Фредрик Бакман – Мои Друзья (страница 12)

Тед на мгновение колеблется.

— Что заставляет вас так думать?

— Опыт!

Он должен признать: хорошего ответа на это у него нет.

— Может, позвоните кому-нибудь, кто сможет помочь? Вашей маме?

— Она умерла, — говорит Луиза, скорее как факт, чем с грустью.

Тед задумчиво ерошит волосы — они уже не такие аккуратные, как прежде.

— Прошу прощения, я прочёл открытку и подумал…

— Вы читали мою открытку? Нельзя читать ЧУЖУЮ ПОЧТУ! — мгновенно отрезает Луиза.

Тед смотрит на неё изумлённо.

— Это была не… почта. Это была открытка. Это как… случайно прочитать лозунг на чужой футболке.

Она закатывает глаза — что Тед находит крайне незрелым.

— Почему ВАМИ не позвонить кому-нибудь тогда? Кому-то, кто возьмёт картину! — предлагает она.

— Я здесь никого не знаю. Я не отсюда, — признаётся Тед.

Он думает о художнике, о лекарствах, которые тот в конце решил бросить, — о поездке сюда, которую Тед так и не смог его отговорить совершить, несмотря на болезнь. Потом шепчет:

— Он тоже жил не здесь. Мы приехали только потому, что здесь продавалась картина. Он хотел выкупить её незаметно: боялся, что кто-то узнает, что он в самом деле умирает, — тогда цена картины выросла бы, и он не смог бы позволить её себе. Поэтому он послал меня на аукцион, а мы ни с кем не говорили. Сейчас я понимаю, что это было глупо. У меня нет ни одной бумаги, которая доказывала бы, что он хотел отдать её вам. Мне жаль… правда. Но мне надо… уходить.

Он снова отворачивается — придавленный грузом взрослых демонов, ноги скребут по земле. Горе — эгоистичная бактерия: требует всего нашего внимания. Тед не хочет быть грубым с девушкой — он просто хочет побыть один. Ему нужна тишина, чтобы снова услышать голос художника в голове. Почувствовать его дыхание на своей коже. Когда теряешь любовь всей жизни, не желаешь счастья — потому что не можешь представить, что снова когда-нибудь будешь счастлив. Желаешь только покоя, тишины, долгой ночи сна. Мечтаешь лишь о том, чтобы простить время — за то, что делает нас старыми. За то, что не позволяет нам оставаться на пирсе с лучшими друзьями. За то, что позволяет летам кончаться.

— Куда вы идёте? — кричит ему вслед Луиза.

— Домой.

— Домой? Туда, что он рисовал? Вы оттуда? — спрашивает она, снова беря картину, так что рама скребёт по коробке.

— Да, — отвечает он, даже не оборачиваясь: каждый сантиметр того пирса он знает наизусть.

— Вы собираетесь развеять его прах там?

— Да.

— Это далеко?

Тед останавливается и дышит через нос — так тяжело и так раздражённо, что Луиза искренне поражена: как при таком выдохе не выходит сопля? Должны быть невероятные пазухи для такого старого человека.

Тед, почти сорок лет, вздыхает:

— Да. Несколько дней на поезде.

— Почему не полетите?

— Я люблю поезда, — говорит он тоном, который совсем не звучит как признание любви к поездам.

— Значит, вы боитесь летать? — догадывается она.

Тед выдыхает так, что брюки колышутся.

— Все должны бояться летать! Вы летали на самолёте?

— Нет. Я даже на поезде не ездила, — спокойно отвечает она.

Ей немного стыдно, когда она видит, как ему стыдно от этих слов, — вовсе не это она хотела. Но поездки на поезде предполагают, что тебе есть куда ехать или есть к кому, — а такой жизни у неё не было.

Тед поворачивается к ней, но не встречается с ней глазами — просто бормочет вниз, в землю:

— Мне жаль, правда. Надеюсь, у вас всё… сложится.

— Тогда можно я поеду с вами? Туда, куда вы едете? — спрашивает Луиза — так внезапно, что, честно говоря, это, наверное, удивляет её не меньше, чем его.

Это, конечно, невероятно глупая идея — но что ещё ей делать? Мозг в данный момент точно не помогает.

— Определённо, определённо нет! — в ужасе восклицает Тед.

