Ева Грэй – Пока книга молчит (страница 3)

От начальницы.

Алиса нахмурилась и открыла письмо.

> Алиса,

ты вчера говорила, что отчёт будет готов сегодня утром.

Сейчас уже почти восемь, а я его не вижу.

Давай без сюрпризов.

Алиса уставилась на текст.

Вчера она ничего подобного не говорила.

Она точно помнила: отчёт был назначен на завтра. Она даже записала это в ежедневник. Алиса открыла блокнот и пролистала страницы. Вот – вчерашняя дата. Чётко, её почерком: «Отчёт – завтра».

Она почувствовала лёгкое раздражение. И сразу за ним – укол тревоги.

Алиса быстро набрала ответ:

> Доброе утро.

Отчёт по плану на завтра. Мы это обсуждали.

Ответ пришёл почти сразу.

> Мы обсуждали сегодня.

Ты сказала, что успеешь.

Алиса замерла.

В голове всплыла фраза из книги. Не полностью – ощущением. Как зуд, к которому нельзя не вернуться.

«Совпадение», – сказала она себе. – «Люди путают даты. Это нормально».

Но что-то внутри неё уже не верило в «нормально».

Она открыла ежедневник ещё раз. Потом – календарь на компьютере. Потом – переписку в мессенджере. Вчерашние сообщения выглядели обычными. Ни слова про отчёт.

Алиса поднялась и подошла к столу начальницы.

– Ты уверена, что я сказала про сегодня? – спросила она спокойно, хотя внутри всё сжималось.

Начальница даже не сразу подняла глаза.

– Конечно, – ответила она. – Ты ещё пошутила, что лучше сделать сразу, чем тянуть.

Алиса почувствовала, как по спине пробежал холод.

Она не шутила так. Никогда.

– Ладно, – сказала она после паузы. – Я сделаю.

Она вернулась за свой стол и села. Пальцы легли на клавиатуру, но не начали печатать. В голове стучала одна мысль: кто ошибается – я или мир?

Работа шла медленно. Алиса всё время ловила себя на том, что прислушивается – не к звукам офиса, а к себе. К ощущению, будто что-то сдвинулось, совсем чуть-чуть, но достаточно, чтобы привычная реальность стала кривой.

В обед она не выдержала.

Она достала рюкзак, расстегнула его и на секунду замерла, прежде чем коснуться книги. Та лежала на дне, спокойно, как обычная вещь.

Алиса огляделась. Никто не смотрел. Она аккуратно вытащила книгу и положила её на колени, прикрыв сверху папкой.

Переплёт был всё таким же тёплым.

Она медленно открыла книгу.

Страница с фразами была на месте. Ни одно слово не изменилось.

Она перелистнула дальше.

Следующая страница больше не была пустой.

В верхней части листа, аккуратно, почти скромно, была написана одна строка:

Сегодня тебя не поймут.

Алиса закрыла книгу.

Сердце билось слишком громко. Она сидела, уставившись в стол, и чувствовала, как внутри поднимается знакомое желание – рационализировать, объяснить, разложить по полочкам.

Но объяснение уже лежало у неё в руках.

Она поняла это с пугающей ясностью.

Книга не писала заранее.

Она писала после.

Как будто фиксировала то, что уже произошло.

Как будто закрепляла это.

Алиса медленно выдохнула.

Если это было совпадение – то слишком точное.

Если нет – значит, что-то действительно начало меняться.

И больше всего её пугало не то, что книга что-то знала.

А то, что пока она молчала, мир всё равно делал шаги – и не всегда в ту сторону, куда Алиса рассчитывала.

Глава 3. Пока страница пуста

Алиса не открывала книгу до самого вечера.

Не потому что не хотела – наоборот. Желание тянуло изнутри, настойчиво и тихо, как зуд под кожей. Но теперь она знала: каждое открытие – это шаг. И она не была уверена, в какую сторону эти шаги ведут.

Рабочий день закончился странно. Не катастрофой, не скандалом – мелкими сбоями, которые по отдельности ничего не значили, а вместе складывались в неприятный узор. Коллега забыла, что Алиса уже отправляла файл. В календаре появилась встреча, о которой она не помнила. В разговоре у кулера её назвали «Аней», и тут же извинились, но ощущение осталось.

Словно мир чуть-чуть промахивался мимо неё.

Дом встретил тишиной. На этот раз – обычной. Алиса сняла куртку, поставила чайник и только потом заметила, что всё ещё держит рюкзак на плече. Она поставила его у стола, медленно, как ставят что-то хрупкое.

Книга ждала.

Она достала её, положила на стол и села напротив. Несколько секунд просто смотрела. Теперь она знала, что книга не всегда говорит. И это делало её куда страшнее, чем если бы она писала без остановки.

Алиса открыла её.

Первая страница – пустая.

Вторая – пустая.

Третья – с теми же строками, что и раньше.