Христовы Воины, вы в памяти навечно
Вы повторили Крестный Путь Христа.
Война чеченская… Ах сколько, сколько горя!
Нам землю грызть хотелось в том бою,
Слёз жён и матерей разлилось море,
Но мы не предали Россию – Мать свою.
И вы за нас, убитых, помолитесь,
Мы сделали тогда всё, что могли,
За воинов, живот свой положивших,
Такой ценой мы ВАС уберегли.
О тех, кто выжил, Господа помолим,
Чтоб лета многая вы жили на земле,
Российский миротворец, мы запомним
Твой подвиг и от нас земной поклон тебе!
Ботинки для Мустафы
Мальчик со своим осликом. Кабул, 2 ноября 2012 года.
Кабульский госпиталь. Задворки каменистые.
Гоняет ветер пыль свинцовую по кругу,
И клочья ваты бурой пляшут в ней неистово,
Среди сараев кособоких буги-вуги.
В смолистом мареве пила визжит и мается,
Вторят за нею молотки с утра до вечера,
Комвзвод с солдатами тут скоро управляются,
Гробы готовят павшим воинам Отечества.
А их немало, грузовик сигналит сызнова,
В халатах мокрых санитары чертыхаются,
И рукава повсюду каплями забрызганы,
А караван проклятый так и не кончается.
Ох, и горяч афганский воздух, пышет «Примою»
Усатый прапор, загоревший в чёрным-чёрное,
Белы ресницы, от древесной пудры пыльные,
У верстака, пожалуй, нет его проворнее.
Но кто же там? Да Мустафа верхом на ослике,
В нём деловая хватка – где уж взрослому!
В мешке потёртом мандарины им привозит он,
Ссыпает молча на газеты лист разостланный.
Взамен кладёт в мешок щепу с опилками,
Продаст её он на базаре, вот и денежка,
Трещит мешок, до неприличия утолканы
В него сокровища, от Мустафы не денешься!
Малец доволен, ведь добыча нынче славная,
– Пасипа… шурави… – кивает прапору,
И хмурый взгляд того теплеет под панамою,
В усы густые улыбнётся он украдкою.
Такой же сын его заждался под Полтавою,
Война проклятая, за что ты детям выпала?
Не разграничишь ты войну заставами,
Жадны до крови детской её идолы.
И вдруг кричит малец, комвзвод вскочил в мгновение,
Ах, вот беда – в ноге заноза острая,
Ну нет, нельзя такое портить настроение,
Да как назло кругом щепа разбросана.
– Давай же ногу, не боись, ты хлопчик маленькой,
Всё заживёт до свадьбы, верь бывалому!
Недетским взглядом Мустафа глядит на дяденьку,
По пальцам грязным кровь стекает алая.
– Ну вот и всё, постой-ка здесь минуточку, —
Вернулся прапор вскоре с пыльными ботинками,
– А ну примерь! Война, мой друг, не шуточки,
Тут не спасёшься босиком да со слезинками.
И рад малец, шнурки вязать пытается,
Блестят глаза черешней спелой с поволокою,
– Спасипа… шурави…, – он улыбается,
Совсем как сын, что под Полтавою далёкою.
________________________________________ 
