Евгения Кец – Бывший. Замуж по залёту (страница 8)

– Ай, – отмахивается от меня и становится совсем хмурым.

– Ну, Яр, – канючу, – что случилось.

– Ранение.

– Что?! – подползаю к бывшему. – Куда? Что произошло?

– Я так понимаю, кино ты мне посмотреть не дашь? – переводит на меня взгляд.

– Какое к чёрту кино? – возмущаюсь.

– Что ты хочешь знать? – скрещивает руки на груди.

– Когда это произошло? Нет. Что произошло? Нет. Как так вышло?

Смотрю в глаза Яра и жду, когда он поведает мне, как жил эти годы.

– Ну, на кой тебе это, Лерок? – замечаю искринки во взгляде бывшего. – Ты скоро поправишься и укатишь к себе домой. К своему бойфренду.

– Да нет никакого бойфренда, – свожу брови. – И вообще, Соколов, не переводи тему!

– То есть мужа нет, парня нет. Так ты совсем свободна, что ли? – щурится.

– Куда же тебя ранили? – усмехаюсь. – Если верить легендам, – начинаю говорить с загадкой в голосе. – Вы, мужики, любите компенсировать отсутствие одних органов другими. Судя по твоим мышцам, я уже знаю, куда тебя подстрелили.

Разве что моську не строю и язык не показываю.

Яр изгибает одну бровь и усмехается:

– Лерок, Лерок, ну допросишься же, – даже не шевелится.

– Бедненький мой, – глажу Яра по голове. – Отстрелили, да? – делаю самое жалостливое лицо, на какое способна. – А то и дом вон какой огромный.

– Откушу я твой острый язычок, – усмехается Яр.

– Что, правда глаза колет?

– Если тебе на самом деле интересно, самолёт взорвался во время испытаний. Я катапультировался, но кусок обшивки прилетел-таки мне в булку.

Сижу и давлюсь от смеха.

– Это очередной прикол? – выговариваю с трудом.

– Если бы, – пожимает плечами Яр. – Хочешь, покажу? – тоже начинает ржать.

– Нет, спасибо, – мотаю головой.

– Ну и зря, я татуху себе набил на месте шрама.

– Шутишь? – замолкаю.

Яр и тату? Да кто это передо мной? Тот Яр, которого я знаю, ни за что бы не испортил своё тело татуировкой. Он это дело терпеть не может.

– Отнюдь, – улыбается на одну сторону.

– И что там?

– Твой портрет, разумеется.

Моментально затыкаюсь. Глаза мои становятся огромными.

– Что?! Ты опух? Мой портрет на заднице? – подрываюсь и хватаю Яра за штаны. – А ну, снимай!

– Тише, тигрица, – ухохатывается Яр. – Поезд уехал. Я предлагал, а ты отказалась. Теперь будешь жить в неведении.

Вижу во взгляде Соколова искорки веселья, но понять, прикалывается он или говорит всерьёз, не могу.

– А ну, немедленно снимай штаны! – требую командирским тоном.

– Только при одном условии, – Яр разъезжается в безумно вкусной улыбке…

Глава 8 «Неожиданная страсть»

Задумываюсь на секунду, но сразу же прихожу в себя. Вот ещё! Что это Яр выдумывает?

– Какие условия? – упираю руки в боки. – Если ты набил мой портрет на своих булках, тебе кранты! Я… я… я засужу тебя!

– Это за что, позволь спросить? – Яр приподнимает одну бровь.

В его взгляде так и пляшут озорные бесята. Как же я любила этот взгляд.

Обычно Яр так смотрел, когда безумно хотел меня. Но желание выяснить правду о возможном портрете на его заднице меня поглощает:

– Не знаю, – мотаю головой, – но я придумаю! Снимай штаны, говорю! – требую и снова тяну за резинку этих самых штанов.

Всё уже превратилось в фарс. Мне самой начинает казаться, что я вру сама себе. Зачем я так упорно пытаюсь стянуть с бывшего штаны?

– Не стоит искать поводы, чтобы увидеть меня без одежды, – говорит Яр, будто читая мои мысли. – Только попроси.

Гневно раздуваю ноздри. Ага, попроси. Я-то знаю, чем грозит такая просьба. Да и на кой мне это надо? Я лишь хочу убедиться, что моё лицо не красуется на ягодицах бывшего.

Вернее, хочу убедить себя в том, что это моё единственное желание.

Но чем дольше держу резинку штанов Соколова, тем больше думаю, что он прав. А в голове быстро воскресают образы бывшего без одежды. Какой он был всегда соблазнительный. А вчера…

М-м…

– Н-но, – моментально хмурюсь, вспомнив, как Яр переодевался. – Я не видела вчера никакой татуировки, – подвисаю.

Неужто я не заметила бы татуировку на его пятой точке? Она же не может быть такой маленькой. Всё-таки портрет, даже карикатурный, займёт немало места.

Кажется, я слишком долго торможу.

Соколов соблазнительно улыбается и смотрит на меня исподлобья.

Боже, этот взгляд. Я таю под ним, как зефир в микроволновке. Просто превращаюсь в липкую, мягкую массу. Ещё чуть-чуть, и меня будет невозможно оторвать от Ярослава.

Так было всегда, и, боюсь, есть все шансы, что это повторится.

– Что? – спрашиваю, не выдержав этого возбуждающего взгляда.

– Так значит, ты всё-таки подглядывала, – шепчет мне Яр.

– Ой, да подумаешь, – закатываю глаза и делаю вид, словно всё это не имеет значения. – Будто ты случайно оставил дверь открытой. Уверена, это был твой хитрый план.

– И он сработал, – кивает бывший, согласившись с моими словами.

Пока ошарашенно смотрю на Ярослава, он резво прижимает меня к дивану. Нависает на вытянутых руках и смотрит прямо в глаза.

Внутри меня тысячами маленьких огней разгорается возбуждение. Оно поглощает меня. В каждой клеточке моего тела вспыхивают воспоминания от ласк Ярослава.

Сколько всего я узнала с ним. Сколько новых и незабываемых ощущений подарили мне его руки и губы.

За те два года, что мы были вместе, Яр изучил моё тело вдоль и поперёк. Каждый миллиметр, каждую эрогенную зону.

Ведь это только поначалу мы просто предавались дикой и необузданной страсти. А потом наступил затяжной период экспериментов и изучения друг друга.

Да что ты будешь делать…