Евгения Ник – Он мой Март (страница 7)
— Привет, — отвечает с легкой улыбкой.
Замечаю на ее щеке пару крошек и крем в уголке губ.
— Что это у тебя? — киваю на пакет, стараясь скрыть раздражение.
— Булочки, — беззаботно отвечает она. — Хочешь?
Предлагает так, будто я не ждал её тут почти полчаса, нервно кусая губы. Хотя... ей-то откуда это знать.
— Зачем ты привезла ключи в офис? Я же написал, что сам заберу.
— Мне несложно было. Я спрятала их в конверт, никому ничего не говорила, просто попросила Егора передать, — опускает взгляд, густые ресницы слегка подрагивают. Приобнимает сама себя за плечо.
— Все в порядке? — делаю шаг вперед.
— Да, все хорошо.
Честно говоря, даже не знаю, что еще сказать. Стою в полнейшем ступоре. Ну и зачем приехал спрашивается?
Молчание затягивается, давит на виски нарастающим напряжением. Смотрю на Олю, пытаюсь прочитать что-то в её лице, но вижу лишь спокойствие, за которым, я уверен, скрывается целый океан эмоций. Черт бы побрал эти женские штучки.
— Ладно, — выдыхаю наконец, — Тогда… пока.
Она кивает, делает неуверенный шаг в сторону подъезда, потом останавливается и оборачивается.
— Всего доброго, Марат Артурович.
Злюсь на нее, на эту дурацкую ситуацию, да на все вокруг. Упитанный голубь, что бродит туда-сюда около лавочки и то раздражает.
— Иди уже, — говорю, стараясь скрыть раздражение в голосе. Она снова кивает, на этот раз без слов, и быстро уходит. Стою, смотрю Ольге вслед, пока она не исчезает за дверями. И только тогда возвращаюсь к машине, чувствуя себя полным идиотом.
И что это было?
Как только оказываюсь дома, сразу подхожу к окну, гипнотизирую ее дом. Интересно, куда выходят ее окна?
Оборачиваюсь. Спальня идеально убрана, кровать застелена. Ничего не напоминает о том, что происходило этой ночью. Все, как обычно.
Пусто.
— Хрень полная… — растираю лоб и снова исследую взглядом дом напротив. В каждом окне пытаюсь отыскать Олю.
Когда надоедает, бесцельно брожу по дому.
Сажусь за стол, открываю ноутбук, привычно просматриваю рабочую почту, которую не успел разобрать днем. Пытаюсь сосредоточиться, но мысли возвращаются к ней снова и снова. Как она там? Что делает? Думает обо мне? И все-таки жалеет о произошедшем или нет?
Не выдерживаю. Хватаю телефон, открываю список контактов. Гудки кажутся бесконечными. Наконец, сбрасывается.
Она не ответит. Я был уверен в этом.
За окном стемнело, в окнах домов зажглись огни. Я вновь стою у окна, все также гипнотизируя ее дом. И вдруг в одном из окон мелькает силуэт. Она? Не может быть! Что вообще можно рассмотреть с такого расстояния? Я тупо брежу. Вот только сердце бешено колотится в груди, подсказывая, что это она.
Спустя несколько минут, стою запыхавшийся, взъерошенный и слушаю монотонные гудки домофона.
— Да? — Оля неуверенно отвечает.
— Оль, это Марат. Жданов.
Пауза.
— Откроешь?
Звучит характерный звук, и я тяну на себя дверь. Поднимаюсь на шестой этаж. Оля стоит в голубой пижаме с ярко-желтыми утятами, сонно потирая глаза.
Колотит меня с нее. Ядерный коктейль. Она одновременно и бесит меня до трясучки, и манит к себе.
— Одна живешь? — киваю, указывая взглядом за ее спину.
— Д-да… снимаю эту квартиру...
— Я зайду? — говорю и сам уже нагло вторгаюсь в ее жилище.
— Что-то случилось? — спрашивает, прикрывая за мной дверь.
— Да. Еще как случилось.
— И что же? — оборачиваясь, спрашивает она.
Собираюсь выдать все, что о ней думаю, но слова застревают в горле сухим комком.
— Пожалела, о том, что между нами произошло? Честный ответ дай.
Взгляд из-под ресниц. Долгий, пронзительный. Режет по живому. Все-таки, да?
— Было и было — наконец отвечает. — К чему этот вопрос сейчас?
— Хорошо. Потому что я думал, предложить тебе выйти на работу, не хотел, чтобы между нами были недомолвки. Нет времени искать нового помощника, а с тобой… Думаю, я тогда погорячился. Так, что… выйдешь?
Закусывает губу, отводит взгляд в сторону.
— Да, конечно. Спасибо, Марат… Артурович.
— Оль… Ну сейчас же можно без этого обойтись, — касаюсь ее плеча, и по телу жар проносится волной. Головой понимаю, что не надо нам сближаться, а внутряк свое гнет. Тело в буквальном смысле жаждет еще раз слиться с этой девушкой в единое целое.
Неосознанно тянусь второй рукой, но Оля тут же выскальзывает, торопливо открывает замок и распахивает дверь.
— Тогда до завтра Марат Артурович, — выдает, давая понять, что мне пора уходить.
"Марат Артурович…" — собственное имя эхом отзывается в голове. Этот официоз противно царапает слух.
Понял. Да, так будет правильно, но чертовски неприятно.
— До завтра… — выдыхаю и ухожу домой.
Глава 8
Оля
“Я пропала” — первая мысль, что приходит мне на ум, как только открываю глаза.
Такого стыда я еще никогда не испытывала. Это же надо было так надраться, что прыгнуть в койку к мужику и переспать с ним. И не просто с каким-то мужиком (это было бы куда лучше), а с самим Ждановым! С тем, у кого самый отвратительный характер на свете. Мистером — офисный абьюзер. Боссом-тираном. Душнилой-ботаником. Человеком-калькулятором. И… дико сексуальным красавчиком.
Черт! Я реально об этом подумала.
Высовываю свой трусливый нос из-под одеяла. Тишина стоит. Осторожно вылезаю из кровати, кутаюсь в одеяло, крадусь на цыпочках по паркету, выглядываю из спальни.
Пробежавшись по квартире, понимаю, что я абсолютно одна. Возвращаюсь в спальню и только тогда замечаю на тумбе записку и ключи.
Пара предложений, написанных в деловом стиле, и номер его телефона. Ищу свой смарт и когда нахожу, вижу входящее смс.