Евгений Бергер – Наследник Тени. Том I (страница 4)

Да ну… Такого не бывает. Это всё ширма. Или же массовая иллюзия.

По крайней мере — так я себя успокаивал. Мы же все загружены в Матрицу, верно? А мне просто не повезло с исходным кодом…

Но, а если без шуток, иногда я мечтал, что внезапно… Вот совершенно ни с того ни с сего разбогатею, и смогу жить также, как все эти фифочки и нарциссы в дорогих костюмах.

А, что? Было бы очень неплохо.

Сидишь такой в «La Mare», скучаешь за бокалом «Моэт и Шандон» 1978 года… И вдруг мысль — а не сгонять ли мне в Дубай в эти выходные? А зачем тянуть? Поеду прямо сейчас!

Но это лишь глупые мечты. Причём, как будто, и не мои вовсе.

На самом деле, мне хотелось совершенно другого… Например, исследовать, что-нибудь новое. Открыть континент и назвать его в свою честь! Или же найти новый вид животных. Что-нибудь в этом роде.

Только вот, я родился слишком поздно для парусных первооткрывателей, но слишком рано для покорения новых звёздных систем. Понимаю, звучит глупо. Но в каждом мужике живёт маленький мальчик, который изредка просыпается и приносит в мозг самые постыдные мысли, которые ты никогда не решишься озвучит на людях.

Поэтому, приходилось выходить из глупых грез и возвращаться в свою хату на Галерной.

Поблагодарив таксиста, я направился в ларёк с моей любимой шавермой. Знаю, что есть на ночь нельзя, но в дни особого стресса мне помогала только она.

Один гастроэнтеролог сказал, что среди уличной еды — именно шава является самой полезной.

Ну, а что? Жаренная на гриле курица, овощи, тонкий лаваш и соусец на кефирной основе. Двести пятьдесят грамм пищи — полноценный ужин!

— Ай, добрый дэнь, дарагой! — из небольшого окошка мне улыбнулся Дядя Зураб — местный шеф-повар, а также хозяин этого закутка высшей уличной кулинарии.

— Здравствуйте, Дядя Зураб!

— Тебе, как обычна?

— Нет. Сегодня хочу двойную с маринованным луком.

— Вай! Что-то случилось? — Дядя Зураб принялся отрезать вращающееся на гриле мясо.

— Как всегда. Работа — говно. Начальство — сволочи. Ещё и вставать меньше, чем через пять часов. В общем, ничего нового. — честно признался я.

Как бы это странно не звучало, но шеф-шавурмист был одним из немногих людей, с кем мне было комфортно разговаривать на чистоту.

С самого детства я был тем ещё вруном. Сперва по мелочи. Скорее, чисто из детского баловства. Но со временем, вся моя жизнь превратилась в одну сплошную ложь. Я не устраивал самого себя… Мне казалось, что всё, чем я занимаюсь, и во что превращаюсь — ущербно. Поэтому, пришлось создать легенду.

Особенно, легенда хорошо канала, когда я переехал в Питер, где меня никто не знает. Человек, с якобы, высшим образованием. От армии, типа, откосил из-за связей моих родителей… Ага, конечно. Связи поварихи из школьной столовой и помощника бухгалтера на старом нищем предприятии были, ой как могущественны!

Врал я абсолютно всем и всегда. Постепенно, грань между ложью и реальностью потерялась. Я уже и сам не понимал, что из всего этого правда.

Только вот, со временем, мне надоело носить маску. И я начал показывать всем реального себя… К моим двадцати девяти годам у меня не осталось ни друзей, ни приятелей.

Разве, что… пара таких же неудачников, как и я на работе. Но то не друзья. Совсем не друзья. И даже не приятели. Скорее так — уши и рот, которые помогают справляться со стрессом на работе.

В итоге, моя жизнь напоминала ветхое здание, которое было проще снести, чем ремонтировать.

И Дядя Зураб, который очень любил разговаривать со своими покупателями, стал для меня этакой отдушиной. Островком, где я мог быть настоящим, как бы это смешно не звучало. Почему? Друзья… Кхм… Бывшие друзья сплошь и рядом были из богатых семей. У них в жизни всё получилось красиво. Им и военники купили на самом деле. И ВУЗы они окончили с дипломами. А потом и бизнес смогли построить…

Сперва я думал, что во всём виноваты родители. С заряженными предками, кто угодно может стать ЛИЧНОСТЬЮ. А ты попробуй, как я — с нуля всё сделать!

Потом уповал на «ген богатства», ведь в моей семье никогда не было богатых.

Но с возрастом дошло… Множество современных богачей ничем не отличалось от меня. Точно так же начинали с нуля. Да и вышли из таких же бедных семей.

Просто, у них в голове был план, самодисциплина и ответственность. Они смотрели в будущее, а не мечтали о драконах и принцессах в замках… Не тешили себя мечтами о том, что они живут не в том мире, или не в то время.

