Елена Сергеева – Булочка под шубой - Елена Сергеева (страница 2)
На эмоциях, позабыв обо всех нормах приличия, ору:
– Ау, бабоньки! Просыпайтесь!
Дорогие читатели, добро пожаловать в новинку!
Какой будет эта книга?
Яркой, веселой, эмоциональной и новогодней. А что? До нового года осталось меньше месяца. Будем приближаться к 2025 с соответствующими эмоциями.
Обещаю радовать вкусными продами, а вас прошу не пожалеть книге звездочку и положить в библиотеку, чтобы не потерять и не пропустить обновления.
Всем хорошего настроения! Обнимаю!
Ожившая обложка будет вас ждать в моей группе в ВК. ТЫЦ!
3 глава
3 глава
Вздрагиваю, открываю глаза и подскакиваю в постели от ора:
– Ау, бабоньки! Просыпайтесь!
Что это? Кто это?
Вспоминаю о булочке под шубой, нагрянувшей ко мне нежданно-негаданно, и падаю обратно на подушку.
Она что, ведьм из ближайшего леса зовет?
Сдурела.
У нас сержант так не командовал «подъем». Ей бы в казарму – роту бы своей глоткой подняла.
– Помогите! – снова вопит ненормальная, и мне приходится вскочить с кровати и, наскоро натянув спортивные штаны и футболку, отправиться на помощь горе-гостье.
– Что случилось? – произношу сипло и смотрю на спортсменку, пытающуюся сломать мою дверь.
Таращится на меня и в ужасе выдыхает:
– Вы кто?
Ну здрасте, приехали. Вчера же вроде разобрались с этим.
Усмехаюсь. Как она меня называла? Арендодатель? Точно.
Повторяю, это слово вслух:
– Арендодатель.
Выдыхает, но глаза-блюдца не отводит.
– Тогда что здесь делаете? Мы не снимали дом с хозяином. И стриптизер нам не нужен.
Давлюсь от возмущения. Я не стриптизер! Вот дамочка оборзела.
Холодно констатирую действительность:
– А я не ждал гостей под Новый год.
Мои слова делают лицо блондинки еще более потерянным:
– Как так?
Пожимаю плечами.
– Вот так. В деньгах не нуждаюсь. Жилье не сдаю.
Пока до нее доходит сказанное, командую:
– Адрес арендуемого коттеджа назовите.
Хмурится:
– Адрес в сообщении, телефон сел.
– Понятно. А орали-то чего? – спрашиваю, переводя тему.
– Не открывается, – бормочет булочка, указывая глазами на дверь.
– Давайте я.
Подхожу, проверяю замок, налегаю плечом и… ничего.
Хмурюсь.
В чем дело?
Поднатуживаюсь и приоткрываю, сдвинув вместе с дверью пласт снега, удерживающий ее.
Высовываю голову в просвет и тяну.
– Н-да.
Похоже, снегопад только недавно закончился. Столько снега навалило.
Белобрысая нахалка лезет следом и тоже сует свой нос на улицу, сдвигая меня в сторону своим офигительным бюстом.
– Офигеть. Когда нас откопают?
Поворачиваю голову и смотрю на свою незваную гостью, как на инопланетянку. Она так близко, что глубокая синева глаз, как топь озера на болоте. Выбраться невозможно.
С трудом вырываюсь и спрашиваю:
– Откопает кто?
Хлопает ресницами и теперь сама смотрит на меня, как на жителя с другой планеты.
– Ну, коммунальные службы.
Ржу, а она дует свои пухлые губы:
– Что я сказала смешного?
– Мой дом на отшибе деревни. Дорога, ведущая сюда, не представляет стратегической ценности, и перед Новым годом чистить ее никто не будет.
В глазах блондинки ужас.
– Мы замурованы здесь до оттепели?
Она такая непосредственная, что губы то и дело ползут к ушам. Снова проглатываю улыбку и объясняю:
– После праздников, возможно, трактор пройдется.