Галина Гончарова – Маруся-3. Попасть не напасть (страница 49)

– Но…

– Матвеев – глава юрта, уже не первый год. Умный, хищный, расчетливый… и так подставляется? Да вас бы скрутили еще тогда, как колбасу, или вообще, не так похищали. Вам дали время известить своих, вас буквально притащили на кучу улик – и все указывают на Матвеева.

Хм…

Я почувствовала себя дурой. Действительно, опять – театр?

– Государь, но тогда – кто?

– Матвеев, конечно, виновен. Но не в том, в чем вы думаете. Итак, Мария, мне нужна от вас помощь. Сейчас вы должны пройти ритуал, разрывающий связь между вами и цесаревичем Василием – это первое.

– Да, государь.

Вот уж на что я соглашусь с радостью.

– Второе. Вы должны завтра вечером появиться в свете, вместе с цесаревичем.

ЧТО!?

– Ваше императорское величество, но…

– Я понимаю, что это достаточно негативно скажется на вашей репутации.

Негативно!?

Мать-перемать, ёжь – перерожь!

Тут вообще никаких цензурных слов не остается. Фактически, это выглядит так – умер мой супруг, и я приехала в Москву, на потрахушки. И подцепила цесаревича.

После такого – не во всякий монастырь еще и примут. Не просто клочья от репутации – мне ее уничтожают в хлам. В ноль. В пыль.

Кажется, мое лицо было достаточно выразительным, потому что его величество прищурился на меня.

– Уверяю вас, Мария Ивановна, ваша репутация не пострадает. И награда будет достойной.

Я бы смолчала. Я бы согласилась на все, здесь не спорят с верховной властью. Но…

Вот пришла мне в голову жуткая идея. И я, не долго думая, выдохнула.

– Ваше императорское величество, прошу лишь об одной милости.

– Какой же?

– Умоляю никак не соединять мою судьбу с цесаревичем.

Потому что два слова, возникшие у меня в мозгу, были страшными.

Морганатический брак.

Неравнородный, лишающий права на престол… цесаревич и так подвергся обработке, путь ему и так закрыт. Но… если сказать вслух об этом нельзя?

Если нужна другая причина, то чем такой брак хуже?

То-то и оно.

Парией я не стану, плевать мне вслед не будут – такое неуважение к императорской семье здесь не проявит никто, это вариант самоубийства. Но придворная жизнь для меня будет хуже смерти.

Лучше пусть сразу казнят, спокойнее будет и безопаснее.

Мужчины переглянулись, и я поняла, что… ох! Ёжь твою рожь!

Все равно!

Лучше грудью на баррикады, чем в такой брак! Убейте меня сразу, нечего меня еще сто лет мучить! Не хочу!!! Не дамся!!! Не сдамся!!!

– Мария Ивановна, у вас уже есть кандидат? – вкрадчиво осведомился Романов.

Я покачала головой.

– Нет. Гнусно было бы с моей стороны давать кому-либо надежду, до завершения всей этой истории.

– Тогда почему такая реакция на предположение? Да, это был бы морганатический брак, но тем не менее…

Я замотала головой так, что коса метнулась, хлестнула по подолу платья, словно плеть. Сегодня я волосы не закалывала в затейливую прическу, но косу заплела сложную, с нитями черного жемчуга.

– Я не создана для придворной жизни.

– Это тоже решаемо.

– Я сделаю цесаревича несчастным, равно как и он меня.

– Умная женщина будет счастлива в любом браке.

– Ваше императорское величество!!! Умоляю!!!

Я упала на колени. Больше ничего не оставалось.

Иван Четырнадцатый только головой покачал.

– Мария Ивановна, это был бы самый лучший и простой вариант. Но если вы так решительно настроены…

Так?

Решительно?!

Я лучше съем перед храмом… да что угодно я там сожру! От паспорта до кольца, от ведра навоза до живого слона. Но замуж не пойду!

И с Благовещенским удачно получилось. Вовремя мы с ним поругались, и он у меня не показывается. Подставился бы он сейчас по полной программе, а так – все может еще и обойтись. Надо только Виктора Николаевича предупредить, пусть сидит тихо.

Кажется, мужчины оценили мое настроение. Переглянулись.

И его величество подвел итог.

– Давайте начнем с ритуала.

Оказывается, в Кремле и такое есть.

Подвалы.

Стены побелены простой побелкой, пальцы пачкает. Потолки невысокие, и видно, что кладка старая. Древняя даже.

Кое-где камень выкрошился…

Я иду по коридорам.

Холодно, даже не столько холодно, сколько промозгло, и до костей пробирает. И словно смотрит кто-то в спину… так, как будто палец у него на спусковом крючке.

Пристрелить?

Обойдется? А решение не я принимаю. И смотрит, смотрит…

Оценивающий такой взгляд, равнодушный. И что самое страшное – без эмоций. Словно все от меня самой зависит.

А на мне только балахон из простого, некрашеного даже полотна, на живую нитку сшитого. Явно для ритуала делали.

А мне просто принесли.

Балахон чуть великоват, под него дали тапочки – до места дойти, не то ноги замерзнут, и подол приходится придерживать, чтобы не наступить и не ляпнуться носом. Подозреваю, где-то есть шкаф с этими балахонами, как с ритуальной одеждой.