Они просто стремились. И делали всё правильно!

А я… Хех, я превратился в жалкое существо, которое может откровенно поговорить с шаверменом возле съемной хаты. И то, только потому, что на мнение Дяди Зураба мне было наплевать. Тогда… Сейчас у нас с ним установились вполне уважительные взаимоотношения.

— Эсли так противно, то не думал смЭнить? — поинтересовался Дядя Зураб, накладывая на лаваш начинку.

— Думал… И не раз. Так, что-то никуда не берут без военника и вышки. Да и будем честны… Кто я? Что я? Так… Отголосок человека. Потухшая спичка, которая уже ни на что не годна.

— Ай, зря ты так говоришь. Вот у меня тоже вишкЭ нэт. Военник мой ещё Советского Союза, и уже особо никАму ни нужЭн. И, что? МЭшает это минЭ? А я скажу тебЭ! НэТ. Нэ МЭшает.

— Шаверма — это искусство, Дядя Зураб. А из готовки я, разве что, пельмени могу сварить. Ну… мясо пожарить до состояния гангрены в лучшем случае. Куда уж мне до ресторанного бизнеса?

— Дэло не в рЭстронный бизнЭса. А в том, что тЫ хочЭшь? Куда смотрит твоя СЭрдцЭ?

— Хм-м… Хороший вопрос? Знаешь, я бы хотел, как топовый стример — сидеть, играть в игры и получать донаты.

— Э-э-э… Даже старый Дзя-дзя Зураб знаЭт, что интЭрнЭт ваш — уже забит. КонкурЭнций большой! По статистика — только чЭтыре процент блогЭрка добиваЭтся успЭх.

— Знаю… Но это, чисто так…

— А если нЭ чисто?

— Если не чисто, а по правде… Мне всё время кажется, словно я живу не в том мире или не в том времени. Одним словом — неместный.

— Эй, если ты нЭмЭстный, то я какой? — расхохотался Дядя Зураб.

— Ну, не знаю… Как будто, я создан для другого.

— Чэго имЭнно?

— Бороздить просторы вселенной. Или… спасть принцесс от драконов.

— Ай! КосмАс — опасна! ЧЭловек там долго не вытЯнЭт. А принцЭсс… Да ещё и огненный змЭй — нЭблагодарное занятий. ЖЭенщин — чЭловэк эмоциональний. СЭгодня благодарить тебя за спаСэниЭ от огненный змЭй, а завтра ржать, как конь, пока ты подыхаЭшь в канава. ЗачЭм тэбе оно? Наслаждайся жизнь! Ищи то, что будЭт приносить дЭньга и душЭвный спокойствия.

— Легко сказать.

— ЛЭгко сдЭлать. Подумай, куда хочЭт твой сЭрдце. А ведь оно у тебя добрый.

— Ну, не знаю. Мне кажется, оно протухший и мёртвый. — с усмешкой ответил я.

— Ладно космАс. Но спасть жэнщина… Бравада. Мальчиковый.

— Возможно.

— Кстати… Мой пельменник работай егерем в ЛЭнинградский область. Лес охраняй. Военный не надо. Ходишь — дышишь свЭжий воздух. ДЭньги получаешь хороший.

— Ой, нет. Вот, что-что, а от леса я далёк. Да, охотников не особо люблю… Но и вида раненых животных тоже не переношу.

— Э-э-э… Всё не то. Но у каждый мужчина — свой путь. Возможно, ещё найдёшь. — Дядя Зураб протянул мне фиолетовый прозрачный пакетик с шавермой: — ДвЭсти рублЭй.

— Было же двести пятьдесят?

— Свой скидка. — шавермен улыбнулся золотом зубов.

— Спасибо… — я перевёл по QR-коду: — Увидимся!

— Удачи, дарагой! И помни — нЭ торопи судьба. Возможно, твой врЭмя ещё не настал.

— А… Ага. — улыбнувшись на «житейскую мудрость», я направился к дому.

Потрёпанная трёхэтажка на Галерной очень напоминала мифический лабиринт. Только вместо кентавра тут можно было встретить, разве что шайку гопников и в редких случаях — солевиков. Но в этом районе всё было относительно спокойно. До меня даже ни разу не докопались.

Большая часть квартир этой старинной трёхэтажки было отдано офисам или под аренду. В одном из подъездов по сей день существовали настоящие коммунальные квартиры.

И я даже жил в одной из них. Только вот, вечные распри с соседями меня доканали… Уж лучше переплачивать и снимать ОТДЕЛЬНУЮ однушку, чем делить санузел и кухню с самыми разномастными обитателями городских джунглей.

Всего в моём подъезде было двенадцать квартир, половина из которых досталась по наследству моему арендодателю — Аскольду Вениаминовичу Шульцу.

Старенький преподаватель истории в одном из питерских ВУЗов уже давно отправился на пенсию. Хотя, ходили слухи, что его туда выпихнули силком.