Евгений Аверьянов – Лик Первородного (страница 35)

— Всего лишь... идти дальше.

— Пока.

— Я не прошу поклонения. Не прошу клятвы.

— Только движения вперёд.

— Чем выше ты поднимешься — тем ближе ты к цели, и мне, и тебе.

Я прищурился.

— Ты хочешь, чтобы я дошёл до уровня, с которого ты когда-то рухнул?

— Нет.

— Я хочу, чтобы ты прошёл дальше.

Молчание.

Мысль.

Странная, липкая логика.

Слишком хитрая, чтобы быть ложью.

Слишком соблазнительная, чтобы быть правдой.

— Ладно. — Я выдохнул. —

— Без обетов. Без клятв.

— Только временный союз.

— Разумно.

— Очень разумно.

— Начнём с доспеха.

Холодок скользнул по коже.

Фрагмент маски внутри черепа теплом отозвался.

А доспех…

Доспех зашевелился, словно вспомнив, что он когда-то был больше, чем просто оболочка.

— Посмотрим правде в глаза, — снова раздался голос у меня в голове, теперь с таким тоном, словно мы уже давно знакомы и я должен терпеть его сарказм. — Твой доспех — это… ну, скажем мягко: заготовка. Обёртка от конфеты, только без самой конфеты.

Я фыркнул.

— Благодарю. Очень мотивирует.

— Просто реализм. Чтобы сделать из этой тряпки хоть что-то стоящее, нужно не меньше десятка ядер пятого порядка. А такие, увы, не лежат в кустах и не просятся в мешок. Даже тебе сейчас — это уровень «мечтателя с суицидальными наклонностями».

— Значит, обходимся тем, что есть?

— Пока — да.

— В окрестностях храма полно тварей. Большинство с ядрами первого порядка — можешь хоть вёслами грести. Но толку мало.

— Зато ядра второго порядка уже дают шанс. Скажем, два десятка — и твой доспех хотя бы перестанет вызывать у меня нервную икоту.

— Ты нервничаешь?

— Иногда. Особенно, когда делю сознание с парнем, который называет это доспехом.

— Но не переживай. Я ещё потерплю.

— Давай, охотник.

— Вперёд — за добычей. Время собирать силу.

Я сжал рукоять меча, машинально проверил затяжку ремней.

Храм остался за спиной.

Вперёд — заросли, древние дорожки, трещины в скалах и, как подсказывала интуиция, кровь и добыча.

Двадцать ядер.

Это не звучит как невозможная задача.

Это звучит как путь.

Опушка леса. Солнце пробивается сквозь туман, словно ленится светить в полную силу. Воздух тих, но напряжён, как перед бурей.

— «Ну, наконец-то. Ты долго тупил, смертный.»

Голос в голове, этот вечный ехидный шёпот Нарр’Каэля, проклятого мёртвого бога обмана, снова подал признаки жизни.

— «Ты собрал достаточно ядер. Пора заняться чем-то полезным… для разнообразия. Преврати свой нелепый доспех в амулет, чтобы хотя бы внешне перестать позорить своего покровителя... Хотя…» — голос замер, затем смачно фыркнул. — «Какой из тебя посланник Бога Войны? Скорее курьер с кирпичами вместо мозгов.»

Я закатил глаза и выдохнул сквозь зубы: — Приятно, что ты всё ещё с нами.

Но сделал, как сказано. Встал ровно, сосредоточился и позволил энергии внутри течь по привычным каналам. Доспех, с которым я прошёл не один бой, затрепетал, засветился мягким красноватым сиянием… и исчез. Без вспышки, без пафоса. Просто — исчез.

На его месте, прямо на груди, проступила татуировка. Изящный, круглый амулет с символом меча, оплетённого змеёй. Живой, будто дышит.

— «Теперь прикладывай ядра. Не бойся, я прослежу, чтобы твои неловкие ручки не перепутали правое и левое. Иначе опять натянешь тетиву на лезвие меча.»

Я ничего не ответил. Достал ядра — те самые, второго порядка — и аккуратно одно за другим приложил к тату. Они таяли в воздухе, впитываясь в кожу, как вода в сухую землю. Чувство странное… будто доспех снова собирался, но теперь внутри меня.

Когда последнее ядро исчезло, в глазах мигнуло, и передо мной всплыло сообщение:

«Уровень доспеха посланника Бога Войны повышен. Текущий уровень: 2 из 7.»

«Для перехода на уровень 3 требуется: 15 ядер третьей ступени.»

— «Поздравляю. Теперь ты всего лишь в шесть шагов от того, чтобы быть не полной обузой в настоящем бою. Впрочем, зная тебя, ты, скорее всего, умрёшь где-то на четвёртом уровне, подавившись собственным героизмом.»

Я усмехнулся.

— Если уж умирать — то красиво. Или хотя бы громко.

— «Главное — не глупо. Хотя…»

Он замолчал. А я — сделал шаг вглубь леса. Шесть храмов. Маска. 49 ядер третьей ступени. И тень, что рыщет в моей голове, всё ждущая своего часа. Начинается новый этап. И, как всегда, без права на ошибку.

Дорога пыльная, но ровная. Деревья остались где-то позади, а впереди — лишь приглушённый гул мира и лёгкий ветер. Шёл неспешно. Спешить особо некуда, да и усталость за последние дни прочно осела где-то в плечах. Самое время для умиротворяющего разговора с безумной сущностью в голове.

— Ну что, Шиза, — лениво тяну я, — раз уж ты обитаешь в моей голове, может, поделишься, как ты вообще собираешься из неё свалить? Или тебе у меня нравится?

— «Шиза, говоришь…» — фыркнул Нарр’Каэль. — «Смешно. От бессилия, как я вижу. Что ж, развлекай себя, раз мозг у тебя иначе не развлекается. А что до выхода…»

Он замолчал на пару шагов. Я уже подумал, что решил устроить эффектную паузу, как вдруг он продолжил:

— «Есть способы. Но смертному такое знать не положено. И не лезь туда, куда не зовут, иначе вместо освобождения получишь распад.»