил он.

- Э... да, - сказал Антон.

- Откуда?

- Из деревни. Там. - Антон неопределённо кивнул назад.

- Деревня эвакуирована три дня назад, - сказал мужик.

- Я... задержался.

Мужик посмотрел на его куртку. Потом на кроссовки в засохшей грязи. Потом снова на лицо. Вздохнул - коротко, устало, как человек у которого закончились силы удивляться странным вещам.

- Забродский, - представился он. - Командир третьего заградительного. - Пауза. - Ты что здесь делаешь, сынок?

- Смотрел, - честно сказал Антон.

- Насмотрелся?

Антон посмотрел на дым. На силуэт в нём, который снова сделал шаг. На маги которые снова вскидывали посохи.

- Да, - сказал он тихо.

- Тогда уходи, - сказал Забродский без злобы. - Отсюда. Сейчас. Быстро. Прямо через лес, на запад, там дорога - по ней до следующего посёлка. Там сборный пункт для гражданских. Иди и не оглядывайся.

- А вы?

Забродский посмотрел на него с выражением человека которому задали вопрос с очевидным ответом.

- Я остаюсь, - сказал он просто.

Антон хотел что-то сказать. Что-то умное, или нужное, или хотя бы уместное. Но слова не нашлись - не потому что их не было, а потому что любые слова здесь звучали бы неправильно.

Он кивнул. Развернулся. И пошёл обратно через лес.

Он вышел к избе когда небо за лесом всё ещё полыхало. Зашёл внутрь, закрыл дверь - ту самую, с рунами Агнес, которые всё ещё слабо мерцали на дереве. Сел на лавку.

Снаружи гремело. Вспыхивало. Земля время от времени вздрагивала.

Антон сидел и слушал.

Потом, где-то под утро, грохот начал стихать. Не сразу - постепенно, как стихает гроза, когда она уходит за горизонт. Реже вспышки, тише гул, спокойнее дрожь под ногами.

А потом всё замолчало совсем.

Антон поднял голову.

Тишина была абсолютной. Такой, какой не бывает в живом лесу - ни птицы, ни ветер, ни треск ветки. Просто тишина, плотная и непрозрачная, как вата.

Он сидел и ждал, когда она закончится.

Она не заканчивалась.

Антон встал. Подошёл к окну -к тому самому, разбитому, через которое влетел Кррит. Выглянул наружу.

Небо светлело на востоке - бледное, серо-розовое, без всяких вспышек. Лес стоял тёмной стеной. Никакого движения. Никакого магического света.

Тишина после боя - это не то же самое что тишина до боя. Антон не мог объяснить разницу словами, но чувствовал её кожей. До боя тишина просто пустая. После - тишина что-то знает. И не говорит.

Он смотрел на восток и думал о Забродском, который остался. О тысячах людей в долине. О магах, которые падали на колени после удара.

О шаге. И ещё шаге.

Надо закрыть разбитое окно чем-нибудь, лечь, попытаться поспать до прихода Агнес.

Вместо этого Антон накинул куртку и вышел на улицу.

Не к лесу на этот раз. Просто - во двор. Постоял, глядя на восток где светало.

И вот тогда он услышал шаги.

Со стороны леса. Медленные, неровные - не крадущиеся, просто тяжёлые. Шаги человека которому очень тяжело идти, но который идёт.

Антон напрягся. Инвентарь - раскрыть, достать что-нибудь тяжёлое

Из темноты между деревьями показалась фигура.

Маленькая. Сгорбленная. Старуха в сером платье, опирающаяся на посох - обычную деревянную палку, без всякого свечения. Белые волосы растрёпаны. Идёт медленно. Останавливается. Идёт снова.

Антон смотрел на неё несколько секунд.

Потом узнал.

Походку. Угол наклона головы. Движение руки, которой она придерживала ворот платья.

- Агнес, - сказал он вслух.

Старуха подняла голову. Посмотрела на него. В глазах - тех самых ярких, безумных глазах, которые он запомнил - была такая усталость, что Антон невольно сделал шаг вперёд.

Она сделала ещё один шаг к нему - и начала падать.

Антон успел.

Она весила меньше, чем он ожидал.