Затем он резко оборачивается и уходит с чемоданом и прахом друга — так быстро, что спотыкается, что его смущает, и он спотыкается ещё более злобно — выходит из переулка прямо под машины, которые сигналят. Тед ненавидит внимание — лицо краснеет настолько, что остаётся лишь удивляться, почему кожа не слезает. Он спотыкается дальше; вокзал на другой стороне улицы. Он почти добирается до входа, прежде чем мозг Луизы убеждает её броситься следом и крикнуть так, чтобы слышал весь квартал:

— ЭТО БЫЛИ ВЫ, КТО ПЕРНУЛ?!

Прохожие смотрят на Теда с отвращением. Лицо у него темно-лиловое — Луиза явно не лучшая компания для человека, ненавидящего внимание. Тед нервно и извиняющимся образом улыбается прохожим, потом поворачивается к Луизе и шипит:

— Что с вами не так?

Луиза собрала все вещи, надела рюкзак и тяжело бежит к нему — вспотевшая, задыхающаяся — с коробкой, содержащей картину, в руках.

— Вы один из них? Один из тех мальчиков? — кричит она, срочно указывая на коробку.

Впервые с момента выхода из больницы Тед смотрит прямо на картину — и то, что он удерживает равновесие, честно говоря, само по себе маленькое чудо. Туфли его явно велики для четырнадцатилетнего. На улице холодно, но ему вдруг жарко. На несколько мгновений ноги его болтаются над краем пирса — лето, и ничего страшного ещё не случилось. Он моргает, возвращаясь в реальность, бросает взгляд на Луизу и вспоминает, как художник её назвал: «один из нас». Поэтому вздыхает и неохотно указывает на себя — на пирсе.

— Это я.

Голос Луизы вдруг полон благодарности, когда она шепчет:

— Всю жизнь, каждый раз глядя на открытку с этой картиной, я всегда думала, что вы все смеётесь. Ну разве это не безумие — уметь РИСОВАТЬ СМЕХ? И я всегда думала, что кто-то из вас только что… пернул. Это… это глупо. Простите… Я… простите! Что-то не так с моим мозгом! Я всегда болтаю, когда нервничаю, я…

Тед теперь дышит быстрее, грудь поднимается и опускается, щёки подёргиваются. Луизе кажется, что он не умеет плакать — как будто читал о слезах в инструкции и неправильно понял суть. Потом Тед указывает на одного из мальчиков на картине и медленно говорит:

— Это Йоар. Это он пернул. У него были… невероятные пёрды. Как будто он весь состоял из яиц.

Тогда Луиза смеётся так громко, что эхо разносится по всему вокзалу, — и Тед почти тоже смеётся. По крайней мере, это ближе всего к смеху, что было с тех пор, как художник заснул рядом с ним в последний раз.

— Мне жаль, что полиция пришла за вашим другом. Мне жаль, что это было одним из последних, что с ним случилось, — умудряется сказать Луиза, неловко запихивая картину обратно в коробку.

Тед грустно улыбается:

— Не надо. Я давно не видел его таким возбуждённым. Он снова чувствовал себя молодым и опасным. Он был… он был таким идиотом — вам нужно это знать.

— Как долго вы его знали? — спрашивает она.

Тед медленно моргает и поправляет очки.

— Я знал его с детства, я… всегда его знал, — отвечает он, потому что при такой дружбе, как у них, никогда не было «до».

Луиза наклоняется над картиной и говорит — в коробку:

— Когда я была маленькой, я думала обо всех вас, когда пыталась уснуть. Я думала, что засну — а когда проснусь, окажусь там, у моря, рядом с вами. И вы научите меня плавать.

Тут в голове Луизы хлопает дверь: мозг вернулся и хочет сообщить, что она звучит как настоящий сталкер, когда говорит такое!

Как и следовало ожидать, Тед бьёт личный рекорд по выражению дискомфорта. Он смотрит на часы.

— Наверное, мне пора, — бормочет он тревожно, достаёт билет и проходит через турникет.

— Значит, я могу поехать с вами? — повторяет Луиза — одновременно неловкая и бессовестная, что само по себе достижение, — и тут же проскальзывает за ним через турникет.

Это, конечно, не лучшая из её идей. Потому что сочетание Теда, чемодана Теда, Луизы, её рюкзака и коробки — явно не то, что имел в виду инженер, проектировавший турникет. Они застревают, как два теннисных мяча во рту слишком амбициозного золотистого ретривера. Теду приходится перелезать через чемодан, чтобы выбраться, Луиза вылезает следом, старательно стараясь его не касаться — и это совсем не получается.