Елена Сомова – Пламя внутри кувшинок (страница 3)
Мосты витрин на сквозняке.
Бегущих маленьких ежат
Колки по коже, как перке.
Лист веткой колет и, скользя,
Отодвигает марш—редут,
Где я стою на сквозняке,
Не улетая: вдруг спасут?
И горы песен стихов
Летят по краешку листа.
Лишь крыльев взмахов огневых
И не остановить, пока
Ты смотришь в старую тетрадь,
Как в сумку мама—кенгуру.
И в зоопарк успеет зять
С детьми, спускаясь поутру.
8 сентября 2025 г.
БОЛДИНСКАЯ ОСЕНЬ
Сколько дней мне осталось? —
Как осенью ранней листов,
Что светлеют, меняя окраску под полдень, и снов
отпечатки ложатся в глазной лабиринт облаков.
Ну, подумаешь, – малость в сравненье со стадом быков!
Что мираж, – лишь коптильня, когда облака – лучший путь,
На котором… земли нахлебавшись, иду отдохнуть.
Только плод от плода
Понимает, в чём сущностный смысл,
А когда ствол сказал «Всё вокруг ерунда!»,
сумма числ —
то цепочка листов – это путь золотого кота,
Человеческий путь до Фортуны, дождя, четверга,
До иных исполнений как собственного пирога,
Что исполнит весна, – не осенняя красота.
8 сентября 2025 г.
***
Памяти Льва Дановского (Айзенштата)
Раскрывает пушинки душа, к ней летит соловьем
Мировое согласие с бедной стрекозкой. Вдвоем
Одолеем беду, дождь и ветер, и плюнем во гнев.
Я же видела злобу воочью, ее неуспех.
Я же видела крик не у Мунка, – вопль сердца и злость,
Породившую крик, он застрял, словно кость
от чухони, и страшно глотать: боль бежит, как струна
вдоль калящихся рельс разбежалась вдоль жизни она.
Не покажем пушинку сатрапам беды, –
Пусть бегут, словно зимняя с гор сходит ниц вся вода
по ливнёвкам, споет на прощанье свои матюги,
А припевчатый ливень дохнет и на сапоги,
И на шарф, длящий чудо расцветки собой,
Убегающий дождь, вниз стекающий бахромой.
28 августа 2025 г.
НА ОСТАНОВКЕ
«Скоро ль автобус?». Грубое х
Тонкая мольба причитаний.
Свежее сознание ловит карканье,
Взгляды затяжных вычитаний.
Боже, снизойди скорым автобусом.
На пассажиров не хватит скорых.
На все дороги не хватит глобуса.
Холод сжимает поры.
Ждать до изнеможения, обморожения.
Выгляни, солнце, где твои фары?!
Женщина плачет в изнеможении, —
Ей на рынок с товаром.
Больно врезаются сумок ручки
В крепкие эти ладони.