Евгений Аверьянов – Лик Первородного (страница 4)
Лица — размыты.
Эмоции — чужие, будто не мои.
Кто я был?
«Что, не получается? Всё правильно. Эти манипуляторы меняют твои настройки вместе с моментом «возрождения» души. Ты стал частью их системы.
Личность — надстроена. Воспоминания — перезаписаны. Привязки — переплетены с иллюзиями.
А настоящая душа, настоящая память… она где-то глубже. Под всем этим налётом.»
Я сжал блокнот чуть крепче.
Чувствовал, как средоточия зашевелились, отзываясь тревожным трепетом.
Следующие страницы — исписаны небрежно, с подчёркнутыми фразами, будто автор хотел вбить их в сознание:
«Миры наполнены биороботами. Разумными оболочками.
Когда-то они были живыми душами. Теперь — ходячие автопилоты.
Их энергия высохла. Остались рефлексы, действия, имитации личности.
И именно эту пустую реальность ты считаешь настоящей.»
«Ты убиваешь. И часть энергии уходит тому, кто дал тебе силу.
Бог. Абсолют. Покровитель.
Он забирает своё.
А тебе — крохи.
Этого хватает, чтобы стать сильнее. Чтобы победить ещё. Чтобы убить ещё.
А потом, когда ты станешь слишком опасным…
Он тебя сожрёт.
Целиком. Без сожаления.»
«Такова цена.
Таков порядок.
Добро пожаловать в систему.»
Я опустил блокнот.
В голове шумело.
Мир вокруг будто стал дальше, как будто я стоял внутри стеклянного шара и наблюдал за улицей через пелену пыли.
Руки дрожали. Не от страха. От… смятения.
Всё, что я делал. Все бои. Все смерти.
Это были не победы. Это были — поставки энергии.
А я — добытчик.
Источник ресурсов.
И… жертва, ожидающая, когда её «покровитель» проглотит, если она станет слишком… осознанной.
Я закрыл блокнот. Медленно.
Снова взглянул на карту.
Вдали, на горизонте, на краю трещины, с которой сползали остатки города, маячил чёрный остов разрушенного маяка.
Координаты совпадают. Значит, туда.
Но теперь в голове был не только маршрут.
Теперь в голове поселился вопрос:
Кто я на самом деле?
И… на чьей стороне я хочу быть, если обе стороны — боги-пожиратели?
Я не мог просто так уйти.
Карта дрожала в руках, ветер пытался вырвать её, унести в никуда. Но я сел прямо на пыльную ступень мёртвой лестницы и снова открыл блокнот.
"Если уж я вырвался — значит, должен понять, во что вляпался до конца."
Следующая страница начиналась с жирной надписи:
«Серые миры. Территории без хозяев.»
«Да, такие существуют.
Пространства, которые не смогли — или не захотели — полностью поглотить боги.
Причины бывают разными:
— слишком нестабильные временные поля;
— заражённые ментальные слои;
— остаточное влияние иных реальностей;
— или сопротивление местного разума.
Иногда — всё вместе.»
И дальше, как удар по разуму:
«Ты сейчас в одном из таких миров.»
Я замер.
Значит, это место — не просто заброшенная пустошь или тень империи. Это… убежище? Изгой? Тюрьма?
Я читал дальше, не отрываясь:
«Разумные здесь — живут. Борются. Прячутся.
Они не желают служить ни Абсолюту, ни его собратьям.
Они знают, кто такие боги, и сделали всё, чтобы ограничить их доступ.
Полностью — не получилось.
Но они смогли создать границы, сквозь которые не может пройти существо, слишком напитанное энергией покровителя.»
«Вот почему Абсолют не говорил с тобой.